Crónicas do Enxame

Fazer Filmes

2011-06-01T10:16:00.004+01:00

Posso dizer sem grande erro, que provenho de uma família parca em recursos de qualquer espécie, mas pródiga em imaginação...
Mesmo que não seja pelas melhores razões, desde muito pequena que me conheço a "fazer filmes", normalmente filmes de terror, ou pelo menos de cariz sempre um bocadinho duvidoso e/ou assustador.
Nestes lugares recônditos do mundo, para colmatar a falta de acção, a malta conta estórias. De ocorrências que com o passar dos anos ganham novas nuances e contornos cada vez mais macabros.
Espíritos em sofrimento que entram pelas janelas entreabertas ao bater da meia noite em busca de vingança, afogados que regressam a casa só pra recolherem os sapatos e não irem descalços prá eternidade, acidentes do "arco-da-velha" com consequências atrozes, hecatombes naturais esmagadoras no seu poder destrutivo, magias negras sussurradas à luz de velas e combatidas com alfinetes de ama abarrotados de medalhinhas de Santinhos protectores nas roupas interiores dos meninos. Enfim, todo um mundo desconhecido e feroz que se agiganta perante a nossa fraqueza e se prepara para nos engolir ao menor descuido.
Agora se pusermos os pezinhos no chão, isto tudo parece mais uma espécie de diagnóstico de um qualquer federado maníaco depressivo, e, sem mais demoras, meus amigos não andarei muito longe disso, e, surpresa das surpresas, os gaiatos começam já a mostrar os seus primeiros sintomas desta imaginação/depressiva/saloia/doentia.
Coisas do tipo, sai de cima da árvore que ainda cais e partes o pescoço!, não fales enquanto comes que te engasgas e asfixias!, não faças o pino que te sobe o sangue a cabeça!, não te debruces da varanda que cais dai abaixo!, foram expressões que acompanharam a minha meninice, e foram ficando gravadas em mim, de tal forma que hoje as repito quase me dar conta.
Por muito adultos que sejamos, e até enfim, inteligentes, estas tatuagens são difíceis de contornar, e praticamente impossíveis de ignorar.
Nem sequer me vou alongar a desfiar aqui todas as minhas fobias, umas enterradas mais fundo na minha pessoa, outras mesmo à superfície, sempre em ebulição e prestas a entrar em erupção, porque, e isto é muito serio, seria por demais fastidioso tal a dimensão do rol...
Mas ainda assim não posso deixar de vos dar provas da passagem de testemunho destas relíquias. Um dias destes o rapaz, ao ver a mais nova pegar na caixa dos bichos da seda, levantou-se com estrondo : larga os bichos! não lhes mexas! tu não vês que te podem entrar pelo nariz!
...
...
é conhecida a ligeireza e rapidez dos bichos da seda...

Não há como esconder, estamos todos tramados, se alguém mais conhecedor quiser, estamos a disposição para ser case study, claro desde que seja perfeitamente seguro.

Pindérica

2011-05-12T11:47:00.000+01:00

Eu.
Não é fácil ter que chegar a esta conclusão sobre mim, mas há que pegar o toiro pelos cornos...
Diz o dicionário da língua portuguesa, que pindérica é um termo depreciativo que se prende com a falta de elegância. Portanto, eu.
Ontem num supermercado cá do burgo, uma funcionaria da caixa, depois de ouvir uma conversa entre mim e a minha "comadre", disparou sem do nem piedade: ahh então são comadres? bem bem...tem que se por a pau que ela é toda jeitosa e elegante!
...
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Não que seja grande novidade pra mim. A verdade é que que cada vez me vejo mais parecida com a minha mãe, que nunca na vida perdia tempo a ver-se ao espelho. A vida vai-nos encaminhando, tipo cicerone, e quer seja por escolhas ou dados adquiridos, vai-nos desmoronando castelos e construindo casinhas.
Não me estou propriamente a queixar, mas por outro lado estou exactamente a queixar-me aiii a minha vidinha e assim.
Não digo que tenha abdicado de mim enquanto mulher, mas com certeza que fui arquivando muitos dos meus quereres em detrimento de banhos de realidade contínuos.
As vicissitudes da vida têm encontrado uma criatura com pouca atitude em relação à vaidade, física vá lá. Não tenho paciência para horas no cabeleireiros, opto habitualmente por cortar em casa, pintar em casa, esticar em casa e por aí adiante.
Sou roedora de unhas a tempo inteiro desde que me conheço, o que impossibilita de todo manter alguma postura. Nunca fiz uma manicura, ou pedicura, tenho pouquíssimos pares de sapatos, ou carteiras, ou outra coisa qualquer.
Caí na asneira de acreditar piamente na falácia de "o que conta é o que esta cá dentro", mentira!
O que esta cá dentro é o quê? O que esta cá dentro só pode ser valorizado no contacto com os outros, e quanto muito resulta num mundo um bocadinho assim a dar pro solitário se o envolvente humano/social não for compatível.
Por isso mesmo, tenho a casa atibada de livros, a cabeça atafulhada de conhecimentos (pronto, não serão assim tantos), e visualmente sou uma nódoa.
Se isso me preocupa? Mas e claro que preocupa! Apetece-me ser gira por fora, e elegante e essas merdas todas!
Enfim, depois desta mini revolta interior, começam a martelar-me na cabeça frases tão sabias como: burro velho não aprende línguas e o habito faz o monge.
Não creio que haja alguma esperança de nascer aqui uma quarentona toda boa de pele hidratada e unhas perfeitas e cabelo sedoso e de fazer parar o trânsito e coise.
Mas tenho pena, a sério que tenho.

Nem o pai morre, nem a gente janta

2011-04-18T15:29:00.003+01:00

Isto tem andado a remoer aqui dentro. Posso estar a ser leviana, até porque também eu já fui uma adolescente cheia de dores e a carregar o mundo nas costas (fui?).
Tenho reparado, provavelmente porque sou mãe de dois adolescentes, que me vão chamando a atenção para determinadas ocorrências, que existe um crescente sentimento de "desespero" nesta gente so called teenagers. Bem sei que é uma jornada das nossas vidas em que tudo parece muito maior, assim mais ou menos como se estivesse a ser usada um lupa poderosa. Os amores são mais intensos, os ódios mais sangrentos, as opiniões mais vincadas, as certezas mais absolutas, e o mundo obviamente gira em volta do nosso próprio eixo, muito mais nesses anos que antes, ou depois.
Agora expliquem-me se puderem, se já e tão difícil, ultrapassar impune esses verdes anos, sem grandes mazelas que não sejam uma enorme saudade de lá voltar, porque é que os miúdos inventam mais merda pra cima deles? Atentem bem nos textos que escrevem. Nas ladainhas de auto-piedade, onde o ceguinho é sempre na primeira pessoa e nem precisa que ninguém lhe bata, porque eu sou tão feia, gorda, triste, solitária, desgraçada, magra, borbulhenta, coitadinha, não tem pena de mim?? Oh pá tenham lá pena de mim se não enfio os dedos na goela e vomito o pão integral que comi ontem ao jantar e depois choro e borro o rimel todo e aproveito e tiro uma fotografia que estampe essa tristeza tão grande e profunda e sem mais demoras vou logo posta-la no facebook pra que o mundo saiba como eu sofro pá!
E por fotografias, atentem bem na linha condutora das fotografias que polulam por essa web fora de adolescentes em "sofrimento", tristes, landscapes tristes, flores tristes, um desespero é o que é.
E depois ainda há os cultos atarraxados a todo este Carnaval, as bruxas, os demónios, os símbolos pendurados ao pescoço em enormes cruzes invertidas ( que Cristo é um chato e o dark side rula), etc, etc, etc.
Não é cá por coisas, mas a estas meninas e meninos que sofrem, tenho alguma curiosidade de os ver em menos de 10 anos, com um dois filhos pendurados nas mamas, a conta do gás a tinir, a barriga a dar horas, o emprego que nunca mais aparece, a toilette da Pascoa comprada nos chineses, e os tostões bem contadinhos até ao fim do mês. Isso meus filhos é que é sofrer. Até lá, vão cortando os pulsos com uma colher de pau faxavor.

O baile

2011-04-05T10:55:00.005+01:00

Já passaram uns dias, mas só agora, me sinto completamente depurada da sensação de enfado e enfarto que o dito cujo me causou.

A miúda mais velha, a um passo de acabar o 12º ano, lá teve direito ao habitual baile de finalistas. E quando digo teve direito, quero mesmo dizer o vestido, o padrinho a colher, as fitas e todos os adereços requeridos para a ocasião, o que muito me espantou, pois que a rapariga é toda armada aos cucos e coise...
Agora meus senhores, aquilo que deveria ser uma coisa leve, enfim, um apontamento da mudança que se aproxima na vida destes gaiatos, transformou-se ali mesmo naquele espaço tipo espartilho, numa autêntica feira de vaidades. A começar pelas mesas recheadas de iguarias, leitões assados...havia leitões assados. Pratos de porcelana, toalhas de linho bordadas, bolos encomendados propositadamente a pastelarias de alto gabarito. Vestidos de pedrarias e lantejoulas e bijuterias de brilhos estonteantes e saltos vertiginosos e arranjos de flores naturais. Quem entrasse desavisado, pensaria tratar-se de um casamento daqueles de aldeia, em que cada convidado tenta ofuscar a noiva a todo o custo.
Aliás a entregar-se um prémio de "modelito mais propenso a provocar o vómito em todo o auditório e arredores", ele iria direitinho para as mãos de um pai, sim de um pai que trajou autenticamente de "luces", com uma fatiota preta de riscas sedosas e brilhantes. Um estrondo.
Não nego. Foi uma noite interessante para o imaginário de qualquer um. Aproveitei bastante.
Nos lá fomos, a famelga em massa. E no meio de toda aquela parafernália, a malta até parecia muito normal! Verdade. Senti mesmo uma pontinha de embaraço pela minha tábua de queijos e tostas e pelo bolinho de chocolate feito a justa mesmo antes de hora do baile.
Não consegui deixar de pensar que deviamos estar a ensinar aquela juventude toda a vestir o fato de macaco e pegar na enxada, porque pelo andar da carruagem têm mesmo muito que "dançar" coitados.
Anyways... agora um bocadinho de baba pegajosa, viscosa e gostosa, digam lá se a magana da gaiata não estava linda de morrer?
Sim eu sei...tal e qual a mãe...

Fotografia: Leonor e padrinho primo Pedro

Hás-de dizer onde moras...

2011-03-14T16:57:00.007Z

pra eu te ir largar um "bracito" à porta!

Não me ocorre mais nada depois das excelsas palavras proferidas no passado Sábado pelo Sr. Primeiro Ministro.

Diz o homem, que não se importa mais com o futuro dele, ou com a carreira politica (o gaijo até não é parvinho de todo), mas vai lutar até ao fim para impedir que Portugal tenha que bater à porta do FMI a pedir ajuda.

Sim senhor, digo eu. Atão a malta pode ir bater a porta do vizinho a pedir pão? Atão a malta pode andar com uma mão na frente outra atrás a tapar as partes ditas pudicas, mas claro sempre de cabeça no ar e o orgulho intacto? é isso?

Ao menos hoje pude respirar de alivio. Alguma coisa está efectivamente a ser feita em abono da nação, parece que os campos de golf vão voltar a ser taxados a taxa de IVA reduzida. Aleluia!

É por isto que eu não largo os Levitans...

2011-02-24T11:17:00.007Z

Para os que ainda não sabem (não que isso interesse para alguma coisa), trabalho numa aldeiazinha perdida no Alentejo. Como dizem os velhotes daqui, "olhe menina, isto já nem uma aldeia éi, isto é mazé um monti!". E com razão. Os transportes públicos, ao longo dos anos têm vindo a cortar o número de ligações a estas terras, coisa que friamente até se compreende, se tivermos em conta que cada vez há menos gente. Contam-se pelos dedos os miúdos que vão para a escola fora da aldeia (e dentro também...parece que para o ano que vem, a escola primária vai encerrar de vez), e os velhos quando saem daqui, é na maior parte das vezes por motivos de saúde e então são as ambulâncias ou as carrinhas da Junta de Freguesia que vão dando conta do recado.

Havia aqui na esquina uma mercearia. Um daqueles lugares onde as pessoas iam comprar o pão e ficavam na converseta, a ludibriar a solidão destas paragens. Fechou. Os proprietários estão já nos oitentas bem entrados e cansaram-se do caderno dos calotes "aponte se faz favor que eu pago no fim do mês quando o meu homem receber."

Os velhos estão cada vez mais velhos, as ruas estão cada dia mais desertas e os novos entregam-se a este canto de sereia da pobreza e vão-se deixando enganar pelos trabalhos do campo, também eles cada vez mais escassos, roubados por toda a espécie de máquinas e tecnologias.

Um dia ainda vos falo dos olhos das crianças que ainda por aqui vivem, do vazio que há nos olhos delas, na falta de estimulo que passa de geração em geração sem apelo possivel.

Um rapaz de uma aldeia vizinha, estudante universitário, fez um levantamento da freguesia, e pasme-se, há menos de trinta anos, esta terrinha tinha mais de dez mercearias, outras tantas adegas, curtidores de peles, sapateiros, queijarias e salsicharias (as carnes e enchidos, e os queijos sempre foram a imagem de marca deste lugar, há até uma frase muito batida por aqui : "até do leite se fazem queijos!"), alfaiates, três padarias e muitos outros ofícios. Hoje resta uma padaria, e a sociedade recreativa (que de recreativa não tem nada), onde, valha-nos isso, ainda se pode beber um café, e onde homens e mulheres se reúnem para fazer o que mais de faz aqui: beber, beber e beber.

Agora imaginem vocês, cá o je, todos os dias vai almoçar a casa (9km) e regressa... o que tem isso de especial, perguntarão. Pois bem, o que tem de especial é que raro é o dia em que não acabo por fazer assim uma espécie de serviço público em regime de voluntariado. Diariamente aparece gente aqui no escritório :"posso ir consigo agora à hora de almoço? " e continuam, "tenho que ir à caixa levantar o dinheiro, ou tenho que ir pagar a luz, ou tenho que ir carregar o telemóvel, ou vou dar uma ajudinha à minha filha, ou vou entregar os papeis do desemprego, ou tenho consulta às duas da tarde, ou vou aos chineses comprar um par de cuecas". E depois " se não se importa venho consigo às duas horas, pode ser? espero por si ao pé da escola."

Bem, o bom disto é que sou paga em ovos, limões, laranjas, salsa, coentros, couves, ervilhas e uma vez ou duas, chocolates e até pacotes de amêndoas, e, ao mesmo tempo, vou sabendo a história de vida de metade da aldeia.

Provavelmente não é o sonho de uma vida. Não é. Mas enfim, diz que cada um só tem o que merece.

os desenhos são daqui, um artista local a ver e rever, vão lá sem demora!

Nem a dignidade me deixam.

2011-02-11T12:11:00.006Z

- Dás-me a lua?
- Dou. É tua!
- Ajudas-me a agarrar aquele sonho?
- Ajudo! Diz-me só, onde o ponho!
- Ficas comigo até ao fim?
- Não brinques comigo, que ainda te digo que sim!

Estou de volta para mais um desabafo das minhas pequenas misérias.

Assim de repente, como um chapadão que nos assenta mesmo em cheio, fez-se luz. A minha vida é um sem fim de coisas por cumprir. Eu não sou uma pessoa vertical como tantas vezes me deito a apregoar, e isso é no mínimo desconcertante e desmoralizador ( e ainda há-se ser umas quantas coisas mais começadas por "des", de certezinha). Senão vejamos. A parte do dia que não estou no emprego, estou quase sempre em casa. Estou quase sempre em casa em modo "vinil riscado alienado demente e maníaco do século passado a qual ninguém liga um pedo". Uma coisa do género: "eu disse que queria o fogão lavado, e tu chamas a isto lavado!", "porra! mas o que faz ainda aqui o saco do lixo do jantar de há três dias!!!!", ou ainda "porque é que dizes que a casa de banho foi limpa, e não mudaste o cesto dos papeis!???", sem esquecer o "acabou-se! ou fazes o que te digo ou então não vais ao treino/café/sair com o namorado/cinema/computador/telemóvel/msn/televisão/etc, etc, etc,", obviamente sempre seguidos da expressão " é que não tiras daqui o cu! (ou as nalgas*, vá...)".

Tudo isto, sempre num tom de voz, muito acima daquilo que a minha própria pobre cabeça já vai aguentando. Tenho por isso a nítida sensação, que entre este momento e um outro que será eu sair à rua em pelota, ou mandar-me da varanda abaixo, já não distará muito.

A verdade é que esses castigos, acabam invariavelmente antes de chegarem ao fim. E terminam da forma mais degradante possível.

Sou sempre comprada por uma pontada de pena que me nasce aqui dentro, e depois eu tento enxotar, mas já não é só pena, e depois já é uma mistura de dó e culpa e quando chega a pergunta envolta em falinhas mais ou menos mansas, tipo : "já está tudo arrumado, achas que posso ir ao blá blá blá?" , nessa altura, dizia eu, apanham-me totalmente de portas abertas, desprotegida, indefesa, de calças nas mãos é o que é. E por muito que ponha a minha pior cara ("estás sempre com uma cara!"), é mais que sabido, que a outra parte está confiante na minha resposta falsamente mal humorada "vai lá...mas ficas a saber que é a última vez! entendes! ENTENDES!!!".

Claro que entendem. Entendem até demais.

Uma vez um especialista destas coisas do comportamento, disse-me "minha senhora, os castigos têm que ser levados até ao fim, por isso pense bem antes de os dar."

Acho que o homem estava coberto de razão.

Acontece que razão é coisa que a minha pessoa não conhece, e quando dou um castigo, a raiva é maior que o mundo e sai sempre assim uma coisa brutal, à séria, uma coisa assim mesmo mesmo de má.

Ou seja, eu sou uma troca tintas, uma borra botas e uma fala barato.

Uma tristeza portanto.

*nalgas=nádegas (alguém podia não saber...)
**fui eu que escrevi sim senhora!

De boa vontade e "á borla"

2011-02-08T11:50:00.008Z

Para não pensarem que aqui só se fala de vida familiar e outras coisas supérfluas, saibam V. Exas. que este é também um lugar onde a cultura comanda!

Hoje deixo-vos umas quantas recomendações cinematográficas (sim porque eu sou pessoa para me aventurar a fazer recomendações de coisas).

Estes primeiros meses do ano, são sempre férteis no que diz respeito a estreias, ainda pra mais com toda a parafernália de nomeações e etcs para uma quantidade de galardões a jogo, que na maior parte das vezes mais não são do que gatilhos de estúdios com mais ou menos dinheiro.

Mas passemos ao que interessa. Se quiserem tomar nota, aqui vai a primeira recomendação, "The Black Swan", de Darren Aronofsky, o mesmo que já nos tinha brindado com "Requiem for a Dream", ou "Wrestler", só para dar alguns exemplos.

Este Cisne Negro, é assim um bocado a dar pró psicadélico/neurótico. Visualmente é perfeito (até porque a Natalie Portman é absolutamente completamente linda de morrer), mas (há sempre um mas), confesso que não é propriamente a minha praia. Apesar de todo o ambiente carregado do primeiro ao último minuto, os recalcamentos, o sexo ou a falta dele, a ditadura espartana da disciplina, a figura aglutinadora/castradora da mãe, as tentações viscerais, a densidade dos personagens, apesar de tudo isto, não sei, mas se calhar sou uma rapariga demasiado comum, e prefiro coisas um bocadinho mais lineares. Ainda assim, um bom filme. Digo eu.

Depois, já a dar cartas fora de portas, e com estreia marcada para a próxima semana em Portugal, "True Grit", que parece traduziram para "O indomável". É um western à antiga, aliás é mesmo um remake de um outro filme de 1969, onde brilhava John Wayne. Desta vez não é o Duke que brilha, mas sim um extraordinário Jeff Bridges. Apesar de não ser um argumento original, como por norma acontece com os manos Cohen, a mão destes jovens não deixa de se fazer presente em cada momento do filme. Por mim, desde já afirmo que fiquei literalmente agarrada. Um mimo, este filme de "cóbois", meus amigos, um mimo!

E ainda...uma filme de animação. Sou perdida por filmes de animação, e este "Despicable me", é uma experiência belíssima. Apesar de não fazer sombra ao melhor do ano deste género que, na minha opinião é sem qualquer dúvida "Toy Story 3", soberbo, este Gru, é indispensável, e a prova provada que ser mau compensa ;DD

E agora se quiserem vão a um blocckbuster perto de vós e aceitem as sugestões que faço de tão boa vontade...se não quiserem, paciência, mais perdem!

Eu já fui uma pessoa violenta

2011-02-01T11:49:00.005Z

Um dia destes, ao ler este post, no blog Pronúncia do Norte, pra quem não conhece está muito a tempo de lá ir, até porque vale bem a pena a visita, como ía dizendo, o relato despoletou em mim uma enxurrada de memórias, mesmo daqueles que já estão dobradas e bem arrecadadas no fundo das gavetas, mas claro sempre com a avisada bolinha de naftalina, não vá a traça atacar.

Pois que também eu me rendi (por mais que uma vez) às encarapinhadas permanentes que nada eram sem uma franja bem levantada à força de muita laca e secador. A moda nos saudosos anos 80, pode agora parecer um atentado aos olhos muito mais críticos e sensatos deste inicio de século, mas convenhamos era pelo menos mais animado.

Se me apetecer revolver bem as gavetas, um dia ainda aqui ponho umas fotografias interessantes, bem representativas da onda so called "neo romântica" da altura.

Adiante. Ao ler a Pronúncia, lembrei-me de um episódio bizarro, que não tendo nada a ver com cabelos, não podia ter acontecido senão por aqueles dias em que me julgava grande, e nem por um minuto me importava por quem dobravam os sinos.

Era Junho, festas de Sto. António, o padroeiro cá da terra, eu e uma amiga tínhamos ido ver um "concerto" dos então quase estreantes Rádio Macau, em plena Praça da Vila (agora cidade). Eu teria aí uns dezassete anos, pelo que feitas as contas, estaríamos em 1984. Lembro-me que vestia uma saia que a custo se poderia chamar de saia. Era mais uma espécie de cinto... Durante o espectáculo, noto que um homenzito, completamente fora do baralho ali no meio da "jubentude" toda, se chegava a nós, mais e mais, e mais. Eu e a minha amiga (ela um pouco mais nova que eu, e incomparavelmente mais tímida, coitada) lá nos íamos chegando mais à frente, na tentativa de fugir da investida da criatura. Naquela altura achei que era um velho, devia andar na casa dos 50, e andava por ali de olhos esbugalhados no meio de tanta fruta, de tal forma que a dada altura o desgraçado me passou a mão pela perna, tipo "ai que belo presunto"! Foi a gota de água. Virei-me pra trás, olhei-o bem nos olhos, fiz o meu sorriso mais doce e terno e tudo e zás levou duas orelhadas que só de me lembrar ainda sinto a mão a arder. Virei-me pra frente, a minha amiga perplexa olhava ora pra mim ora pró pobre do homem que aliás desapareceu num piscar de olhos.

Foi libertador.

Andam a enganar as criancinhas!

2011-01-25T14:57:00.003Z

E depois admiram-se que haja por aí tanta depressão, recalcamentos, e Calimeros a crescer que nem cogumelos depois da chuva!

ahhh poizé!

Ainda esta manhã, enquanto vestia a mais nova, ainda meio entorpecida de sono, dou por mim a prestar mais atenção do que devia ( e do que o programa merecia realmente...) aos desenhos animados que estavam a passar na 2 àquela hora. Era o Ruca. Um miúdo que deve ter aí uns 4 ou 5 anos, completamente careca (provavelmente fruto de corte radical na sequência de um ataque de piolhos, tão usual nas escolinhas), e a quem ninguém contraria de maneira nenhuma.

A professora JAMAIS levanta a voz, é absolutamente complacente com tudo o que os meninos dentro da sala de aula querem (sim porque os meninos têm querer dentro da sala de aulas do jardim escola), os pais, esses então são um espelho de compreensão e um poço de amor para os seus rebentos (o tal de Ruca tem uma irmã, igualmente insuportável, mais nova que ele), e aquela família não sabe o que é uma nota mais alta na voz de quem quer que seja, sendo que nenhuma das crianças sabe sequer ao de leve o significado da palavra grito.

Todos os ensinamentos são passados de uma forma organizada, segura e calma, sem stresses, gritarias, e de tudo aquilo sai sempre uma aprendizagem muito saudável para pais e filhos...

Pois....temo estar em completo desacordo com aquela coisa toda, até porque é uma babosice do pior, e nem de perto nem de longe é, nem pode ser assim.

As crianças devem aprender desde o berço que há regras, que não são eles que fazem as regras, que a família é uma democracia musculada (sem violências gratuitas, claro), que a máxima Orweliana deve sempre governar uma casa "todos os animais são iguais, mas alguns são mais iguais que outros", e acima de tudo, uma "nalgada", um sopapo ou um puxão de orelhas, que eu saiba até hoje não fizeram grande mossa a ninguém!

Ora existe um outro desenho animado pra criancinhas, penso que japonês, o Shin Chan, que é um miúdo mais ou menos da mesma idade, que passa o dia a fazer asneiras (coisa normalíssima) e invariavelmente acaba a ser castigado pela mãe. Correcto.

Por isso creio que há a reter o seguinte:

- Compreensão a mais é parvoíce;

- A moral da história vem sempre no fim, e não no principio.

Não é que a minha politica de gritos e orelhadas dê grandes frutos, mas ao menos os rapazes ficam a saber que se pode sempre reagir, e que a reacção é uma coisa boa. Gosto pouco de gente morna.

Aquilo de o Natal ser quando um homem quiser...

2011-01-17T16:59:00.004Z

Nunca fui muito chegada a plantas de interior. Ou de exterior. Tenho uma espécie de jeito inato para as deixar a definhar. Aquela particularidade de não abrirem a boca, coloca esses seres, pelo menos aos meus olhos, na categoria de natureza morta logo à partida.

A varanda lá de casa mais parece a da Família Adams, vasos cheios de ramos secos e retorcidos, folhas caídas impregnadas de pó, ervas daninhas também eles próprias já ressequidas e apanhadas na sua própria luxuria, enfim, um espectáculo pouco digno, e do qual desde já digo, não me orgulho nada. Esqueço-me, sei que não é desculpa que se dê, mas é a verdade.

No entanto, nas últimas semanas, tenho mantido uma planta de interior, que teima em não se dar por vencida e continua a encher (literalmente) a minha sala de verde.

Não posso especificar com exactidão que tipo de planta é, mas presumo que seja um tipo de abeto nórdico, que comprei num super mercado, e que foi, digo bem, foi, o meu pinheiro de Natal.

Existe a vontade de o plantar no quintal do meu pai, mas ainda não conseguimos fazer acontecer esse momento, seja porque já é de noite, ou porque agora ainda é cedo, tu já viste bem o nevoeiro? , com este chuva não sou eu que me vou pôr a cavar no meio do quintal!, ou então as preferidas "agora vou comer, depois já vou". Mas não. Ninguém vai. Ninguém foi até agora, e um dia destas acabo por me afeiçoar à porcaria da árvore e daí até à morte é um passinho de pardal (sim porque água, é mentira).

E é neste clima "deixa andar" que lá vamos tentando co-habitar com a "plantinha" que como podem verificar pela imagem terá uns dois metros de altura por 1,5 de diametro. Não é fácil, mas alegra o ambiente e dá assim um ar de open space e coise.

Bolinha Encarnada

2011-01-10T16:24:00.000Z

Na sexta-feira passada, ao fim da tarde, depois do emprego, como sempre tentei ficar a par das novidades escolares dos miúdos. Chegada a vez da mais nova, então e tu meu amor, correu bem, brincaste muito, o recreio foi bom?"Não fui ao recreio", ah não!? , então? conta lá?"É que a professora todos os dias marca uma bolinha no comportamento, e ao fim de 5 bolinhas encarnadas, ficamos de castigo...Por um nano segundo, sorri e pensei, coitadinha. Mas num repente fez-se luz. Cinco bolinhas! Mas ela só regressou às aulas segunda-feira! Portanto há ... 5 dias. Ou seja, a minha menina "perfeita", mesmo depois de todas admoestações, mesmo depois de tanta conversa deitada fora ao longo das férias, mesmo depois de ameaças severas, chegou à escola e continuou com a sua politica da terra queimada. Benza-a Deus!O pai ainda lhe disse, ó filha mas porque é que não disseste nada?, ao que ela respondeu muito enxuta "podia ter-te dito ontem, mas ainda só tinha 4!"

Eu sou

2011-01-06T10:56:00.006Z

O facto de falar em preconceito, por si só estabelece desde logo a existência de um.
Por vezes até o simples facto de uma pessoa passar a vida em bicos de pés e braço no ar, a apregoar a sua abertura a isto àquilo e ainda ao outro é também um traço bem definido de se ser preconceituoso, a ver "tás a ver eu não tenho preconceitos com pretos racista de merda!", ou ainda "eu sou a favor dos paneleiros!".
Eu, sendo Alentejana de gema(e clara e casca já agora)carrego o estigma da sesta desde o dia em que nasci. Mesmo que em qu..coiso anos de vida eu não tenha dormido mais que uma ou duas putas de sestas! Eu e muitos alentejanos. Depois são as anedotas, em que quase sempre o alentejano estúpido vai à cidade e acaba a ser literalmente "enrabado" por um qualquer iluminado alfacinha, e depois há ainda o sotaque arrastado que de lés a lés move multidões na hora de uma imitaçãozinha.
Posto isto, sim senhora eu também sou uma rapariga preconceituosa! Tenho cá as minhas convicções. Quando me sinto enganada não êxito num "cambada de ciganos!", não resisto aos maravilhosos epítetos que a língua portuguesa nos disponibiliza, tipo panelêro (já traduzido pra alentejano), cegueta (este mais vocacionado para a condução), cabrão, ou o redundante puta dum cabrão, etc.
Todas estas pérolas trazem em si a etiqueta de um certo preconceito. Mesmo que ditos da boca pra fora (outra redundância), estes conceitos estão por demais enraizados e são assim uma espécie de pecado original, a malta está sempre a cair.
Se somos todos diferentes? Sim! Se vamos continuar a fazer piadas uns com os outros? Sim, pelo menos até esta bola azul se aguentar à bronca.
A verdade é esta, nunca sejas o primeiro a sair de um almoço de amigos. Nem o segundo, já agora. A misericórdia não diminui até seres o último, e aí sim podes sair descansado que ninguém vai ficar a falar de ti, da saia horrorosa que trazias, do perfume insuportável, de como te estavas a tirar ao marido da amiga do lado, de como as tuas mamas estão subitamente maiores, de como a tua prima anda metida com o preto que joga à bola, de como o teu namorado é tão excessivamente expressivo a falar, de como a tua mãe andou com os tipos todos no tempo dela, e o teu avô que enriqueceu à custa dos espanhóis foragidos, e essa mania de cantarolares à mesa, e...
Alguém disse, não faço ideia quem, "se não os podes vencer, junta-te a eles."

A Todos um boomm Nataaaalll llalala

2010-12-22T14:31:00.004Z

Personalize funny videos and birthday eCards at JibJab!

Bêjos e abraços para todos!
Staring: Familia Fernandes

Le plié*...

2010-12-20T16:29:00.007Z

No Sábado passado, foi a apresentação de ballet da mais pequena. Uma azáfama, levantar a correr, correr para o ensaio, e a chuva e o frio, e o penteado, e os ganchos e o choro e eu já a destilar raiva logo de manhãnzinha. Um frenesim, para uns 8 ou dez minutinhos de glória no palco improvisado da sociedade recreativa onde as etéreas bailarinas mal podiam abrir os braços. Lindo...

Lá foi a família em peso ver a pequena "Margot Fonteyn ", tudo muito compenetrado do talento inato do rebento.

Eu de boca aberta, os olhos húmidos, a emoção a explodir num sorriso parvo a olhar aquele anjinho todo de rosa, que mais parecia um marshmellow!

O pai, ao meu lado, suspirava. Diria eu que de orgulho, tipo "estão a ver aquela ali no meio, a mais gira de todas? é a minha!" e assim...

Terminada a sessão, os aplausos, os agradecimentos, "correu muito bem, que lindas meninas, são tão graciosas, a sua menina portou-se lindamente", teve lugar um lanchinho, assim a modos que uma espécie de brunch de pacote, toma lá uma bolacha e toca a bazar que tenho mais que fazer, e enquanto isso, " ahhh sacaninha que entornaste a garrafa do sumo!".

Já cá fora, sentados à mesa do almoço, claro comentado os dotes artísticos da rapariga, até porque além do ballet, ela também cantou no Coro Infantil e tal, o papá querido sai-se com esta:

"a cantar até se safa...agora a dançar, está mais para a galinha de campo no charco, do que propriamente o cisne no lago, no entanto há que persistir, claro..."

E foi assim que aquele tirano destruiu ali mesmo todos os Meus sonhos de palco e ribalta e luzes e primas-donnas e tudo e tudo. Ela, a gaiata engasgou-se de tanto rir...

Calculo que o futuro das aulas de ballet, esteja traçado...

*PLIÉ – Dobrado. Flexão dos joelhos. Primeiro exercício da barra

Uma questão de Tomates

2010-12-17T14:43:00.005Z

Isto de viver no campo é um espectáculo!

Deveras! não julguem que o estou estou a dizer com conotações irónicas e/ou ácidas, não senhor, nada disso.

A proximidade com a terra e os bichos e o nada, faz-nos observar com mais atenção todo e qualquer movimento. E acreditem, há dias em que isso do movimento é uma coisa difícil de detectar.

Esta manhã assisti a um episódio que até agora não me sai da cabeça.

Vinha eu no meu maravilhoso Dácia Logan, cantarolando ao som do último cd do Glee, acabadinho de "comprar", entro na minha aldeia, e...um engarrafamento. Um engarrafamento? Sim. Um engarrafamento.

Ok, seriam uns dois carros, a contar com o meu, em espera à esquina da Sociedade Recreativa. O transito completamente parado.

Quando finalmente consigo curvar, de forma a ficar com o meu campo de visão mais ou menos desimpedido, eis que vejo, uma camioneta pequena, que carregava com uma retroescavadora enorme. A pá da retroescavadora tinha ficado presa nas iluminações Natalícias que os corajosos e aguçosos trabalhadores camarários andavam a colocar àquela hora da manhã.

Vai daí, que, de dentro da camioneta, sai uma mulher aí com os seus 45 anos (digo eu, assim pelo aspecto, mesmo sabendo que não se deve julgar ninguém pelas aparências), salta para cima da caixa de carga, e trepa pela cabine da retroescavadora, até, num equilíbrio periclitante conseguir passar o fio por cima da pá.

Cá em baixo, uns bons metros abaixo, como podem calcular, estavam os muito zelosos funcionários camarários, de boca aberta a segurarem um fio cheio de lâmpadas pintadas às cores (trabalho dúrissimo, atenção!), e mais uns quantos desocupados que já vinham do bagacinho, todos ali especados a observar as acrobacias mesmo ali em frente dos olhos deles.

De salientar que o condutor da camionete, também ele assistiu pelo espelho retrovisor, ao esforço da mulher, impávido e sereno. Penso que seria o marido, e penso também que ela esta noite em agradecimento devia ir dormir com o vizinho. Literalmente.

Temi pela integridade física daquela mulher de tomates, e tive dó daqueles homens todos que pelo menos naquele momento perderam os deles.

Me, Myself and I

2010-12-10T16:51:00.007Z

Vá lá João, sempre vou responder a este repto, que é assim uma espécie de mea culpa misturado com vaidade e temperado com amor e raiva.

Cá vai então o sete vezes sete:

7 coisas (que eu queria) fazer antes de morrer

- ver os meus filhos crescidos e felizes

- escrever um livro

- livrar-me dos óculos :DD

- viajar um bocadinho mais (mas nada que implique aviões...)

- mimar-me mais

- envelhecer com o meu homem :DD

- encarar o fim com uma certa classe

7 coisas que digo diariamente

- parem de me chatear!

- por favor, eu só peço um minuto de sossego!

- já vou chegar atrasada!

- não gostas? comes menos.

- coisa mais linda!

- desaparece!

- isto não é normal!!!

(monótono eu sei.....)

7 coisas que faço bem

- lombo de porco com laranja

- bolos

- beijos

- zangar-me

- falar alto/gritar

- o meu trabalho

- filhos ;DDDD

(a modéstia, ai a modéstia)

7 defeitos

- guardo rancor quando sou "trilhada", e isso é uma coisa que me incomoda e com a qual luto ferozmente

- raramente consigo estar ou ficar calada, e como se diz cá na minha terra, "ovelha que berra, dentada que perde"

- sou pouco ambiciosa, e por isso demasiado acomodada.

- quando gosto, gosto muito, quando não gosto... é fugir

- sou de guardar para amanhã o que devia fazer hoje

- sou absoluta e completamente hipocondríaca ( e a idade não ajuda...)

- às vezes tenho a mania de me armar aos cucos (entendam como quiserem)

7 qualidades

(uiiii agora é que é)

- sou amiga

- sou transparente

- acho que sou boa ouvinte

- sou um monstro na hora de defender os meus (sim isto é uma qualidade)

- fidelidade e igualdade são palavras de ordem

- sou idealista (é uma estupidez para uma pessoa da minha idade, mas sou.)

- a minha fé

7 coisas que amo

- os meus filhos

- o meu "home"

- os meus livros

- cinema

- escrever

- comer

- "laurear a pevide" que é como quem diz "andar com ela de fora", que é como quem diz "não parar nos ovos"

7 coisas que odeio

- estupidez

- erros de português (falado ou escrito)

- hipocrisia e demagogia

- má literatura (eu sei que é muito subjectivo, que o que é para mim não é para outros, mas é uma coisa que me dá "comichões")

- música e intérpretes maus (idem aspas)

- o calor abrasador de Agosto

- não saber o que fazer para o jantar/almoço (sim eu sei, sou uma rapariga muito prosaica).

E pronto! Afinal não doeu nada. Peço desculpa de algumas das repostas serem vagas, mas foi o que se arranjou.

Outro problema com que me deparei para responder, foi o facto de em alguns pontos, sete escolhas serem de facto muito poucas, como por exemplo nas minhas qualidade, e/ou nas coisas que sei fazer bem, mas enfim, há-que respeitar o que nos é pedido.

Como sei que há muita gente que não gosta de desafios e afins, deixo o convite a todos os senhores e senhoras que estão devidamente assinalados aqui na barra lateral, como sendo os meus preferidos, para responderem e mostrarem a v/ verdadeira raça.

(e sim, sou eu na fotografia)

Crescer

2010-12-06T10:19:00.004Z

Com este tema, corro o risco de sair daqui um poste lamechas e constrangedor, mas perante o desafio da Fábrica para este mês, é incontornável que me lembre da minha mãe.

Parece coisa banal, afinal todos temos uma, e eventualmente todas nos tornamos uma também.

Mas não é exactamente assim. Para mim não.

Perdi-a há dois anos e meio. E só nesse dia me senti "crescida". Não tem nada a ver com recalcamentos de nenhuma espécie, nada disso, apenas me senti pela primeira vez realmente sozinha. Uma mãe é um elo que nos transcende, uma raiz, uma bússola. E eu senti-me sem norte. Mesmo no meio de tanta gente, mesmo no meio dos meus próprios filhos.

Ela não era letrada, aliás fez a quarta classe já depois dos três filhos, não tinha nenhum tipo de especialização a fazer o que quer que fosse a não ser aquele: ser mãe.

Ria-se das minhas façanhas, temia pela minhas inquietações, ouvia-me até à exaustão, bebia com desmedida vontade tudo o que vinha de mim. Sempre fui a Carminho nos momentos bons e a Maria do Carmo quando as coisas azedavam, e não eram poucas as vezes que o "leite se entornava". Como nunca fui para longe, o corte do cordão simplesmente não aconteceu. Ela estava sempre ali. Para mim, depois para os meus filhos. Posso afirmar até, que só sentia os meus filhos em absoluta segurança quando ficavam à guarda dela, dos seus cuidados e das suas mãos.

E tinha confiança em mim. Muito mais do que aquela que eu merecia. E achava-me o máximo (isso é capaz de ter deixado sequelas graves) e enchia de paz e conforto todo o sitio onde entrava.

Talvez por tudo isto, só no dia em que a perdi, senti que perdi também a última réstia da criança que ela gerou e criou e amou.

Também por isto, tenho a certeza que os nossos filhos, os meus e os vossos, apesar de ventos e tempestades sentirão esta ligação que não se vê, mas que é a maior das certezas.

Fábrica de Letras - Desafio Dezembro/10

75

2010-12-02T10:22:00.002Z

Como diz o poeta "façamos o ponto e mudemos de assunto, sim?"

Hoje é dia de dedicatória. Ontem Woody Allen completou 75 anos. Ele que é um dos realizadores/argumentistas mais dotados e geniais que a meca do cinema já conheceu.

Pela parte que me toca, proporcionou-me horas e horas de puro prazer, de um humor corrosivo e inteligente, de uma verborreia desconcertante.

Seja num registo mais intimo como em Alice, ou September, seja num outro muito mais humorístico como Small Time Crooks, ou Deconstructing Harry, seja ainda pela forma única como retrata a relação entre duas pessoas e/ou consigo mesmo, este "jovem" é dos maiores dos meus vícios.

Fica aqui só uma amostra, esta opening do Annie Hall. Ele estava nos seus "early forties" e falava nisso mesmo. Soberbo!

Parabéns e uma vénia.

Os aparelhos

2010-11-30T14:55:00.007Z

A mais nova está no 3º ano, e nesta altura do campeonato está a dar o estudo do corpo humano. Matéria muito interessante, é certo, e que a mantém absolutamente fascinada.

Todas as tardes, as aulas são passadas e repassadas: "mãe sabes para que serve o coração?, e sabes qual é a diferença entre uma veia e uma artéria?, Leonor, aposto que não sabes a função do estômago!, Zeca tu que não percebes nada disto diz lá o que se forma na boca quando a gente come?, e as simpatias continuam em crescendo (até ao final costumeiro que são uns quantos berros da minha parte, e umas portas a bater...bem sei invariavelmente as coisas acabam assim cá por casa...).

Os aparelhos respiratório, circulatório e digestivo lá vão ocupando as tardes, provocando voltas e mais voltas no estômago da minha pessoa, que sempre sentiu uma ponta de aversão por estas questões científicas. Um bocadinho de nojo até, mas enfim, vou acenando, que sim senhora, que muito bem, que é pá já sabes isso na ponta da língua não queres ir ver a Hanna Montana? (não convém estimular em demasia a inteligência das crianças, até porque a seguir dos aparelhos chegam as músicas de Natal, e depois a coreografia das mesmas e uma pessoa tem coisas pra fazer, tipo jantares e assim).

Ontem o jantar não correu tão bem como habitualmente. A rapariga deu o aparelho excretor, e fez questão de o explicar em pormenor a toda a família, naquele momento diário de partilha que é a mesa.

Foi bonito.

Sexo

2010-11-26T10:21:00.005Z

élá!!!!

exactamente! hoje é isto, e explícito!

Não consigo transcrever o enfado com que os dois mais velhos recebem as aulas de educação sexual. Como toda a gente que sabe, quando se tem determinada idade a malta pensa mesmo que sabe tudo, e não precisa saber mais.

(eu, que já estou a fazer o caminho de volta, também já tendo a pensar assim)

As minhas abordagens a este tema com os miúdos, não são de forma alguma exemplares. A coisa passa mais por ir largando bombas, na maior parte das vezes com um cariz mais para o irónico e tal. Tenho as minhas próprias correntes, as minhas próprias camisas de forças que me foram vestidas de pequenina e que eu fui apertando com o correr dos anos. A diferença é que sei que existem esses condicionantes. Sou uma bota de elástico, admito, e apesar das minhas guerrilhas, este é um tema difícil. Há quem fale muito abertamente dos factos, coloque na mesa todas as cartas, até admiro esse tipo de conduta, mas decididamente para mim não.

Provavelmente há em mim uma série de puritanismos que me impele a agir de determinada maneira, sempre tentei incutir tanto na rapariga como no rapaz o respeito pelo corpo como um templo que é, e o respeito também pelo outro.

Claro que dito assim parece mais uma aula de catequese do século passado, mas, há sempre um mas, há momentos em que é preciso usar de alguma seriedade.

Coisa que não acontece a maior parte do tempo...

Para mim seria impensável andar a sondar o pessoal sobre as suas experiências "fisicas", é óbvio que me preocupa, por tudo o que daí pode resultar e em última análise por um ciume visceral impossível de reprimir, mas deixemos isso.

Ontem lá vinha a mais velha completamente injuriada da aula de ES. O tema "a homossexualidade". A rapariga vinha a bufar de raiva, desconsolada com tudo o que lá tinha ouvido pela boca dos seus colegas rapazes e raparigas, pérolas do tipo "é uma doença", "é uma doença contagiosa", "eu não concordo com os homossexuais" e por aí adiante.

Cá dentro fiquei a abarrotar de orgulho pela reacção dela, pela inteligência que a impede de confundir crenças religiosas e liberdades pessoais. Pensei que talvez eu tenha tido parte na formação daquela opinião vincada, talvez haja ali um dedinho meu naquela quase mulher que empina o nariz e fala e acima de tudo pensa.

Depois conversa puxa conversa, veio o estigma da gravidez na adolescência à baila, e ele, o rapaz, perguntou-me no gozo se eu o ajudava a criar o filho que esperava. Lá lhe disse que quem os fizer que o crie, e que para fazer filhos é preciso saber como, onde é pra encaixar a peça e etc. Perante as gargalhadas da irmã e não querendo ficar mal na fotografia, a resposta veio rápida, que ela (a consorte) não se tinha queixado muito apesar das dimensões fora do comum do seu membro viril e blá blá blá...

Então perante tal informação perguntei-lhe: quem é que não se queixou? a direita ou a esquerda?

Ficou de boca aberta, o quê? agora não percebi...

PS: roubei a ideia do titulo ao Salvador, até porque hoje de manhã quando aqui cheguei três dos meus seguidores tinham dado ares de Vila Diogo, ou de frosques como quiserem, e isso deixou-me um bocadinho magoada.

Incompetências

2010-11-18T16:06:00.004Z

Ontem, reunião escolar intercalar do rapaz.

Em quase nove anos de vida académica, mais os três de treino na pré, foi a primeira vez que ouvi a melodia tão ansiada e constantemente adiada: o rapaz tem apresentado melhorias ao nível do comportamento que são assinaláveis, já não chora e mesmo o professor x e a professora y, que já o conheciam de outros anos, estão muito surpreendidos blá blá, e o aproveitamento é também reflexo dessa melhoria blá blá.

Nem sei se foi bom o que ouvi. A sério! Fiquei de pé atrás, não há como não ficar. Uma tradição não se quebra assim num abrir e fechar de olhos de dois mesitos, hummm o gaijo deve andar prá tramar...

No outro lado da sala, a mãe do aluno mais brilhante do grupo, o mais brilhante desde sempre, e a todas as matérias; ouve da Directora de Turma que o filho tinha descido um pouco as notas, e que provavelmente haveria alguma coisa que o andaria a perturbar blá blá. A mãe de imediato respondeu que sim, que tinha havido um motivo, mas que já tinha sido identificado e resolvido ponto final.

E foi neste momento que uma parede me caiu em cima. Não literalmente, calma! Mas houve ali um clique. Então eu ando há 9+3 anos a ouvir a mesma música uma e outra vez, vou pra casa num pranto depois de cada reunião, grito que faço e que aconteço e que nunca mais, de dedo e braço em riste, e tudo, e depois vem uma tipa destas e assim com um sorriso Giocondico, uma voz compassada e sem admitir mas; vem esta fulana dizia eu, apregoar que já detectou o problema e até já o resolveu e já está!?

Mas que merda de mãe sou eu!?

Uma pessoa vai, até ouve coisas boas do nosso educando e tudo, e depois toma lá que já almoçaste! Vê se pões aqui os olhinhos filha! Que deve ter sido mais ou menos o que a mãe em questão pensou. De mim e das outras otárias todas que lá estavam a salivar perante tanta competência numa só criatura.

Nestas alturas tenho vontade de ser violenta, e é aí que penso resignada que as crianças não saem às pedras...

Quentes e Broas

2010-11-11T12:01:00.006Z

Hoje é dia de S. Martinho. Dia de, diz o povo, ir à adega e provar o vinho.

É um daqueles dias em que sou acometida de uma certa nostalgia do antigamente. Verdade!

Neste dia, há alguns anos atrás, ao fim da tarde, depois do dia de trabalho, os homens enchiam as adegas, e muitos copos de vinho depois, enchiam as ruas de cantigas. A malta da escola, também se armava aos cucos e atrevia-se a entrar em duas ou três tascas pra molhar o bico e petiscar um chouriço assado ou umas azeitonas pisadas bem temperadas de oregãos.

Hoje a coisa é mais na base da "Festa da Castanha - com o Dj xxx, madrugada fora" e coise...

Lembrei-me de um texto que escrevi no Meldevespas, há já três anos, e que conta algumas coisinhas desses tempos idos, na então vila agora cidade de Reguengos de Monsaraz. Vão lá dar uma espreitadela faxavôr.

E como as tascas acabaram, as cantigas estão esquecidas, e a idade não perdoa, deixo-vos aqui uma receita, que vai bem com um vinho licoroso, mas também não se esquiva a um tintinho robusto, ou até quem sabe um copinho de água pé.

No meu caso acompanhei com chá e um livro, porque tenho "mau vinho" e não estou pra vir práqui fazer figuras tristes:

Broas de Cheiro

Ingredientes:

-Raspa de 2 tangerinas

-70 g de açúcar mascavado

-80 g de manteiga s/sal amolecida

-4 colheres de sopa de mel

-200g de farinha

-1 ovo

-1 colher chá de fermento

-1 colher café de canela

-1 colher café gengibre

- 150 g chocolate branco

A forma de fazer é sempre a mesma. Bater a manteiga com o açúcar e o mel, juntar o ovo e a raspa das tangerinas, em seguida envolver os ingredientes secos já sem bater e por fim o chocolate partido aos pedacinhos.

Fazer umas bolinhas do tamanho de uma noz, polvilhar com canela e levar ao forno previamente aquecido.

A consumir sem moderação.

Presunção e água benta...

2010-11-08T15:32:00.003Z

"Oh mãe estás sempre a queixar-te das notas, mas eu explico: vê lá se entendes que eu sou intelectualmente perfeita! Mas tanto tanto tanto, que este tanto não cabe dentro de mim, que sou assim pequena e baixa, e transborda.

... e é só por isso que não consigo ser melhor. "

Palavras da mais velha.

Há gente que tem uma lata...

O Oásis

2010-11-03T23:06:00.006Z

O facto de viver no interior, mais precisamente no plácido Alentejo, não é só por si sinónimo de ter uma vida sossegada.

Lá em casa, com três gaiatos, marido e gata, a coisa não é simples. Muita testosterona destilada, muita tpm, muitas birras ainda e claro muitos miados.

E há ainda as coreografias que acompanham o som ambiente. Um bater de pé aqui, uns braços que se cruzam em ânsias ali, uma mão na anca em descarado despique e por aí adiante. Coisa animada, acreditem.

No meio de tudo isto não é fácil manter um nível de concentração saudável. Daí que tenha que ler na casa de banho, onde NINGUÉM tem ordem de me incomodar, e mesmo o simples acto de fazer almoço e jantar tem que ser executado a portas fechadas sob pena de deixar queimar o assado ou literalmente ficar o caldo entornado.

Como se tudo isto não fosse mais que suficiente para alimentar calóricamente o meu processo de envelhecimento, eis que a mais velha me apareceu a casa com outro gato. Olha mãe foi a prof de Psicologia que deu. Olha filha e se a prof de Psicologia fosse coitar outra!

No entanto, há sempre uma luz no meio da escuridão. O Tomate, nome do gato novo, é mudo meus senhores. O pobre do animal não emite um único som. Encontrei o meu oásis no meio daquela selva (sim também há oásis nas selvas): o Tomate. Perto dele o frenesim da casa esfuma-se.

Quer dizer... se não contarmos com o "pequeno" problema de flatulência que já lhe diagnosticámos, o Tomate é o gato perfeito.

Pic by: Leonor

Sho(R)t Cake

2010-11-02T09:39:00.005Z

Isto de ter filhos tem que se lhe diga, e que o diga quem os tem.

Chega a uma certa altura da nossa/deles vida em que é necessário começar a cortar amarras, ir dando aqui e ali um voto de confiança. Desde já devo dizer que sou um bocado avessa a cortar seja o que for. Não sou propriamente aquilo a que se chama mãe galinha, sou muito mais uma espécie de mãe tirana. À pergunta, posso?, apetece-me sempre responder com um redondo não, e se não o faço mais vezes é porque ando a trabalhar num certo auto-controle que já percebi tenho que ter.

Ora na semana passada, o rapaz, pediu-me para ir à festa do Halloween, que era Sexta-Feira à noite, que era organizada pelos finalistas da escola, que ia com uns amigos, que certamente se ia portar bem, etc.

Achei que era melhor engolir o não, e lá lhe disse que sim senhor podia ir à festa. Que sim senhor podia chegar um bocadinho mais tarde, tipo duas da manhã, que não bebesse, que se portasse bem, e coise.

Chegada a Sexta-Feira o rapaz lá se aperaltou todo, roupa a estrear - fico bem?, estou o máximo, não estou? (sim, não é lá grande coisa em termos de modéstia...), e toca de ir prá festa.

Saiu de casa por volta das 11 da noite. O rapaz que não tem ainda os 15 anos feitos, é bom que se diga, e que as poucas vezes que sai, entra sempre às 11 e meia em ponto.

Levou a chave, muito inchado porque iria chegar a casa com o pessoal todo a dormir, a irmã mais velha nem sequer lhe apeteceu ir à dita festa.

Estava eu já "amandada" pra cima do meu sofá. A pequena a dormir, a mais velha a ler no quarto, o pai ainda a trabalhar, o relógio da sala marcava as exactas 12.22, assim mesmo, meia noite e vinte e dois minutos, a chave na porta. Uma tentativa, depois outra, uma terceira e abre-te sésamo. Já chegaste?? (eu incrédula), mmas pouco passa da meia noite! Eu a falar a caminho das escadas. Lá em baixo o rapaz despedia-se dos companheiros, assim um bocado a despachar (achei eu), espetou com a porta na cara de uma miúda que estava à espera de uma despedida mais elaborada coitada, e subiu as escadas a correr. Que sim, que estava giro, mas aborrecido, que não se fazia lá nada, que...e desatou a correr prá casa de banho. A próxima imagem que tenho é dele a "rezar", cabeça enfiada na sanita a despejar os restos de Haaloween. Oh pai, chega cá abaixo que isto é departamento teu. O pai veio. Foi buscar a máquina fotográfica e tratou de deixar para a posteridade a primeira bebedeira do filho. - homem que é homem aguenta firme, e voltou para o trabalho. Entre um vómito e outro, ainda teve tempo de mandar ao pai um olhar de ódio. Nessa noite houve mais duas rondas à casa de banho, parece que a festa teve encores, tipo só mais um, só mais um, só mais um.

O rapazote esteve menos de hora e meia na festa e bebeu dois shots e duas cervejas, o rapazote que não pode com um gato pelo rabo e outras coisas que não digo.

Mas pronto, não houve gritos (nem sei como), nem zangas.

Por minha vontade não põe os pés noutra festa antes dos 25 anos. O pai com a manais das condescendências acha que ele deve ir já na próxima, só pra ver o desfecho.

Na manhã seguinte, toca a levantar às 7 da manhã que era dia de acampamento. Levantou-se aos ziguezagues, tentou engolir o pequeno almoço e novo contra-relógio para a casa de banho!

Cara lavada, branco a fazer jus ao dia das bruxas, implorou-me: mãe fala com o chefe pra não apertar muito comigo hoje faxavôr, é que não me sinto lá muito bem. Tá bem meu amor.

Entreguei os três gaiatos, fardados e de mochilas às costas, claro chamei o chefe Nuno dos pioneiros para um pequeno à parte. Nuno, tu vê lá que ele está em processo de crescimento aperta com ele faxavôr.

O Choque

2010-10-26T14:06:00.004+01:00

Há dias que uma pessoa o melhor que fazia era arranjar uma dor de barriga, e ficar em casa arrecadada.

Esta manhã fui com os dois mais novos caminho de Évora, para consultas de rotina e exames e porras que não interessam agora pró caso.

O galarote do gaiato, sentado ao meu lado, armado aos cucos, foi o caminho todo: vai mais depressa, já é tardíssimo, devíamos ter vindo mais cedo, é sempre a mesma coisa. E por aí adiante.

Eu lá fui fazendo ouvidos de mercador. Olhos postos no trânsito, e ouvidos no cd do Glee, cantarolando alegremente.

Chegados à cidade, outra vez a conversa: xiii olha lá as horas, estamos atrasadíssimos, vai mais depressa.

Neste momento, e àquela hora, até mesmo em Évora há bichas, coisas pequenas é certo, mas que nos obrigam a andar mais devagar principalmente na entrada das milhentas rotundas que fizeram nos acessos ao centro da cidade.

Vai daí que eu já estava a azedar, e viro-me pra lhe dizer que fazia melhor em estar caladinho, e truz!

....

espetei-me no veiculo da frente (gosto desta terminologia GNRistica, de veículo).

Vá lá, vá lá que a coisa até não correu pior. É que nem uma esfoladela em nenhuma das viaturas (outra vez a mesma terminologia-viaturas). Parei, como é da praxe, desci do carro, eu e mais o ocupante do veiculo da frente, lá observámos cuidadosamente, e o senhor, então minha senhora, de braços abertos como quem diz, então minha grande azelha, e eu, desculpe, distraí-me por um segundo, mas olhe não foi nada, tá a ver. Ele olhou outra vez, desconfiado, e lá assentiu.

Pronto. Toca a seguir viagem.

E o galarito mal entro, ponho o cinto e fecho a porta: então isso foi o quê? tem que haver mais atenção não é? - muito sério e compenetrado.

Apeteceu-me parar outra vez a "viatura" e sová-lo ali mesmo, mas só consegui articular: - Tu pára imediatamente de ser......homem!

Só depois me apercebi que já era tarde. Ele já é uma espécie de homem, já é um bocadinho mais que um girino, e triste fado, já lá tem tudinho o que um homem tem. Aquelas palavras especiais nos piores momentos, aquele dom para arreliar.

Não perdeu pela demora a amostra de gente. Mal chegámos ao consultório, que aliás estava apinhado de gente, e só assim em jeito de demonstração de força, atirei: - Querido, se quiseres ir fazer xixi vai agora.

Um homem não faz xixi, mija. Olhou-me de esguelha e riu-se. O cabrãozinho é esperto.

A Sopa

2010-10-18T12:13:00.007+01:00

Hoje não se trata de culinária.

Só venho apresentar-vos a nova inquilina cá de casa.

É a Sopa. A mini-gata.

Desde já passo a explicar, que o nome nasceu da necessidade de o gato Rex molhar o pão....na sopa. Coitado do gato que andava tão a perigo que um dia, há já longos 15 dias, não sei como, porque as medidas de segurança eram tão apertadas (pelo menos tendemos sempre a pensar que sim, pobres de nós), desapareceu para não mais voltar. Ora o gato, que era um siamês armado aos cucos cheio de mimos e escasso em recursos para encarar o mundo la fora, tenho a certeza, a esta hora estará a atapetar uma qualquer estrada das redondezas (e um rico tapete que ele dava com aquela pelagem tão lavadinha e suave e macia e chuif chuif tenho tantas saudades do órdinário do gato que preferiu a "liberdade/morte certa" ao regaço da família, estupido idealista).

Pronto, agora deixámo-nos de falsas burguesias e fomos buscar a Sopa. A Sopa não tem pedigree de espécie alguma, é uma cat-street à séria. A Sopa é um animal convenientemente preparado para a crise em curso. A Sopa não consome comida de gato, porque não gosta, e come tudo o resto como se não houvesse amanhã. A Sopa tem garra e luta por uma batata frita. A Sopa não está pra brincadeiras no que respeita à barriguinha, aliás, até nós, já estamos no papo.

Pic by Leonorzinha

É por estas e por outras.....

2010-10-15T09:29:00.006+01:00

....que depois a malta não tem uma impressão muito boa deles.

Acho que já mencionei que vivo no Alentejo. No Alentejo onde a vida é calma, sem engarrafamentos, que não sejam uns quantos tractores no meio da estrada, sem filas de trânsito, a não ser na hora de deixar ou apanhar os miúdos na escola, que também é só uma para cada ciclo, sem stresses de maior, excepto a carga de trabalhos que é uma pessoa levantar-se da cama, enfim, não será o paraíso, mas é um descanso de vida.

Ontem à noite, eis que, por volta da hora de jantar, os meus "vizinhos" de toda uma vida (uma comunidade cigana que vive numa espécie de aldeia ali a menos de um km da minha casa; uma aldeia feita de propósito e à medida para eles pela autarquia) desataram aos tiros! E meus senhores, não foi um tiro nem dois. Foi um tiroteio. Ainda pensei "queres ver que alguém está a ver um filme de cowboys a esta hora e ainda por cima alto e bom som!". Mas não. Eram tiros, uns atrás dos outros. Lá recolhi os gaiatos para a cozinha, que fica mais longe das janelas da frente, não fosse o Diabo tecê-las, até a coisa acalmar.

Ao que parece tratou-se de uma peleja familiar. E estes "amigos", não estão com meias medidas, aiiiiii tás-me a chatear, pera lá que vou ali buscar a caçadeira de canos cerrados e dou três tiros pró ar q'até te borras todo...aiiiiiiiii.

Mas pronto, isto tudo dentro da maior das legalidades. Até porque calculo que eles tenham licenças de porte para todas as armas que dispararam, e prás outras que dão aos miúdos pra brincar e ainda prás que estão debaixo do colchão.

Foi uma noite diferente, deu direito a Levitan pelas goelas abaixo e tudo.

Empreendedorismo

2010-10-13T10:52:00.004+01:00

Fui à ortodontista com o meu filho. O rapaz tem os dentes todos tortos (todos temos lá em casa). Nem sequer foi bem uma consulta. " Veja la, Drª o que o rapaz precisa e quanto custa". Assim mesmo curto e grosso. A resposta veio na devida proporção " 850€ para baixo, 850€ para cima, mais as extracções que vão ser inevitáveis, e as consultas mensais enquanto usar o aparelho"...."ahh e tem que fazer estas radiografias panorâmicas. Com comparticipação, só mesmo em Lisboa, aqui em baixo não fazem, anda na ordem dos 70€ as duas".

Saí de lá perfeitamente elucidada. Falei com o meu marido, e parece que a única possibilidade de o rapaz pôr aparelho nos próximos meses, é mesmo eu e o pai abrirmos um negócio paralelo qualquer....uma coisa que renda bem e que não seja preciso uma pessoa colectar-se.

Assim de repente só me lembro mesmo de uma coisa...

A Fé

2010-10-08T14:35:00.007+01:00

é uma coisa muito séria, subvalorizada, e ao que dizem, nem que seja metafóricamente, move montanhas.

Pode ser que seja de mim, que sim, sou uma pessoa crédula e crente, mas acho que este ciclo todo sem fé, é assim uma coisa insossa.

Fé nos homens, ou em Deus, fé em nós e nas nossas capacidades.

Claro que a fé é o cordão umbilical da religião, fale ela a língua que falar, e isso não é impeditivo de ser também o motor, a turbina que faz andar em frente.

Não sou muito de baixar os braços, ou entregar os pontos, mas às vezes também calha. Confesso que não acho grande piada ao desfiar de queixumes diários de causalidades diversas, provavelmente vivo um bocado pelo lema do grande chefe gaulês da aldeia de Astérix, só tenho medo que o mundo me caia em cima da cabeça, mas amanha não será a véspera desse dia. Seja como for, sou uma pessoa de fé. Serei uma ingénua simplória de marca maior, mas seja.

Até porque neste território misterioso da fé, há muito que se lhe diga. Não é fácil acreditar. Já ninguém acredita, nem espera nada. Acho mesmo, que muitas vezes é preciso ter tomates para sequer admitir que se acredita, sob pena de se ser considerado desprovido de inteligência.

"E eu expliquei ao João, se Deus existisse já me tinha lançado um raio em cima porque estou a mandar bocas contra ele.(...)Onde esta Deus no meio disto tudo? é melhor que não exista. Porque se existir, então é um filho da puta. O João fugiu, tapando os ouvidos, com medo de ouvir mais heresias. (...) mas eram mesmo só bocas. Depois fui esconder-me para rezar e pedir perdão a Jesus Cristo pelas blasfémias proferidas. " Pepetela, in O Planalto e a Estepe

fé (latim fides, -ei)
s. f.
1. Adesão absoluta do espírito àquilo que se considera verdadeiro.
2. Testemunho autêntico dado por oficial de justiça.
3. Fidelidade.
4. Prova.
5. Crença

Vintage

2010-10-03T22:12:00.005+01:00

Parece ser cada vez mais um conceito na moda. Vintage.

Agora a questão é, o que e mesmo ser vintage? , ou melhor, qual é a diferença entre velho e vintage?

Se estivermos a falar de um bom vinho, a coisa percebe-se, especialmente se for um vinho que saiba envelhecer, sim porque há alguns que nascem pra ser jovens e finam-se pouco depois. Se se tratar de uma bolsa, ou de um vestido, também acho que consigo identificar o gene vintage. Uma determinada estampagem, ou corte, uma determinada frase, a evocação de um qualquer ícone já morto e enterrado, as incontornáveis pin-ups. Na música, por exemplo, também não é difícil! Há uma certa sonorização que nos catapulta para o conceito sem espinhas, a voz do Sinatra, do Gene Kelly, da Judy Garland, do Nat King Cole ou uma dança do Fred e da Ginger...

Agora o que me inquieta é saber se uma pessoa também pode ser vintage, quer dizer, uma pessoa viva e que não seja, nem tenha aspirações a ser ícone de espécie nenhuma. E uma dúvida que me assola, a sério!

Por exemplo, sabes que estas a envelhecer quando os teus filhos começam a dar desculpas para evitar a tua presença ou aparição nos lugares que frequentam. Nem que seja a porta da escola, na hora da saída. Ou quando te olham de lado quando cantas uma canção ainda mais velha que tu (ontem a tarde estava a ver The man who knew too much do Hitchcock, e não pude evitar de cantarolar em uníssono com a Doris Day o Whatever Will be, e juro que houve uns "ai meu Deus, e "o que e isto!!!", e coise, e tenho a certeza que não foi pelo facto de eu estar a cantar, mas sim por estar a cantar aquilo...). Aí tens a certeza de que já estás em outro patamar, estás a bem dizer em queda livre, pelo menos é isso que os viventes abaixo dos .... vá 25 anos pensam.

Não sei se será masoquismo da minha parte, mas até me dá um certo gozo a forma como os herdeiros me encaram. Também já lá estive, e ainda tenho alguns flashes de como olhava os "velhos". Mas voltamos ao mesmo. Conseguirei sendo viva, atingir o estatuto de vintage, e portanto de ser uma coisa velha apreciada?

Temo que o meu extremo bom feitio, seja um travão entre mim e esse objectivo...

Só por causa das coisas, e porque os dias estão a encolher e a arrefecer, e porque me apetecia qualquer coisa doce, lembrei-me de fazer uma bolachinhas, estas sim bem vintage, ou seja, as intemporais areias, velhas e charmosas, e fáceis like Sunday morning :D :

300g farinha

200g margarina derretida

100g açúcar

2 gemas

1 colher de chá de fermento em pó

1 pitada de sal

misturar tudo e com as mãos, fazer bolinhas do tamanho de nozes. Colocar num tabuleiro forrado com papel vegetal, deixar um espaço de uns 2 ou 3 centímetros entre cada uma, não crescem muito, por isso nada de stresses, e esborrachar ligeiramente com um garfo de forma a fazer os risquinhos tão característicos destes bolinhos. Muito importante, ter sempre o forno pré-aquecido. Vigiar a cozedura, e retirar logo que comecem a ficar com um tom dourado. Deixar arrefecer em cima de uma grade (isto é só pra parecer uma coisa profissional...deixem arrefecer onde quiserem e se quiserem) e por fim passar cada uma por açúcar.

Esta receita rende uns 30 bolinhos. Eu fiz a dobrar.

E meus amigos, um sofá, uma caneca de chá e um punhado destes bolinhos, pode até ser um cenário velho, mas vale bem a pena.

Fotografia minha das minhas areias

Só sei que nada sei

2010-09-30T09:35:00.005+01:00

...ao menos esse era honesto...

Enfim, cada vez mais apenas uma certeza, como diz o poeta, "cá se vai andando com a cabeça entre as orelhas".

De faca e alguidar

2010-09-28T12:09:00.003+01:00

o que eu acabei de assistir agora mesmo na mercearia aqui mesmo ao lado.

(sim porque eu trabalho no fim do mundo, onde ainda há, pasme-se, mercearias)

Uma luta! E porquê? Amor meus amigos, amor, ciume, raiva e aqueles condimentos todos de que são feitos os romances de cordel que há tanto julgávamos desaparecidos da face da humanidade.

Ela entra e pede um café, enquanto espera pelo café entra ele que vem comprar o pão. Ela manda uma boca, do género "era melhor que fosses fazer a cama, desde que saí lá de casa que não mudas os lençóis", ele calado que nem um rato e ela "porco, aquilo é mesmo uma pocilga pra levares as tuas marranitas, que é o que tu queres", ele manda-a calar, curto e grosso. Ela tem um ataque de fúria súbito e joga-se-lhe à farta cabeleira (o tipo tem o cabelo pelos ombros, desgrenhado e sujo...) ele agarra-a pelos braços e deita-a ao chão, mas antes aperta-lhe o pescoço "tá quieta puta" outra vez curto e grosso, e sai porta fora. Ela fica possessa, a tossir e a estrebuchar no meio do chão "porco, cabrão, nojento, sem mim não és ninguém!!"

Depois levanta-se e acaba de beber o café "agora vai pra casa e daqui a pouco arrepende-se...., ele gosta de mim que eu sei...."

E é assim o amor, dizem eles.

Isto tudo diante de uma plateia de queixo caído....eu.

Se o mundo fosse bom....

2010-09-24T10:11:00.004+01:00

...o dono morava nele.

É o nome (muito inspirado, diga-se) da peça de Teatro que ontem fui ver, levada a cena pelo Cendrev.

Uma peça sobre o desconcerto do mundo, como dizem os encenadores; com um mix de textos de dois dramaturgos brasileiros, Ariano Suassuna e Januario de Oliveira; e de Gil Vicente com o seu fantástico Todo o Mundo e Ninguém do Auto da Lusitânia.

Muito corrosivo, ritmado, mas acima de tudo, um balsamo para a minha pessoa. Sou perdida por teatro. Adoro todos os pormenores técnicos da colocação de voz, e dicção, e movimentos dos actores, e luzes e o contacto, e o palco.

Confesso que foi também um bocadinho nostálgico. Fiz teatro amador por mais de 10 anos (quem não fez...), e eu que não gosto muito de olhar pra trás, se olhar, é desse tempo que mais sinto saudade.

vamos lá ver se a gente se entende

2010-09-21T23:03:00.002+01:00

Existe uma praga, uma coisa grandiosa que se está a espalhar à rapidez da luz, as pessoas, e quando digo as pessoas, V.Exas. poderão comprovar com um tudo nada de atenção, são muitas pessoas, demais, na televisão, na rádio, nas conversas diárias, as pessoas dizia eu, teimam em pronunciar orgulhosamente e à boca cheia : PRENCIPIO.

Prencipio.....PRENCIPIO pá!

Oh Santo Deus, isto nem sequer é uma palavra, a não ser que algum iluminado apareça aí com um manifesto para esta pérola constar no dicionário.

Procurem onde quiserem, pesquisem, googlem, o que for preciso! Não encontrarão significado para esta pseudo-palavra.

O que é que vem a seguir? hein? Se isto é o PRENCIPIO, então devemos estar perto do FEM.

Loading!

2010-09-20T11:15:00.004+01:00

Está a chover, e minha disposição muda meus amigos, fico mais leve, mais feliz, enfim estou a carregar baterias e a ganhar uma alminha nova.

Singing In The Rain (Gene Kelly)

O travão

2010-09-17T14:57:00.004+01:00

A mais pequena tem professora nova.

Ao fim de três dias de aulas, um dos quais de apresentação, a professora (amiga de longa data) diz-me:

- Oh Carmo, onde está o travão da gaiata!?

Resposta fácil e imediata:

- Funciona com travão de mão, e está mais ou menos à altura das nalgas.

Pra bom entendedor...

Pic in CarpzDeviantArt

Só isto!?

2010-09-13T09:50:00.005+01:00

Tenho ouvido dizer, não poucas vezes, que todos temos um treinador de futebol dentro de nós (nós os que gostamos de futebol, claro), hoje, e abrindo um pouco mais o leque, atrevo-me a dizer que todos temos dentro um critico, neste caso um critico de cinema.

Vamos lá então puxar dos galões, afinal de contas toda a gente se dá ares de critico de cinema, porque não eu?

Ontem fui ao sonoro com o meu esposo. Uma fita vista numa boa sala é um coisa completamente diferente, principalmente nos dias que correm, que tantas vezes optamos por ver no sossego do lar, porque é mais barato, porque com uma dose minima de boa vontade e habilidade prá coisa, não escapa estreia nenhuma e tudo isso.

Ora ontem, como ia dizendo, lá fomos ver a fita em cartaz. Depois de causar um sururu tão grande por todo o lado, depois de tantas opiniões contraditórias, eis que chega cá à urbe o mais falado filme dos últimos meses : The Incepcion, que em Portugal numa tradução muuuuito livre se chama a origem....

A ideia base do filme é boa. Estas coisas dos mais recônditos cantinhos da mente, as memórias labirínticas, a percepção da realidade, o sonho como motor da humanidade e dos seus feitos, quer de uma forma metafórica quer de um ponto de vista mais mecânico, tudo nos envolve numa espiral de duvidas e interrogações elevadas ao infinito.

Nas entrelinhas de uma ideia, há um outro filme que a mim me pareceu mais um 007 upgraded. Muita tecnologia, muitos efeitos especiais, visuais e sonoros, muita modernidade. Atenção que eu sou fã das aventuras do agente em causa, esta avaliação não é de todo pejorativa.

No entanto, quer-me parecer que o filme em questão, merecia um bocadinho mais de "substância". Pareceu-me que alguém quis fazer um filme sério, e depois a meio teve medo, e então optou pelo caminho mais fácil, tiros, muitos tiros, perseguições e afins, que sempre servem o propósito mais ambicionado por uma grande produção cinematográfica: cash.

E no meio de tudo isto, sinto um bocado que a montanha pariu um rato. Fiquei assim com um travo a pouco na boca, e não é por um filme como este estar a ser aplaudido por meio mundo, que vou deixar de me sentir um bocadinho defraudada. Paciência.

Sacanices

2010-09-04T14:42:00.006+01:00

Bem sei que o meu aspecto pode não ser grande coisa, bem sei que já tive melhores dias, oh e quem não teve..., mas daí até a gaiata mais nova ver em mim uma espécie de caixote do lixo, vai uma grande distância!

E nem estou a falar de um Eco ponto, nada disso, é mesmo um daqueles caixotes de lixo plásticos, sujos, com pastilhas elásticas a forrar o fundo, e papeis de rebuçados e chupas e porras colados nos lados.

A tipinha come um gelado, e a meio diz "mãe toma, já não me apetece mais." e desaparece enquanto eu lá fico com "o menino nos braços", todo derretido e a escorrer-me plos dedos até cair em pingas na saia, na blusa ou onde quer que faça mal.

A sacaninha come uma pastilha elástica, espeta-me com os papeis nas mãos e cerca de dez minutos depois reclama "isto já não sabe a nada! Queres mãe?"...já não sabe a nada, queres mãe!!!!??? "não, não quero minha querida" respondo eu controlada, mas com um leve ranger de dentes, enquanto por dentro penso "não, não quero meu estupor, e se a pusesses no buraquinho do cu!".

Ai que prazer....

2010-09-01T11:32:00.004+01:00

Chamam-lhes os "guilty pleasures". Aqueles pequenos prazeres que nos envergonhamos de confessar.

Há os que cantam as cantigas do Quim Barreiros de fio a pavio, mas é só porque "ficam no ouvido". Mentira, é porque se divertem genuinamente e despertam o "grunho" que há dentro deles.

Há os que já leram os livros todos da Margarida Rebelo Pinto e já agora do Paulo Coelho e da Inês Pedrosa, e alegam que "são levezinhos e até se levam bem". Mentira, é porque gostam da facilidade com que a mesma estorieta é debitada uma e outra vez sem espinhas.

Há os que comem trash food a toda a hora, porque "é muito mais em conta". Mentira, é mesmo porque há alturas da vida em que não há nada que chegue e uma fatia de pizza a escorrer gordura ou um hamburguer duplo atolado em molhos e batatas fritas.

Eu pelo-me por uma comédia romântica. Aqueles filmezinhos de meia-tigela que apelam ao nosso lado mel(o)dramático, e lamechas. Que nos fazem rir ou chorar com a rapidez de um formula 1, e nos invadem de uma doce nostalgia, que se prolonga muito depois dos créditos finais.

E depois há as bandas sonoras (no meu telemóvel roda o Ain't no sunshine), as quotes, as cenas que se recordam, tipo "ai, e quando ele diz que blá blá blá e depois ela responde blá blá blá, ohhhhhhhpááááááá é tão lindooooo".

Muitos deles podem até ser filmes ditos menores, podem não favorecer um certo pseudo intelectualismo muito em voga, mas honestamente estou-me a lixar!

Por exemplo, vi o Love Actually vezes sem conta, tenho o Notting Hill gravado no MEO, pra qualquer eventualidade, e ainda ontem estive a ver o Sleepless in Seatle pela . . . xa cá ver....não sei, mas também já vi este uma meia dúzia de vezes.

E é só pra que conste.

(IN)SUSTENTABILIDADE

2010-08-27T16:36:00.003+01:00

Na última década, esta é a palavra de ordem : Sustentabilidade.

Para todo e qualquer tema proposto, seja em que circunstância for, fica bem aflorar o conceito, nem que seja de uma forma absolutamente coloquial (quase sempre o é...)

O conceito é moderno no trato, e serve em todos os pés, ora é a sustentabilidade ambiental, ora é a sustentabilidade social e/ou cultural, ora é o Deus maior das nossas sociedades, a sustentabildade económica. Porque meus senhores, é isso e só isso que importa a quem governa. E não, não me estou a referir especificamente ao Zé, ao Manel ou ao Joaquim, estou-me a referir a eles todos juntinhos de mãos dadas.

No inicio da semana, se não estou em erro, foi anunciado o fecho definitivo de um grande número de escolas. Não quero aqui entrar em discussões sobre se é ou não viável essas escolas estarem a funcionar com tão poucos alunos, deixo isso para outros, mas quero tentar perceber como é que se pode falar e embandeirar em arco sobre a identidade de um país e blá blá blá, quando nos vão decepando aos poucos as raízes? Esta coisa toda da globalização faz-me assim uma espécie de urticaria, isto de o mundo ser uma aldeia global em que todos falamos a mesma língua, e afinamos sob o mesmo diapasão provoca em mim um involuntário torcer de nariz.

É provável que eu esteja errada, não digo que não! Mas também não abdico dos meus ideais idealistas (a redundância é propositada), pra mim o que está certo é as nossas crianças crescerem felizes e enraizadas, aprenderem os sotaques vernáculos da região onde vivem, puderem sair da cama a horas decentes, serem senhores dos seus pequenos reinos. E, acredito que os nossos governantes deveriam proporcionar-lhes isso, ainda que fosse a troco de mais um punhado de euros em professores e auxiliares, ao invés de os arrancarem da cama e da família de madrugada, para os despejarem em ambientes estranhos logo numa idade tão tenra.

Não precisamos de submarinos nem blindados. As invasões territoriais não se aplicam a este canteiro. Isto só dá trabalho, e pelo que vemos amiúde, é insustentável.

Pic: gamada por aí

Sitiados

2010-08-25T10:36:00.004+01:00

O gato está a miar ao pé da porta da varanda.

E diz ele, "Já viste isto? Se nós nem o gato deixamos sair, quanto mais os miúdos..."

Perfeito exercício de lógica.

Ps: O cordão umbilical é de aço extensível e infinitamente duradouro.

Vamos lá ver se a gente se entende

2010-08-20T16:25:00.004+01:00

Há coisas que só se fazem no recato de uma porta fechada, caramba!
Exemplos?
Dar um traque, soltar um valente arroto, coçar as partes baixas, mexer nos pés, meter o dedo no nariz, limpar as orelhas, "palitar" os dentes com a lingua dando estalidos, e claroooo cortar as unhas pá!!!!
É que seja lá qual for o posto hierárquico que um pessoa tenha, não se cortam as unhas despudoradamente, sentado à secretária!
Muito menos à Sexta-Feira, que já dizia a minha avó, dá azar!
Era só.
Eu ía lanchar.
Mas já não vou.

Aos amores

2010-08-18T16:18:00.005+01:00

Faz hoje exactamente 17 anos, mais ou menos a esta hora que começava a minha aventura pelo mundo dos afectos cá de dentro. Os afectos não (só) do coração, mas da carne, da dor, da angustia, do amor total e incondicional.

Estou a ser lamechas? É também disso que reza o (f)acto de ser mãe, por isso não se incomodem.

Parabéns Leonor Linda. Que a vida seja por inteiro toda tua porque não mereces menos que isso.

Hapiness...

2010-08-17T12:13:00.001+01:00

...bottled

Arranjem um porta-voz!

2010-08-16T15:35:00.005+01:00

É que assim é complicado. Os fins de semana deveriam ser momentos de lazer, sem horários, nem compromissos inadiáveis. Mas não. Não senhor!

Já se sabe há as limpezas, há as refeições, há as toneladas de roupa pra passar a ferro, enfim, o normal numa casa cheia de gente.

E se fosse só isto, não chegava? Sobrava digo eu. Mas não...

Quando por fim o corpo já suplica por descanso, e o sofá faz o chamamento para acasalar, (re)começa o "jogo"... entra o primeiro "mãe tás a ver televisão (não, estou a coçar o traseiro...)? tás a ver o quê?, lá respondo muito a contra gosto, e sendo a falta de interesse óbvia, o personagem sai pela outra porta. Entra o segundo "mãe tás a ver televisão (uiiiii)? tás a ver o quê?- joga-se pra cima do sofá. Respondo já com pouca vontade conversa e um ligeiro sopro de desagrado. entra o terceiro (normalmente a cantar) - mãe tás a ver televisão? tás a ver o quê? posso mudar? - não, não tou a ver televisão, estou a ter um esgotamento nervoso, tou a ver que tenho que vos doar a bem da medicina, e não não podes mudar coisíssima nenhuma a não ser o teu cu daqui pra fora! e pronto lá se vai a calma e o verniz de um fim de semana em família...

Por momentos eu e o sofá conseguimos prosseguir nas nossas intimidades. Mas lá diz o povo, não há mal que sempre dure, nem bem que não se acabe. Começa o segundo round. "Mãe o que é o jantar?, respondo naquele tom que não admite mais perguntas. Entra outro, senta-se lá na ponta a olhar pra mim, mãe? mãe? o que é o jantar? não respondo. Não me apetece. A pessoa levanta-se a resmungar- xiiii é que nem me liga! só queria saber o que é o jantar, mai nada! e continua a lamuriar pelo corredor fora. Terceiro, discretamente vem ver se o telemóvel já está carregado, desliga-o da ficha, e "mãe? o que é o jantar?" ....*

Xiça!! Era demais pedir muito um bocado de organização?

Pata na poça...

2010-08-13T14:47:00.005+01:00

Quem de nós, pelo menos uma vez por semana, ou por dia, vá, quem, dizia eu, não mete a pata na poça?

Ou como diria a Grande Britney (not), ops! I did it again!

Aqui em Reguengos, há muitos muitos anos atrás, no principio do século vinte, havia um grupo de teatro, claro está composto na sua maioria por gentes bem posicionadas da sociedade local da época.

As admissões no seio do restrito grupo eram muito apertadas, e só contornadas por uma boa cunha, ou um nome decente. Ora um certo novo rico, comerciante da praça, há muito assistia a todos os ensaios da distinta trupe, sempre a salivar, desejoso do momento em que chegaria o convite e aí sim, ele teria a oportunidade de mostrar ao mundo o seu enorme talento. Certo é que, dias antes de estrear a peça, uma comédia de costumes, muito polida e correcta, um dos actores cai à cama com uma desinteria aguda. O papel era modesto, o tempo era pouco, porque não? O convite chegou e o dito cujo exultou de orgulho e alegria. Noite e dia, o caixeiro, dono de uma loja de lavoures, repetia a sua fala, "Sr. Doutor, o jantar está servido", falava num tom, experimentava outro, uma pose, depois outra. Por falta de ensaios, aquilo não podia sair mal, ah isso era de certeza!

Chegou o dia da estreia, a plateia do então novo e esplendoroso Cine Monsaraz, quase estoirava de tão cheia, nos camarotes era uma azafama, plumas, e rouges e bengalas, tudo a postos para as pancadinhas de Molière. A dramatização corria sobre rodas até ao momento em que entra o caixeiro, muito digno e elegante, e com uma voz muitíssimo bem colocada, diz numa vénia: " Senhor Jantar, o doutor está servido."

Escusado é dizer, que a carreira do jovem comerciante acabou ali mesmo.

E agora vocês perguntam "mas esta gaija agora lembrou-se disto porquê??"

Porque hoje é Sexta-Feira, porque alguém pode estar a preparar um jantar pra receber visitas, ou só o jantar de todos os dias e quem sabe hoje apetece-lhe fazer um doce, mas um daqueles doces que nos deixa a salvo de "meter a pata na poça", um daqueles doces infalíveis, e ainda por cima bonitos e uiii fashion.

Tomem nota, trata-se duma Tarde de Frutos do Bosque, que é como quem diz une Tarte de Fruits de La Fôret (em francês chia mais fino).

Então lá vai:

- 1 base de massa folhada fresca, ou massa quebrada, dependendo do gosto de cada um, se tiverem paciência também podem usar filo, dessas bases redondas que existem em todos os supermercados;

- 1 embalagem de frutos do bosque congelados;

- 1 embalagem de natas frescas, daquelas do saquinho, nada de embalagens tetra prisma, ok?

- 3 colheres de sopa de açúcar branco

- 4 colheres de sopa de açúcar mascavado

- 1 pau de canela

- raspas de chocolate

- um cheirinho de porto

Forrem V. Exas. uma daquelas formas de tarte, que se tira o fundo, com a dita base de massa, piquem muito bem com um garfo, encham com grãos ou feijões secos até meio (impede a massa de inchar) e levem ao forno quente durante uns 20 minutos. Nunca é demais lembrar que os fornos variam muito, pelo que é conveniente ir espreitando, e quando estiver dourado, retirar e deixar arrefecer.

Entretanto, levar ao lume, os frutos com as quatro colheres de sopa de açúcar mascavado, o pau de canela, e o cheirinho de porto. Deixar ferver um bocadinho até ganhar um ponto leve de compota, sem deixar de mexer, senão pega-se tudo e lá vai a intenção pelo cano abaixo, if you know what i mean...

Mais uma vez deixar arrefecer.

Seguidamente, bater as natas, que devem estar bem frrrias. Primeiro bater devagar por um minuto , depois juntar o açucar branco e bater na velocidade máxima até obter a consistência de chantily. Por fim é só montar (montar é uma palavra linda). Dentro da massa folhada deitar a compota de frutos já fria, por cima o chantily e por fim, generosas raspas de chocolate.

Experimentem e façam um figurão, é que nunca falha!

ps: os grãos e os feijões secos é pra jogar fora tá bem? Pronto. é só porque ...tá bem.

Pic lá de casa por alguém lá de casa

Feios, porcos e maus

2010-08-09T16:02:00.004+01:00

Por norma não gosto de filmes de acção, tal como não gosto de livros desse mesmo género. Cá em casa, sou inclusive acusada de gostar apenas e só de coisas "secantes". Não sei se será bem assim....é verdade que gosto mais de um diálogo em detrimento de uma cena de pancadaria ou perseguição alucinante, não é menos verdade que um plano bem filmado dispensa até os diálogos, e por aí adiante. Com os livros a coisa passa-se da mesma forma. Perco-me por uma descrição exaustiva de um tapete, de uma expressão, ou de um sentimento. Provavelmente sou aquilo a que usualmente se chama uma grande chata.

Não é raro, ouvir "este filme é um daqueles da mãe", ou "ui...é o livro que a mãe anda a ler..."...

No entanto, não há regra sem excepção, lá diz o ditado, e eis-me rendida a uma saga escrita, de acção e guerra, e mortes e torturas e coisas assim.

Contos do tempo em que os homens eram feios, porcos e maus, tempos em que cabeças rolavam em nome da honra, ou da vingança, amores impossíveis, corpos trespassados por espadas e lanças, e estandartes de casas nobres brandidos em gritos e desforras, e pobres esfarrapados e sujos, e bordeis, e prostitutas e intrigas e sentimentos primitivos e magia.Tudo isto num ambiente de trevas e medo, armaduras medievais, mesas fartas e cançonetas de exaltação às batalhas ganhas.Ou seja, ando a ler estes livrinhos de empreitada (oito volumes), completamente rendida à escrita cinematográfica deste George R.R. Martin, e das suas Crónicas do Fogo e Gelo.

Aliás no ano que vem, esta saga vai chegar à televisão, pela mão da HBO, o que desde já é garantia de qualidade. Vão dar uma espreitadela ao site, e digam lá que não é de salivar?

Coisas de outros tempos

2010-08-06T10:42:00.006+01:00

Dizem que à medida que vamos caminhando na idade, as memórias mais antigas vão ficando cada vez mais claras, em contrapartida com o esquecimento imediato do dia de ontem.

A propósito do tema proposto pela Fábrica para este mês, lembrei-me de uma longa viagem que fiz há séculos. Longa porque naqueles tempos, estaríamos nos finais dos 70, ir do Alentejo ao Algarve era uma aventura que demorava o seu tempo. Não havia auto-estradas, ou vias rápidas, e as estradas existentes a muito custo podiam ter esse nome. A Serra do Caldeirão era passagem obrigatória, curvas e mais curvas, seguidas de curvas eram a explicação para a cor esverdeada dos semblantes. Os estômagos mais frágeis, quase sempre pediam misericórdia e mesmo os mais fortes coravam de enjoo.

Era verão. Talvez Agosto, isso não sei dizer. Os meus pais, os meus tios, e outro casal amigo, decidiram ir fazer um fim de semana prolongado para o Algarve. Destino: Monte-Gordo, Tipo: campismo selvagem.

Selvagem, porque não havia propriamente um parque de campismo, e selvagem porque nunca ninguém daquelas três famílias tinha sequer olhado para uma tenda antes.

Lá seguimos viagem, três carros carregados de tralhas, comidas, fogões, colchões e etcs, por aí fora. Avistámos Monte Gordo, umas quatro horas depois. Os estômagos deviam estar às voltas, os miúdos fartos da viagem, os adultos fartos dos miúdos (sim porque estas coisas não mudam muito). Toca a tirar tudo pra fora do carro, e aos mais aventureiros cabia a tarefa de montar a tenda. A tenda, que era mais uma barraca, era um despojo de um qualquer quartel militar, um pano enorme, verde seco, surrado, esburacado, uma dúzia de estacas de ferro, e claro corda com fartura. Outras quatro horas depois, os filhos mais velhos rebolavam-se no chão às gargalhadas perante as tentativas frustradas de manter de pé a "casa". Nós os mais novos, andávamos mais entretidos a apanhar camaleões.

O casal amigo, com um filho único, tinham levado uma sobrinha com eles, pra fazer companhia ao primo, e depois de toda aquela azafama, estavam ainda em estado de choque com a viagem, os olhos perdidos, a tez pálida, e um cansaço enorme, que a bem dizer não conseguiram recuperar nos três dias que por lá andaram. O pobre do homem, nunca tinha conduzido fora de Reguengos, e, descobrimos mais tarde, dentro do carro deles, foi desde a partida estabelecido um estado de alerta constante. Ele só olhava em frente, a mulher só olhava para o lado direito, e no banco traseiro do automóvel, o miúdo (que mais parecia um leitão de engorda, e a quem "carinhosamente" chamávamos Bufinha), fazia a viagem toda de joelhos virado pra trás (naquele tempo não havia cá cintos de segurança, nem cadeirinhas), enquanto a prima, uma adolescente muito bem comportada, relatava tudo o que acontecia do lado esquerdo. Não admira que estivessem extenuados à chegada...

Foram três dias de divertimento, muito ar puro, muita praia, manhãs inteiras a enterrar os pés na areia da maré baixa para apanhar conquilhas. No Domingo depois de almoço, toca a desmontar o acampamento e enfiar tudo nos carros, para o regresso. Os nossos companheiros estavam já amarelos com a antevisão de mais um bocado de inferno até chegar ao doce lar.

Lá partimos, de regresso a casa, sujos, cheios de sal e pó, os miúdos cheiinhos de sorrisos, os adolescentes cheios de estórias pra contar amanhã no jardim, um fim de semana no Algarve não era pra toda a gente, os adultos já a pensarem na semana de trabalho que tinham pela frente.

Nas minhas mãos, uma caixa de papelão, com uma tampa toda furada com a ponta da navalha de bolso do meu pai. Lá dentro o Hércules, um camaleão.

Pic in Deviantart

PS: O Hercules, morreu dias depois. O meu vizinho matou-o à pazada, depois de ouvir a mulher e a sogra aos gritos de "mata o bicho! mata o bicho!"

Até tu Brutus...

2010-08-04T11:22:00.005+01:00

Não basta os três gaiatos, não falharem uma hora da minha presença sem o "Mãããããeeeeee, eu quero isto", ou "Mããããeeeeeee, chega aqui, faxavôr", ou "Mããããeeeeee olhá lá o que ela/ele tá a fazer", e não esquecer o " ou paras já ou chamo a Mãe!".

Deve ser uma coisa inata, não percebo...mas a verdade é que passo metade dos fins de semana, a ripostar coisas do género " olha lá estafermo, e se fosses chatear o senhor teu paizinho que está aí tão bem posto ao teu lado!?". Por norma não ganho nada com isso, essa é que é a verdade.

Ora esta madrugada, sim porque eram 5.30h da manhã, o cabrãozinho do gato (que não é Brutus, mas Rex), acordou-me a miar, sentado em cima da minha mesinha de cabeceira, insistentemente, porque alguém lhe tinha deixado a porta fechada e o desgraçado estava apertadinho e queria ir à casa de banho...

Não foi miar à cabeceira dos donos pequenos, ou do dono ali tão descansadinho a dormir ao meu lado, não senhor! Abancou ao lado da minha cabeça e vai de miau miau miau, que é como quem diz "Mãããeeeeeeeeee".

Ai a minha vida!

Foi um festival!

2010-08-02T12:07:00.008+01:00

Ontem à noite, Évora, Festival do Alentejo. Agora está muito na moda, vá-se lá saber porquê os revivalismos relativos aos anos oitenta. Se por lá tivessem andado, não tinham tantas saudades, os penteados, a roupa (ai Jazuz a roupa), enfim. Claro que na música há muita coisa boa pra recordar, e foi isso que fomos fazer, ouvir os fabulásticos Waterboys. Os miúdos conheciam pouco da banda, mas em menos de um piscar de olhos estavam rendidos ao violino de Steve Wichham e ao ecletismo do "patrão" Mike Scott. Quem teve o prazer de lá estar, foi brindado com um belíssimo good old rock'n roll, cheio de nuances folks/celtas e não há que saber, quando dei por mim dançava o Fisherman's Blues a todo o gás!

Claro que nesta terra de Deus, tudo tem um cunho diferente, desculpem lá meus amigos mas é assim. Até os cromos são daqueles que nos faltam sempre pra acabar a colecção, senão vejam bem, o detalhe dos óculos.....3D, ou no outfit pensado prá "naite", do chapéu+camisa havaiana+colete+calção+mocassins!

Melhor que isto, só mesmo as duas bandas locais que actuaram antes, a primeira das quais nos fez suar frio ao som de rimas tão inteligentes e pouco óbvias como "quero ver a tua caveira em cima da minha lareira", ou ainda "quero ver-te no caixão, morta por depressão".

...

aiiiiiiii

"Alentejo não tem sombra...

2010-07-30T15:23:00.006+01:00

...senão a que vem do céu"

Reza a sabedoria do povo, e pra não variar, com muita razão.

Que se lixe! Hoje vou mesmo falar do calor. Tá bem que toda a gente anda a falar do mesmo, tá certo que é Verão e blá blá blá.

Mas este é um tema incontornável. Pelo menos aqui em baixo (leia-se Alentejo) é.

O poeta (Eugénio de Andrade) a certa altura escreveu "não é impunemente que se nasce Alentejano", e cada vez com mais certeza tenho que concordar com as suas palavras.

Por estas terras o calor é mais inclemente. É assim um bafo seco que não existe em nenhuma outra parte do país. Agora, uma grande parte destas planícies foi consumida pelo maior lago artificial da Península, a Barragem de Alqueva, mas ainda assim, quando o sol desce sem dó nem piedade como tem acontecido, nem olhar este mar de água refresca os corpos. Nem o verdejar de hectares e hectares de vinhas, nada, não há clorofila que valha a esta terra.

Quando o calor chega, só há uma coisa a fazer, a malta pega-o de caras, e deita-se à sesta. E depois venham cá dizer que o Alentejano é malandro! Bonito, bonito, é ver como os nossos turistas (aqueles que vão pra fora cá dentro) se arrastam de boca aberta e olhos parados pelas muralhas da Vila de Monsaraz (aquilo é lindo de morrer, mas no caso dos forasteiros é mesmo desidratação profunda...), é um deleite vê-los cair que nem pardais nas esplanadas ali na Praça do Papança, a abanarem-se sem forças, todos embezerrados.

Pois, é que aqui, por estes meses em que o Estio não é manso, os "malandros" que trabalham no campo, estão a pino às 5 da matina, e fazem o dia de trabalho pela fresca. Claro está, que na hora do acarro, onde até o zumbir da mosca é dolente, a essa hora estão à sesta.

Conta-se que uma aldeiazinha mais no Baixo Alentejo, terá em tempos longínquos feito um abaixo-assinado para que os governantes da altura levassem a praia até lá.

Não estava mal pensado, não senhora...

Também por causa deste clima sui-generis, e felizmente, ainda é raro ver atentados à arquitectura nesta região, pelo menos aqui mais pelo interior, o branco ainda impera, engalanado pelos azuis fortes e os amarelos ou ocres.

É caso pra se dizer, como por aqui se diz "porra! não podes com a seca nem com a inverna!", tá calor? Atão pois se é o tempo dele!

Glossário

Pela Fresca: Antes do sol nascer, ou depois de se pôr.

Embezerrados: diz-se quando a pessoa está com a cara toda vermelha por acção do calor extremo

Acarro: Diz-se da hora em que não tine um pedo. Perceberam? A hora em que está tudo no sossego, é isso.

Seca: O calor...

Inverna: O frio...

Porra: Porra

Fotografia da Leonorzinha, que saiu de propósito à rua às duas da tarde só por que eu pedi "carinhosamente"

Estado de sítio

2010-07-28T12:16:00.002+01:00

Bem sei, tá muito calor, e não se aguenta e isso tudo, mas não é disso que falo (pelo menos não hoje, não agora)

Estou aqui sentadinha à minha mesa de trabalho, supostamente a trabalhar, e eis senão quando, ouço um baque,olho para a porta de vidro à minha direita, que é também a porta de serviço de acesso ao escritório e vejo.....isto:

E agora como é que eu vou almoçar?

Eu sei que nem devia almoçar, mas quero ir, e agora?

Como é que eu chego até ao meu carrinho, que está ali tão à mão de semear, entre mim e este espécime saltador que é o responsável pela minha maior fobia?

E é escusado alguém vir com lérias do tipo "ohh mas esses bichinhos são inofensivos!"

Serão inofensivos, sim senhora, mas longe bem longe da minha pessoa.

Tenho um medo irracional do animal em questão. Uma coisa assim visceral e primitiva, que é de tal ordem que estou a escrever, mas um arrepio constante sobe-me pela espinha acima e estou com a chamada pele de galinha, só de pensar naquelas patas ásperas e nojentas, naquele bater de asas assim meio em surdina, no barulho que fez a bater/pousar na janela. E depois imagino logo aquele avião de 5 cm, a vir direitinho a mim, a cair-me na cabeça, a emaranhar-se nos meus cabelos e eu a "amandar-me" literalmente pró chão aos berros, e....

Meus senhores, eu já estive fechada em casa, durante duas semanas por causa desta raça!

Já lá vão muitos anos, e estava um verão mais húmido que o normal por estas bandas. Acho que já foi há mais de 20 anos. Apareceu por aqui uma praga que encheu as ruas e as casas dos mais descuidados. Mais de duas semanas. Não saí enquanto não me assegurei de que todo e qualquer exemplar tinha sido exterminado e jazia agora morto e seco.

Mas está mesmo na hora porra!

Tenho os gaiatos à espera.

E o marido.

E tenho fome :

Ai o cacete!

Vou dar a volta, é mais ou menos 600 ou 700 m, se der a volta...humm mas é isso mesmo. Eu sou medricas e não vou enfrentar a fera coisa nenhuma.

What time is it?

2010-07-19T16:06:00.005+01:00

It's time to get funky!

Pergunta e resposta mais ouvida ontem à noite na Herdade do Cabeço da Flauta, no Super Bock Super Rock 2010.
Último dia, 32 mil presentes à meia noite em ponto para a chegada de Prince.

Lá foi o rebanho todo caminho do Meco, pequena incluida. Aliás, por causa da pequena, cheguei a ouvir um comentário do tipo "esta gente trás crianças tão pequenas!", apeteceu-me responder qualquer coisa desagradavel, mas reparei que a pessoa em questão não devia sequer ter o dobro da idade da pequena, e desisti.

Voltando ao Prince, que é isso que interessa.
O meu caro esposo, logo à segunda música comentava: "Este fez o percurso contrário ao Michael Jackson, está cada vez mais preto."
E não era à cor da pele que ele se referia, mas sim ao ritmo, à batida, ao embalo. Muito R&B, e Funky, e Blues, muita sensualidade e deveras muito Black Power.
E meus senhores, ouvir o "Dar de beber à dor" na voz da Ana Moura acompanhada à guitarra....eléctrica por este Senhor, vou-vos contar! Foi épico (diziam os meus miúdos mais velhos).
Fala-se muito, e é notório, o ego enorrrrrme de Prince, mas ali, naquele momento, ele deu-lhe espaço, deu-lhe palco e isso foi arrepiante.
Em 93,quando ele esteve no velhinho estádio de Alvalade, uma barriga de nove meses impediu-me de o ir ver, e ontem era quase ponto de honra pra mim, que sou fã fervorosa desde sempre.
O concerto foi tão espectacular que até custa falar em coisas más...mas tem que ser.
Quem levou o Festival lá prás bandas do Meco, se calhar é melhor trazê-lo de volta depressa. Aquilo, fora do recinto é o caos. Os apregoados parques de estacionamento do tamanho de dez estádio de futebol (diziam eles) entupiram. L-i-t-e-r-a-l-m-e-n-t-e
Nem vou falar no pó, que até faz parte daquele ambiente descontraído e alternativo e tal, mas a coisa cá fora descambou, mesmo. Acreditam que cheguei ao carro às 2.10h e consegui sair do parque para a estrada nacional às 4.50h? Acreditem que é verdade. Nós e mais umas boas centenas de carros por ali.
Por isso se alguma coisa que escrevi não soar bem, sejam clementes...estou a cair de sono.

COISAS QUE ALEIJAM: O TROCA TINTAS

2010-07-15T18:13:00.003+01:00

Uma pessoa sai do buraco uns míseros 10 dias, e quando chega a casa dá de caras com notícias como esta:

"João Moutinho no FCP"

Toda a minha vida ouvi dizer, pode-se mudar de casa, de partido, de carro, até de marido/mulher, mas nunca JAMAIS de clube.

É que nem uma porcaria de uma fotografia vestido de azul se encontra em lado nenhum.

Cabraõzinho.

Esta aleijou. Mesmo.

Se tu visses o que eu vi

2010-06-28T11:23:00.009+01:00

É sabido que as crianças têm uma espécie de crueldade inata muito pronunciada. Disparam com a maior das facilidades "xii és mesmo feia!", ou " iiii mãe aquele homem é tão gordo" apontado descaradamente para o alvo. Da mesma forma que, é nesta altura que se recebem as alcunhas, quais medalhas de guerras travadas nos recreios e salas de aula. O Vesgo, o Quatro-olhos, a Coxa, o Baboso, a Maria dos Gatos, o Canas, o Cabeça de Alfinete, o Chico dos "Escoalhos", o Manel das Vacas, o Jaquim das Cabras, e...pronto já chega. Estes mimos nascem com a mesma espontaneidade com que ferram um pontapé, uma cabeçada ou um murro num coleguinha de preferência mais fracote. Claro que não digo isto com nenhuma base ciêntifica, quando utilizo a expressão "é sabido" pra começar uma frase, é porque já por lá passei, e uma vivênvia e observação cuidada me permite alarvar e desfraldar esta conclusão: as crianças são uns seres crueis, ponto final. À medida que crescemos, estas, digamos, frontalidades vão-se atenuando, esbatem-se os contornos destes actos bravos, quase sem se dar por nada vamos mitigando esta verborreia e um banho de consciência deixa-nos neste coma permanente do segredinho, dos diz-que-disse, da omissão. Ou seja, recriamos a crueldade e/ou frontalidade numa forma amorfa de polidez. E isto tudo, vem ao caso porque, a mais nova, neste último mês tem andado muito animada com aqueles jogos de mãos que todas nós já fizemos na primária, não sei como se chamam, acho que em inglês, usam a expressão "patty cake" para os definir (se bem me lembro aprendi no "Who framed Roger Rabbit?). E tenho-me deparado com verdadeiras pérolas da sabedoria popular infantil. Estas "canções" têm pulado gerações, e com algumas mutações, chegam até aos nossos dias em versões que são cada vez menos light. Agora vejam bem:

"Se tu visses o que eu vi, Dominó

Prós lados do tribunal, Dominó

As cuecas do Juiz, Dominó

Embrulhadas num jornal, Dominó

(e agora a melhor parte)

Esta rua cheira a sangue, Dominó

foi alguém que se matou, Dominó

foi a mãe do meu amor, Dominó

quantas facas lhe espetou,Dominó"

( e outra ainda)

"Lá no cimo, larimo larimo D'avenida larida larida

Um velhote larote larote escorregoooooou

agarrou-se larou-se larou-se ao meu vestido larido larido

as minhas cuecas larecas larecas me baixooooo0u"

(e la piece de resistance)"

"À uma eu nasci, às duas me baptizei

às três pedi namoro e às quatro me casei

às cinco uma dor, às seis uma aflição

às sete senhor doutor, às oito no caixão

às nove a caminho, às dez no cemitério

às onze no buraco, e às doze no céu béu béu!!"

....isto dá um bocadinho de medo...ai que saudades das Pombinhas da Catrina que andavam de mão em mão.

Pics lá de casa

1, 2, 3, 4, 5, 6,7, OITO

2010-06-24T10:10:00.004+01:00

Faz de conta

- Faz de conta que sou abelha.- Eu serei a flor mais bela
- Faz de conta que sou cardo.- Eu serei somente orvalho.
- Faz de conta que sou potro.- Eu serei sombra em Agosto.
- Faz de conta que sou choupo.- Eu serei pássaro louco, pássaro voando e voando sobre ti vezes sem conta.
- Faz de conta, faz de conta.

Eugénio de Andrade

Parabéns Géninha

Viscoso mas gostoso

2010-06-16T12:10:00.008+01:00

Desculpem se hoje isto descambar pró pegajoso, viscoso, baboso e isso.

Mas venho só "amostrar" uma coisinha, e vou-me já embora.

A miúda mais velha, tem uma conta no DeviantArt. Não sei se todos conhecem o site, acredito que sim, mas é um balão de ar fresco nisto da www. Andam por lá pessoas que transpiram talento por todos os poros. Falo por mim, raramente recorro a outro lugar para ilustrar os contos que escrevo no Meldevespas. Tenho já os meus autores favoritos, e tudo e tudo.

Ora já há uns meses largos, a Leonor tirou fotografou a irmã, e postou na página dela lá no DA, esta fotografia aqui em baixo. (linda, linda, linda)

E agora, um inglês, um tal de Briscott, também ele um Deviant, pediu à miúda se poderia fazer um retrato da fotografia. O resultado é este, feito a lápis de cor, absolutamente esmagador. (linda, linda, linda)

Hoje é só. Eu disse que não demorava. Até!

Chá e porradas

2010-06-14T11:46:00.007+01:00

Quem trabalha fora de casa, e ainda por cima tem filhos e marido e gato e casa pra tratar, sabe bem do que falo. Correrias, jantares tarde e a más horas, almoços de caca porque não houve tempo pra mais e outras peripécias que tais. Todos já sentimos na pele aquela certeza do " mas será possível que estas merdinhas só me aconteçam a mim!!!!!????", num misto de revolta e compaixão pela nossa própria pessoa.

Ora lá em casa, desde há . . . .uns dois meses que o fogão anda literalmente a meio gás. O bico maior pifou, quebrou, partiu-se mesmo, o mais pequenino está calcinado pela falta de uso, por isso não funciona e dos dois médios, um está engasgado e o outro lá vai estoicamente resistindo a horas e horas de cozinhados.

O jantar demora em média umas duas horas a estar pronto a comer, e meus amigos....a paciência não é, nunca foi rapariga das minhas relações. A coisa tem corrido assim pró mal, mas, enquanto conseguir cozer arroz e massa, o desgraçado do fogão vai penar, que isto o osso anda duro de roer, e cá em casa não é excepção. (perdoem-me o osso, mas odeio, detesto abomino a banalidade da palavra : crise, é isso e a vuvuzela. É muito barulho, muito barulho, e.....pois).

Continuando.

Sempre a contar com o tempo extra que gasto nas culinárias, não poucas vezes, antes de sair do escritório ligo pra casa, com "pedidos" aos gaiatos, coisinhas do género: "Leonor, descasca 2 batatas, pica uma cebola dois dentes de alho já imediatamente (acreditem que é preciso a redundância), que eu vou agora sair daqui!", ou então "quando aí chegar quero a salsa picada e não me venham cá com desculpas que eu não respondo por mim!!!!", ou ainda como aconteceu na semana passada: " Zeca, tira os bifes do frigorífico e põe dentro de um saquinho plástico com cerveja e umas folhas de louro, fechas o saco e deixas a marinar." Ah esqueci-me da palavra mágica: "Já!"

E assim foi. Ou pensei eu que assim tinha sido.

Chego a casa, em passo acelerado vou direito ao frigorífico e pego no saco com os bifes, tudo muito bem acondicionado, pensei "sim senhor, o rapaz esmerou-se, agora é só passar aos tachos".

E é só no momento que abro o saco, que noto que há ali qualquer coisa que não encaixa....os bifes, depois de umas horas a marinar deveriam cheirar a cerveja e a louro....hummm, tiro os bifes, ainda desconfiada.....e "ah ah! cá está!", dentro do saco, a marinar os bifinhos de vitela, juntamente com a cerveja, estava um bom punhado de folhas de...chá! Folhas de chá de marmeleiro.

Ao menos ajuda a baixar o colesterol, pensei, e este pensamento acalmou-me. Isso e o facto do gaiato já se ter raspado pró treino de Polo. "Já te safaste, cabrãozinho!".

Isto de delegar nos outros pode ser uma coisa aterradora.

As maravilhas da Natureza...

2010-06-07T12:11:00.007+01:00

Ai estas coisas da comunhão com a natureza e o ar puro e as vistas maravilhosas, e o "diz lá se não é um privilégio estar aqui neste lugar magnifico?"...

O lugar magnifico era um campo com pasto à altura dos joelhos, e por pasto entenda-se ervas secas, picos e afins cheios de um mundo de bicharocos entre os quais as carraças ou carapetos, ou carraptos, que como sabem são uns bichos bastantes amistosos e dados ao contacto físico extremo.

Este fim de semana, foi passado no campo. E agora vocês pensam "hummm mas esta tipa não vive no campo?", não meus amigos, eu apenas não vivo na cidade grande, vivo no interior, é verdade que o campo está logo ali, é verdade que sei o nome das árvores, dos bichos, das ervas , é verdade que sou na verdadeira acepção da palavra uma orgulhosa campónia, mas não vivo no campo, não gosto de acampar, e não me dou bem com a vida em espaços abertos, o que faz de mim, uma campónia um bocadinho atípica e assim a atirar para o "tens a mania que és fina tens!".

Uma vez por ano, o Agrupamento de Escuteiros cá do burgo, promove uma actividade em campo, com a presença dos pais. E como mãe exemplar que sou (cof cof) lá vou eu, mais o mê Zé passar os dias com os moços em campo. Passar os dias, porque as noites passo-as na minha caminha, que era só o que faltava dormir numa tenda de pano em cima de um chão de pedras e picos e bichos e blhercs . Quando as actividades por fim acabam, Veladas e Fogos de Concelho e miúdos arrecadados e isso, volto ao conforto do lar e regresso antes da alvorada pra ninguém dar pela coisa.

Ora este ano foi bonito. No Sábado à noite espetaram com os pais a fazer, imagine-se um jogo nocturno. Já passava da meia-noite e não se via um palmo à frente do nariz e não deixavam a gente acender as lanternas. Fiquei completamente perdida. Não bastava eu ser uma míope de primeiríssima água, como ainda por cima o extra de uma noite estrelada sim, mas sem ponta de luar. Deve ser a isto que se chama uma barata tonta...o pior é que eles, os escuteiros, pequenos, grandes e médios, ao que parecia estavam como peixe na água, e corriam desalmadamente atrás uns dos outros (era um jogo de "caça", com dois grupos). Eu posso-me gabar de ter caçado dois elementos..que afinal até eram da minha equipa..valeu o esforço. Ah! e não fui caçada! Acho que por pensarem que era uma árvore.

No Domingo de manhã, pra não perder o balanço deram-nos um jogo de pista. A barragem do Alqueva aos pés, um sol abrasador, e quilómetros de pasto e pedras e bichos à nossa frente. Resultado: não descobrimos pista nenhuma e um escaldão à pedreiro que é um mimo.

Ou seja, isto ovelhas não são pra matos, que é o mesmo que dizer que, "deixa-te de aventuras".

Tudo aquilo é realmente fantástico, o ambiente, as pessoas, mas depois de mais de 10 anos ( a mais velha é escuteira vai pra 11 anos) eu não consigo apanhar o espírito da coisa. O campo e assim. Lamento, mas fico na minha, o campo é pra ser visto e apreciado sim senhora, mas de longe, faxavôr.

Claro que não posso deixar de enaltecer a parte boa, tenho lá os três garotos, dormem no campo, nas tendas ou ao relento, conforme a conversa nocturna e o clima o permitirem, comem no chão em pratos mal lavados, passam dias a fio sem mudarem de roupa, cantam à roda de uma fogueira, rezam em grupo, chegam a casa num estado deplorável, mal cheirosos, cravados de nódoas de gordura, cansados de dar dó, mas sempre cheios de estórias e sorrisos.

Fico um bocadinho sentimental, não nego. O rapaz fez promessa de Pioneiro, ganhou o lenço azul, e a mãezinha dele chorou baba e ranho na cerimónia, porque se lembrou de o ver ganhar o lenço amarelo, ainda não tinha sete anos, depois mais quatro anos o lenço verde e agora o azul, e lembrou-se que é assim que eles crescem, que parece que é devagarinho, mas é muito depressa, demasiado depressa. E vai daí que a estúpida da mãe, caiu num pranto. E pronto já passou!

Pics minhas, um bocadinho tremidas, por causa do surto de "alergia" de que fui acometida durante a missa -_-

...e voltámos....

2010-05-31T09:51:00.006+01:00

Dia 29, voltámos ao parque da Bela Vista para mais uma tardada na so called Cidade do Rock, desta vez para o "Dia da Família".

A malta foi (quase)toda contrariada, com a excepção da mais nova, que em jeito de desafio ordenou há meses atrás. "eu vou ver a Miley, mas vamos em família!". Engolimos em seco e ficou dito. E pronto, lá fomos ver...a Miley.

Não há, em minha opinião nada a apontar à organização do evento, a não ser o preço do bilhete, mas enfim, a oferta dentro do recinto é enorme, e quem tiver "pêtos" e vontade, arranja sempre distracções. Neste Sábado, estava tudo bem mais colorido, e garanto-vos que em....estes anos todos de vida, jamais tinha assistido a um aglomerado de crianças tããããõ grande!!! Jazuz!!!!

Era gaiatas por todo o lado, muitas lantejoulas, muitas camisolas com estampados sorridentes de uma Hanna Montana desaparecida em combate, muitas cabeleiras loiras, muita excitação

A ver, prá famelga cá do je, a tarde começou com um desfile de moda, no espaço fashion, o calor cá fora era aterrador, e o gentio, pra umas pessoas que estão habituadas, a ver, vá, 10 pessoas por dia, estava a deixar-nos um bocadinho tontos. O pai achou que as raparigas tinham buracos onde deviam ter carne, o filhos achou que elas estavam boas boas boas, e nós as miúdas gostámos dos sapatos, das camisolas, dos modelos e isso.

Quando chegámos ao anfiteatro natural que rodeia o palco mundo já o concerto dos D'Zrt ía a mais de meio e os rapazes, coitados, há-se ter sido por causa do calor abrasador, estavam todos descascados. A bem dizer, como oportunamente me fez notar uma amiga minha, cantar não cantam por isso são como o camarão, deita-se fora a cabeça e aproveita-se o resto. Pareceu-me a mim, que os rapazolas tem plena consciência disso, oh se têm.

Já com o sol em queda, fez-se ao palco a escocesa Amy Macdonald, e veio salvar o dia. A tipa tem pinta, tem garra e ainda por cima canta bem. Gostei da versão do Born to Love do Boss, muito cool sim senhora.

A seguir vieram os Mcfly, um grupinho de meninos de carinha lavada, nem uma marquinha de acne, naquelas peles juvenis, nadinha. Os cabelinhos bem arranjados numa falsa displicência, e um guarda roupa com um estilo perfeito, uma coisa nada nada fabricada....achei por bem ir comer qualquer coisa, a ver se me passavam os "gómitos".

Não podíamos ter pensado melhor, pois comemos, sentados no chão, ao lado do palco Sunset, a ouvir Martinho da Vila e Luis Repressas em duo, bem bom!

Depois, já com os estômagos mais confortáveis, chegou a hora da sobremesa do palco principal. Quer dizer, era pra ser o prato principal, mas a julgar pela fotografias, foi mais....o doce.

Eis que surge no plateux a esperada, a desejada, a ansiada Miley Cyrus aka Hanna Montana, ao ritmo de milhares de gritos de criancinhas e outras menos criancinhas completamente histéricas pelo fenómeno (ao meu lado, a mais velha segredou-me em tom de ameaça "a partir de agora, o que se passar na Bela Vista, fica na Bela Vista").

O problema, se é que isto é um problema, é que a menina, nem esperou pelo calor do concerto, como os meninos portugas, nááá, a menina veio já descascada! Os olhos do rapaz iam saltando, não fossem os óculos, e não andarei muito longe se disser, que enquanto as filhas dançavam ao som da Menina do Tenesse, os pais salivavam abundantemente. É provável que eu esteja errada, é natural que seja a idade a embaciar-me as ideias, mas perante uma plateia tão miúda, estava à espera de um bocadinho mais de contenção, não sei....mais roupa, menos arrojo nos movimentos. Afinal de contas, a artista, deve estar na fase de largar a pele antiga, enterrar de vez a Hanna Montana, mas aquelas fãs, são pequenas demais pra levarem com essas doses de afirmação pessoal. A minha miúda adorou o concerto e acho que a miudagem toda também, mas também tenho a certeza que no fundo, no fundo, se sentiram um tudo nada defraudados por aquela visão tão adulta de uma Miley que eles veneram e copiam.

Aquele "love you guys, thanks so much guys" e coise, não me convenceu...nada.

Pics by Zeca

Nós fomos!

2010-05-24T14:39:00.011+01:00

E mais não digo.

22/05/2010

Come chocolate, rapariga, come chocolate...

2010-05-14T17:11:00.012+01:00

Pra não variar, hoje venho até vós, com alguns assuntos (sim...alguns...) que não vão melhorar em nada o estado calamitoso do país, nem tampouco vão adiantar coisa alguma ao que quer que seja. Melhor, hoje vou atirar-me de cabeça às futilidades desta vida, quer dizer, às minhas futilidades.
Há alturas em que parece que atravessamos desertos. Não me venham com coisas, ah e tal a mim nunca me acontece, ah a minha vida é uma montanha russa, ah eu é só acção...porque eu já sou crescidinha e não acredito, ok?
Pronto. Posto isto, este deserto é assim uma letargia; umas vezes boa outras nem por isso; de não ter vontade de fazer nada. Assim uma espécie de dormência que comanda os sentidos e me atira (literalmente) pra cima do sofá. Dou por mim a fazer planos de férias e escapadelas, e passeios, e a acordar sentada a esta secretária com uma pilha de papeis cada vez maior para resolver, despachar, lançar wtvrrr...
Em casa, o comando do "Meu" é o meo mais constante e fiel aliado, nestas horas mastigadas. E é assim que a maior parte da acção dos meus dias decorre no ecran. É a despedida, devo dizer que muito sentida da série de televisão mais brutal de sempre, Lost, que depois de seis anos de absoluto vicio, me vai deixar, pleonasmos à parte...a modos que....perdida...menos mal que o Glee regressou em grande, e conto os dias até ao próximo Domingo. Não, não é só uma série de e para adolescentes, e ainda que fosse, não tenho direito a uma fatia de nostalgia? Ahh pensava.
E enquanto aguardo pacientemente que a estação televisiva do estado faça serviço público e mande cá pra fora a 3ª temporada de Mad Man (warning: obrigatório ver - o charme dos homens, a elegância das mulheres, como se vivia a vida quando ainda se vivia a vida...), vou assistindo à maior novela da história recente da televisão, sempre claro está com a caixinha dos kleenex ali mesmo ao lado, sim, estou a falar de Grey's Anatomy... e escusam de dizer que não assistem porque é foleiro e essas coisas, porque eu não acredito!
Depois há sempre aqueles hiatos, em que sou banida da televisão, porque valores mais altos se levantam, coisas do género, Hanna Montana e afins, Morangos com Açúcar, Luas Vermelhas (esta de vez em quando também vejo, tenho lá o meu sobrinho, ahhh poizé!). Nesses momentos, agarro-me ao meu livrinho, e perco-me um bocadinho por lá, agora ando por Itália, com a Misteriosa Chama da Rainha Loana, do Umberto Eco.
Ah, já me esquecia, no fim de semana, finalmente consegui "arranjar bilhete" e vi a Alice in Wonderland do Tim Burton...pois meus amigos...muita parra e pouca uva. Os acérrimos fans de Burton podem agora tentar lançar sobre mim um feitiço maligno qualquer que não adianta. Sigo o trabalho deste senhor há muitos anos (uiii muitos mesmo) e não vou agora desatar práqui com comentários orgásmicos sobre esta Alice, porque pra isso era preciso um comprimidinho azul.
Mas só por ser quem é, está perdoado, até porque mesmo os melhores não podem sempre superar-se, lá está, há momentos... pois que venha o próximo Mr. Burton, que este está visto, está morto.
Só mais uma coisa...comprei uma camisola gira. Pois...
Entretanto a Primavera, deu um ar da sua graça, o sol aqueceu a alma e despertou apetites. Mau! Estão a pensar em quê? Brownies, brownies com gelado de baunilha e topping de ...mais chocolate. Digam lá que não era só o que faltava?
Então é assim, não se perde tempo nenhum, quase se fazem no intervalo de um filme (se for um intervalo da tvi, dá inclusive pra comer os brownies todos), e melhoram a disposição de toda a gente, até a minha!
Tomem nota, faxavôr:
- 200g de chocolate em barra
- 250g manteiga sem sal
- 65g de farinha
- 4 ovos
- 1 colher de chá de fermento em pó
- 1 colher de sopa de cacau em pó
- 1 mão cheia de nozes (se tiverem a mão pequena, então duas) picadas grosseiramente

Derreter o chocolate no micro-ondas, a meio do processo juntar a manteiga, 1 minuto na potência máxima deve chegar, até porque não convém ficar a ferver. Juntar os ovos, um de cada vez e bater com uma colher de pau, assim mesmo à antiga. Mas atenção, nada de estafadeiras, que os bolinhos não precisam disso. De seguida juntar os ingredientes secos, com cuidadinho, envolvendo, e por fim, as nozes. Entretanto é bom ter um tabuleiro (aí com uns 30cm de diâmetro, mais coisa menos coisa)forrado com papel vegetal. Levar ao forno até ficar firme. Os tempos são um bocado sacanas e dependem muito do forno, por isso meus amigos, vão experimentando. Aqui o teste do palito não tem grande utilidade, porque o bolo deve ficar húmido. Digamos que quando a superfície estiver firme (apertar com o dedinho...sim, vai queimar um tudo nada...)está bom. Cuidado para não deixar cozer demais.
Desenformar, cortar aos "códradinhos" e comer sem moderação, porque tristezas, já dizia a minha avó, não pagam dividas, e ovelha que berra dentada que perde, e é o que se leva desta vida e por aí adiante. Ahh é verdade, não esquecer do gelado a acompanhar, vejam lá!
Enjoy tá bem? Tá bem.

Só mesmo porque me apetece

2010-05-04T11:09:00.002+01:00

VALSINHA

Um dia ele chegou tão diferente do seu jeito de sempre chegar

olhou-a de um jeito muito mais quente do que sempre costumava olhar

e não mal disse a vida tanto quanto era o seu jeito de sempre falar

e nem deixou-a só num canto, pra seu grande espanto, convidou-a pra rodar

então ela se fez bonita, como há muito tempo não queria ousar

com o seu vestido decotado, cheirando a guardado de tanto esperar

depois os dois deram-se os braços, como há muito tempo não se usava dar

chaeios de ternura e graça foram para a praça e começaram a se abraçar

e eli dançaram tanta dança que a vizinhança toda despertou

e foi tanta felicidade, que toda a cidade se iluminou

e foram tantos beijos loucos, tantos gritos roucos, como não se ouvia mais

que o mundo compreendeu, e o dia amanheceu em paz

Para a Fábrica de Letras, tema de Maio - Paixão, porque este senhor canta e escreve os sentimentos como poucos.

Sim eu tenho!

2010-04-20T14:00:00.002+01:00

so what!!!???

Eu tenho uma Farmville! Ah pois tenho, e dedico-lhe carinho, dedico-lhe tempo, essa coisa tão preciosa. Tenho roupa pra passar, pó pra limpar, crianças para assoar, mas meus senhores faça-se silêncio! Há muito trabalhinho a fazer! As colheitas não podem esperar, os animais têm que ser ordenhados, as flores colhidas a tempo e horas....enfim, um corropio....

so what!!!???

"Me above all"...penso tantas vezes. Como é que eu, sim eu que me tenho por uma pessoa racional, decidida e outras coisas assim que sim senhora, como é que eu vou cair numa armadilha destas! Não sei. Obviamente, como diz o meu Paizinhos, há sempre uma desculpa prá morte, e eu também tenho a minha. Sou uma pessoa dada a vícios, já fui fumadora (aiiii que sódades, pá....), adoro jogos; quantas noites da minha vida (a.f.) passei em claro em frente das muralhas de um tentador Mahjong, os livros, os blogues. A verdade é que só não me deixei tentar antes, porque relutantemente ia virando a cara, lançando olhares de revés, e coise.
Ainda não há muito tempo que me fartei de rir com um amigo da mais velha, que um dia lá em casa, inquirido sobre o porquê de continuar a ir à "Quinta", me respondeu: "eu ligo pouco aquilo, mas tenho pena de ver as coisas ali a estragarem-se..."....o quê!? respondi eu (pá sou a maior e tal, tás a ver...) as coisas???? mas N., desculpa lá dar-te a notícia...aquilo não existe sabes? é virtual.

Ahh é virtual!..ah tão tá bem...
Sim meus amigos, é ridículo acalmar bois, pentear gatos, limpar penas, e ordenhar cabras que duhhhh são uns montes de pixeis coloridos no ecran do computador, estou perfeitamente consciente do facto e ainda assim, sempre que posso, deixa cá ver se há alguma coisinha pra apanhar....
Como se tudo isto não bastasse, descobri em mim uma pessoa, com uma certa ganância, adoro ver aquele contador de moedas passar, repimpo-me a ver a minha "conta Quintária" crescer, imagino-me uma latifundiária, a fazer os pagamentos ao fim de cada mês com aquele ar de quem manda, mas manda bem, a uma carreira de assalariados muito obedientes....

E depois compro mais uma casa, e depois outra, e a próxima ainda vai ser maior, e maior, e até tenho um castelo, e depois a imaginação descarrila de todo e agora a minha FV, até já tem uma história muito própria e tem habitantes que têm nomes e familias e afazeres...que o diga a mais nova que vira e mexe diz "oh mãeeee conta lá a estória da Quinta! Oh pá mãeee eu tamém quero um estória prá minha!!"

Eu não abro mão de que sou uma pessoa inteligente (desculpem se a modéstia, vos choca), mas deve haver um bocado qualquer do meu cérebro que degenerou e anda há deriva. Eu sou uma Alentejana de gema, sei de cor e salteado que o trigo não se faz em três dias, e as uvas precisam de muito sol e muitas mãos e suor, sei de lés a lés que as vacas não parem da manhã pró sol-posto, e que não há galinhas de ovos de ouro. Mas o que querem que vos diga, aquilo dá-me gozo e pronto!

Também entre semear couves e alcachofras ou aderir a grupos do género "sim eu uso cuecas de renda mas sou muito macho!" venha o diabo e escolha.

Ps: Aqui em baixo podem admirar o meu lodge, a zona mais zen da minha quinta, onde vive um escritor, homem calado e solitário que escolheu o recato do campo para criar....

Pss: a.f. - antes de filhos

psss: so what!!!???

Não vás! telefona!

2010-04-15T09:54:00.003+01:00

Parece ser o lema que rege o nosso marejar.

Peço desculpa se vou aqui ferir algumas susceptibilidades, mas não posso conter o que me vai na alma.

Os telemóveis, chegaram à minha vida, já numa idade em que a vulnerabilidade a todo e qualquer tipo de novidade não apresenta qualquer perigo, e as tecnologias nunca foram a minha praia. Digamos que acabei por me render às evidências do "toda a gente usa, se calhar tenho que me juntar ao molhe". Lembro-me que o primeiro foi um Mimo, lembram-se? Um bajolo azul, pesado que nem cornos (diz que os cornos pesam). Depois, seguiram-se outros, cada vez mais leves e magros como ditam os cânones das modas. A verdade é que nunca morri de amores por estes objectos, e mesmo hoje em dia, reconhecendo todas as suas facilidades, não consigo olhá-los de frente. Há sempre aquele remorso, aquele ressentimento, não me perguntem porquê, porque não sei explicar, mas cultivo uma atitude de Velha do Restelo em relação aos telemóveis, e quanto a isso não há nada a fazer.

Tenho a séria convicção de que estes aparelhos têm vindo a estupidificar as pessoas. Desenvolvem-se os polegares em detrimento do cérebro. Senão vejamos. Um dia destes, enquanto accionava o meu modo Darth Vader com a mais velha "se as coisas não melhoram deixas de levar o telemóvel prá escola", ela rebateu indignada "Mãããeeee! E depois como é que eu encontro as pessoas na escola!!!!????" ....Desculpa!!??

Já repararam como grupos de pessoas, supostamente amigos se movem no meio das ruas? Nomeadamente grupos desta gente mais nova. Não se olham, não conversam, apenas caminham lado a lado, cada um metido no seu próprio terceira geração com não sei quantos pixeis, provavelmente a enviar mensagens para o outro que vai ali mesmo ao lado.

O meu maior medo, é mesmo o facto de me sentir um pouco engolida por esta onda toda. Mesmo eu já me sinto despida se não carrego o estropício comigo. E isto meus amigos é triste. Estou a amolecer é o que é. No entanto, e talvez fruto deste pé atrás que tenho para com os ditos objectos, existe uma espécie de malapata, que me persegue deste o tal Mimo, até hoje. Não sei se por descuido, não sei se por desleixo, mas certamente, sim, por uma negligência consciente, todos os meus telemóveis têm tido uma vida curta com um final extremo. Só para vos dar uma achega, dos quatro últimos, o primeiro esqueci-me dele em cima do capot do carro, e arranquei...nunca mais o vi...já lá vão uns bons três anos. O segundo, ainda hoje me pergunto como, arranquei-lha a peça onde encaixa o carregador (calculo que tenha a ver com a delicadeza com que trato as coisas). O terceiro fez um ciclo completo intensivo a 60 graus centígrados, para roupa branca muito suja, e por último, o ainda sobrevivente, este desgraçado da imagem, como podem constatar não anda já com boa cara.

Cá em casa, dizem que é porque eu só compro tralha, verdade...são sempre os mais...económicos, eu aceno e vou concordando, mas aqui pra nós que ninguém nos ouve, eu e os telemóveis é mesmo violência doméstica consumada ao mais alto nível.

Ps: Este post, como é bom de ver, insere-se no âmbito do anterior....coisas que não interessam nem ao Menino Jesus.

E não vai ficar por aqui...

Dignidade - Coisas que não interessam nem ao Menino Jesus,

2010-03-29T15:55:00.005+01:00

mas que para mim fazem toda a diferença.

Na semana passada, fui com a mais nova a uma consulta de rotina pediátrica ao Hospital de Évora. Lá saímos de casa as duas muito lampeiras, na certeza de que a dita consulta estaria à nossa espera para nos receber na porta de entrada. Cantámos e rimos os 37 kms que nos separam da capital do Distrito. Fizemos até planos! Quando sairmos vamos aqui, depois vamos ali, e com um bocadinho de jeito ainda vamos "acoli".

Mas não. Com tantos anos disto, tantos filhos, tantas marcações, já devia saber de cor e salteado que isto do sistema nacional de saúde não é exactamente assim como pensamos, ou, como eu, que sou ingénua e estúpida, penso.

Mal entrámos na ala de pediatria, logo demos de caras com as inovações, dispensador de senhas, ecran de chamada, e uma cambada de etcs que só tornaram o atendimento mais e mais moroso (vá-se lá entender esta gente...).

Adiante. Não foi nada de mais não senhor, foram três horas de dura espera. Três horas num crescendo de desespero.

A coisa começou com a habitual calma que antecede a tempestade. Fomos recebidas, como sempre, calorosamente "olá Boneca!", as enfermeiras ainda a mimam como quando ela era um bebé de colo (ao menos isso).

Passada a primeira hora, os "mas quando á que nos chamam?", ou os "ainda demora?", começavam a multiplicar-se como as ninhadas de coelhos, mas eu lá ia contrapondo com uns suaves "não tarda nada", ou "deve ser já a seguir, vai brincar meu amor".

Passada a segunda hora, a rapariga, depois de uma dezena de desenhos, depois de ter experimentado todas as brincadeiras (poucas diga-se de passagem) à disposição dos miúdos, depois de folhear uns quantos livros, estava total em completamente em queda livre, "eu quero ir-me embora", e "eu tou cheia de fome", ou ainda "voltamos amanhã!", sempre acompanhados de investidas à minha pessoa, rebolava-se nas minhas pernas, sentava-se no meu colo, fazia cavalinhos nas minhas pernas, escorregava até ao chão, amuava... Por esta altura o meu discurso era já mais contido, e sentia uma ponta de tensão nos dentes " está quietinha se faz favor", e "sossega por amor de Deus".

Duas horas e meia. Senti claramente o momento em que comecei a olhar para as pessoas com um ódio sentido. Não escapava vivalma. Crianças, passantes, esperantes, pessoal auxiliar. Apetecia-me encetar ali mesmo uma chacina, até à médica que seria a última, e por isso mesmo com requintes de crueldade. Indiferentes à minha vontade, os meus dentes rangiam. A gaiata amuava de braços trocados, às vezes ousava desafiar de mão na anca "mas isto é o quê!? eu quero ir comer, doí-me a barriga, tás a ouvir - a apontar para o estômago - tás??? a minha barriga está a rosnar, tou a morrer de fome!". Eu tinha optado pelo silêncio. Temia sequer abrir a boca e soltar a lava que fervilhava dentro da minha pessoa. Foi então que a sacaninha da rapariga, deu o golpe de misericórdia. Cansada, deixa-se cair pra cima de mim, assim, sem aviso, atenção que estamos a falar de um ser com mais de trinta kilos, e ouve-se um "crac".....o salto do sapato partido. No lugar do salto, apenas havia meia dúzia de pregos retorcidos pela força do embate. E agora! Dez centímetros a menos! Então sai uma pessoa de casa pra isto? Vem uma pessoa à cidade uma vez, pra isto?!!!

A pirralha, deve finalmente ter visto alguma coisa nos meus olhos que a amedrontou de uma maneira nova (ou então foi mesmo o facto de eu lhe ter dito "senta-te imediatamente, ou levo-te ali à casa de banho pra teres uma conversinha com as minhas mãos", e sentou-se. Quieta. Calada.

Três horas depois da nossa chegada, eis que, - Eugénia! - a médica. Entrámos, eu de cabeça erguida, a coxear, em bicos de pés. O salto do sapato na mão.
Não me lembro muito, bem, porque tenho a nítida noção de que tive uma branca, mas acho que nos primeiros dez minutos dentro do consultório, nada mais fiz que responder com acenos e hum huns às perguntas que me iam sendo feitas. Não podia arriscar muito. Uma palavra e a carnificina teria lugar ali, deitava-a na marquesa, e cortava-a em bocadinhos pequeninos com um daqueles pauzinhos pra ver as gargantas dos meninos, e saía feliz e contente banhada em sangue.

Devo dizer que a consulta demorou meia hora, a rapariga foi vista de cima a baixo com esmero e preceito, o que acalmou a minha ira.

Finalizadas as hostilidades. Lá saímos daquele lugar. O hall de entrada apinhado de olhos. E cá o je, de mão dada com a desgraçada da gaiata (sim àquela hora ainda me apetecia dá-la pra adopção), a mala na outra mão, em bicos de pés, queixo bem esticado ao estilo " estão a ver seus pelintras! Eu até só com um salto sou de uma elegância e distinção ímpar!!!".

Agora só já faltavam os dois km a pé até ao lugar onde o carro estava estacionado. No centro de Évora. Foi nesse momento que abençoei os anos a fio de teatro amador. Não foi em vão!

P.S.- Tinha mais coisas a dizer, mas uma amiga minha, um dia destes, disse-me " tu não maces as pessoas, conta uma coisa de cada vez, pá!" e eu achei que "tá bem, pronto, vou fazer isso".

Deixem-me falar-vos do silêncio

2010-03-16T11:26:00.008Z

Prometo não demorar.

Não sou aquilo a que vulgarmente se chama uma pessoa calada (calculo que já deu pra notar....), tampouco sou uma pessoa circunspecta, melancólica, retraída, inibida ou outras coisas que impliquem uma determinada polidez da expressão oral.

Durante toda a minha vida, vivi numa casa onde se falava alto. Para quem chegava de fora, com facilidade podia confundir uma conversa trivial com uma disputa fervorosa, aos berros. Sempre assim foi, um bocadinho como no Roma do Felini, toda a gente a falar muito alto, até porque era mesmo a melhor forma, senão a única de nos ouvirmos e entendermos.
Por outro lado, nunca ouvi da boca do meu pai, ou da minha mãe um palavrão digno dessa nota.
Ou seja a malta grita, fala alto, mas mantém um certo nível de conversação, prás coisas não descambarem.
Cá em casa, as coisas não são muito diferentes, se bem que, isto dos anos a passarem, tem-me trazido aos poucos uma certa sensibilidade abichanada aos meus ouvidos, e começam a incomodar-me os barulhos despropositados, a televisão aos gritos, a música aos ginchos, as galarices dos gaiatos. Ainda assim, claro está, continuamos a cultivar a veia artística existente em cada um de nós, e raramente falamos baixo. A vida é um palco meus amigos, e esse é o lema vigente da porta pra dentro! Todos aqui têm o seu momento, e alguns têm até direito a aplausos de pé! (não é o meu caso...não sou de todo um género muito apreciado).

Todas as manhãs, ainda em vale de lençóis, no doce abraço de um sono redentor, invariavelmente, sou acordada por um "Oh Leonoooooooor! Trás-me o lençooooool!", explicar aqui que o lençol de banho está em cima do aquecedor, a noite toda, pra ficar quentinho. Explicar também que à primeira chamada não há qualquer tipo de reacção, o que leva a uma segunda e eventualmente terceira.
Não é uma maneira agradável de acordar, não é pacifico, e como compreendem, compromete precocemente a disposição para o resto do dia...pelo menos a minha.
Uma pessoa habitua-se a tudo, e o barulho tem sido uma constante durante toda a minha vida, viver sem ele seria sem duvida um buraco negro.
Ainda assim, como diria a minha avozinha, que já lá está no outro lado, o bicho do ouvido não apresenta grandes sequelas, e posso-me até gabar de ter aquilo a que a minha mãe se referia como ouvidos de tuberculoso (deve depreender-se daqui que os tuberculosos têm um ouvido muito apurado), mas também, não vejo um pedo, era muito azar também não ouvir um! (uiiii a conversa está mesmo a descarrilar, estou-me a lembrar que uma amiga minha, já me acusou de ter nariz de perdigueiro, é melhor ficarmos por aqui com os analogismos).
Há quem se questione : "ó Carmo, isto os miúdos ao fim do dia já devem estar todos fartos uns dos outros, não é?"- ao que eu respondo "não senhor! Aqui já acordam fartos uns dos outros que isto Graças a Deus Nosso Senhor é uma casa de fartura!". E é mesmo assim, não estou a embonecar o assunto só porque sim. Só para vos provar que me estou a esticar, um dia destes, uma vizinha minha, que mora no mesmo bairro que eu, o mesmo bairro onde nasci, e que agora está pejado de gente velha e casas vazias, um dia destes, dizia eu, enquanto eu estava a estender roupa na varanda, chamou-me do quintal dela " Carminho! Ai filha se não fossem as tuas crianças a gritarem e mais tu, a gente nem dava por haver aqui vivalma!"... pronto, fiquei a saber que somos o mais perto que a vizinhança tem de real animação....
Posto isto, e porque prometi não me estender, imaginam bem o que é o poder do sossego, a força do silêncio quando já tarde (porque os cabrões dos gaiatos não dormem nem à lei da bala! , vá-lá às 11h da noite e, já não é mau!), aquela gente toda se amaga, e adormece? Podem sequer tentar imaginar?
A haver paraíso, deve ser parecido.
Nesse momento, finalmente com filhos e maridos e gatos, tudo ferrado a dormir, nesse momento repito, finalmente estendo-me no sofá, senhora do comando, zapo pra cima, zapo pra baixo, estico as pernas, apago a luz, depois acendo a luz, sento-me, vou buscar qualquer coisa pra comer, faço um chá, tiro todas as caixas de chá da dispensa, escolho uma, depois outra, não afinal quero esta, aqueço a água, espero que quase ferva, tiro a roupa da máquina de lavar, ponho a roupa na máquina de secar, dou um pontapé no gato, bebo o chá, folheio uma revista velha, volto pró sofá, desligo o ar condicionado, dobro um par de meias que está aqui em cima da mesa, desligo o computador que os sacaninhas deixaram ligado, verifico se a porta da cozinha está bem fechada (duas voltas na chave), sento-me no sofá, entendo as pernas, zapo mais uma vez, vejo o que há nas gravações, levanto-me do sofá e vou deitar-me. O silêncio da sala dá-me medo. Acho que só é bom ali, no impacto do momento, depois passa. E é tudo o que eu tinha pra vos dizer sobre o silêncio.

Ps: Até à semana passada tinha 34 seguidores, agora só já tenho 33, há um desistente. Vocês, estejam à vontade pra sair, tá bem? Mas façam barulho, não saiam com pezinhos de lã!
Pronto, agora é que é mesmo tudo por hoje.
Vá, até logo.

Tiranias e outros bons sentimentos

2010-03-09T10:11:00.007Z

-És mesmo má!
Acreditem ou não, uma mãe (vá...eu) ouve isto mais vezes do que seria desejável.

Basta a coisa descambar um tudo nada para o "eu quero!", seguido de um resoluto "era o que faltava!!!!", que lá vem a régua em riste: "és mesmo má!".

Depois há toda uma paleta de cambiantes, conforme a queda dramática do utilizador. Há o choro convulsivo acompanhado de gritos de "revolta" focando com alma e determinação a "tristeza de vida que eu levo!", ou ainda o muitíssimo procurado "mas porque é que só me vês a mim!" (este é um must de qualquer estação cá em casa). Há ainda quem opte pelo choro moído, baixinho, murmurado, que acaba invariavelmente ao estalo (nunca apreciei muito o género murmurar, e em detrimento opto sempre pelas palavras ditas alto e bom som). E at last, but of course not the least, há o deprimente silêncio, a única das opções que me faz, enfim, abanar nas bases. Mas pronto, é assim um abanar interno e muito ao de leve. Gosto pouco de trombas.

A atmosfera adensa-se, os narizes andam espetados, a respiração acelerada, os gestos bruscos, as portas batem (as portas e normalmente bato eu logo a seguir, mas adiante), e claro, o clima de boa vontade, paz e amor católico é uma miragem.

Ora eu não sou pessoa de me moer muito com estas pequenas cenas quotidianas, até porque, mesmo sem cair o pano, ou mudar o cenário, e muito antes das pancadinhas de Molière soarem, sem sequer deixarem a audiência sentar o cu na cadeira, começa outra improvisação!

Não posso deixar de reconhecer que os gajos são duros na queda, e obviamente têm lá os estratagemas deles que, mea culpa, na maior parte das vezes, seja lá porque caminhos for, acabam por resultar.

Só pra vos exemplificar, a mais velha, teria aí uns 6, 7 anos, e disse-me sem um pingo de vergonha "sabes onde eu tenho o pai?", e eu "onde?", aqui, abriu a mão direita em concha e com o indicador da mão esquerda tocava repetidamente na palma em concha. Ou seja que esta gentinha infame nasce já com uma antena especial pra conseguirem vitórias logo desde muito pequenos e isso é frustrante para este ingrato papel de pai/mãe que não tem aprendizagem que não seja o "viva você mesmo".

Mas não pensem que me rendo! Nem pensar! Posso vergar, que vergo, mas não parto com essa facilidade toda. E só pra provar isso mesmo, instaurei desde há muito a democracia musculada à lá Orwell, "todos os animais são iguais, mas alguns são mais iguais que outros!" ah poizé! Por isso pianinho...

Voltando à questão das trombas. Quanto o mau tempo se dissipa, normalmente é substituído por coisas pegajosas, beijos, abraços, confissões "oh pá mãe fala comigo! anda lá, senão vou dizer prá escola que sou negligenciada...", muito amorosa..., ou "mãe, hoje ainda não me deste um beijinho, nem um abraço, não fujas mãããeeee" (mas fujo, porque ele é muito grande e aperta-me o sacaninha), a mais pequena é de longe a mais inspirada "mãe tu és a mais linda do mundo!", quero esclarecer, que lá em casa somos todos míopes, muito míopes, daí que a miúda diga estas coisas muito amiúde. Quer dizer o pai, não é míope...mas é distraído, pronto.

Agora, mau, mas mesmo mau é quando surge, poucas vezes, pois caso contrário já tinham com toda a certeza sido dados para adopção o "oh mãe és tão fofinha"...fofinha...haverá palavra mais maçadora, estúpida, enjoativa e apelativa ao vómito do que esta???? A última coisa parecida com fofinha que vi, miava era peluda e acabou esmigalhada debaixo das rodas de um tractor ali na curva dos Álamos!!!!

Ora palavra puxa palavra, e vai daí que a Mary Brown do Just a Woman, ofereceu-me um selinho que diz que este Blog é...Super Fofo. Tu ouve-me bem rapariga, eu fico muito sensível quando ouço esta palavra (sim porque eu também sou uma pessoa sensível), e não é pelas melhores razões! Mas desta vez passa, passa porque és tu!

Acho que já disse o que acho deste selinho em particular (humpff).

A mesma menina também me deixou este outro selo, que diz que aqui a chafarica é um blog fashion. Gosto de pensar que sim, assim a dar pró retró, mas sim. A este há aqui umas coisinhas pra, digamos, responder:

1- Dois truques de beleza: aqui cai o pano.....sei lá...xa cá ver, ponho base todos os dias e não consigo sair sem ela, por causa das olheiras e disto e daquilo. É só um? Pois, e não há mais!

2 - Dois presentes: perfumes e livros e trapos e chocolates e ....

3 - Lugares preferidos pra compras: esta é fácil! qualquer lugar onde haja comida!

4 - Dois defeitos: dois...pois....

5 - Duas qualidade: a beleza, a originalidade, a forte personalidade, a beleza, a simpatia, a beleza, e claro a modéstia.

6 - Dois produtos de beleza: esta é pra rir?

7 - Sou mesmo do tipo que tenho a mania.

8 - Não suporto, a hipocrisia e tudo o que ela encerra, porque ela encerra tudo de mau

9 - Adoro gente que me faça rir, e prezo a lealdade acima de tudo
10- Uma pessoa especial: Neste caso cinco, claro que a minha família, estes tiranos que me tiram do sério e me enchem os dias e o coração.

Não moro num país tropical!

2010-02-17T10:27:00.008Z

Foi uma festa....não, não foi, nunca é!
Há quase uma semana que ando a embonecar a mais pequena. Hoje vou de gato! ai vais...? Estou bonita? Vá faz-me aqui uns bigodes, isso mesmo, tás a ver? Pareço o Rex! Pois pareces...especialmente porque estás de preto e o Rex é branco.....E à tarde vou de princesa! ......
Aquele vestido cor-de-rosa e a cabeleira loira que o meu pai me comprou! (é quase uma ordem...quer dizer...é uma ordem). Lá foi de manhã de gato à tarde de princesa, e no dia a seguir, preparava-se com grande pompa o desfile escolar. Um frio daqueles de rachar lenha, uma chuvinha miudinha que mais pareciam agulhas de gelo e aquele ventinho suão que seca até a pele da sola dos pés! Um espectáculo! Lá a atafulhei de...deixa cá ver....duas camisolas interiores, mais uma de gola alta e pra rematar uma camisola polar, boa! Em cima de tudo isto, e já com a gaiata a rir das minhas angustias (tão pequena e já consegue ser tão estúpida) lá a consegui enfiar, não sem vários passos dignos de um controcionista de renome, no vestido de veludo preto....pois claro, mas então o que é que esperam? É claro que a rapariga foi trajada a rigor de.....vampira.... uma capa preta com plumas, uma gola de entre-tela, olhos negros e doentios, sublinhados a vermelho, pele branca e lábios carmim, uns caninos de borracha a completar o boneco. Perfeita! Pensei por um segundo...não menos de um segundo. A gaja começa a pôr e tirar os dentes, e em menos de nada, a palidez que tanto trabalhinho deu a conseguir aqui ao "je", deu lugar a um ar corado/esborratado...é que já havia baton vermelho sangue até no olhinho do rabo da gaiata!!!!! Xiça!!!
Lá ultrapassámos, o momento doloroso de voltar a pôr tudo (e refiro-me à cara dela) no lugar, e já atrasadas, as usual, saímos em direcção ao ponto de encontro. Afinal de contas não havia desfile, afinal estava a chover (ai sim? olha que não se deu por nada!), afinal e festa escolar era no pavilhão multi-usos lá do burgo e assim foi....ou era pra ter sido...porque a meio da manhã, a chuva deu tréguas, por....meia hora se tanto, e lá foram em magotes os miúdos todos, desfilar pelo centro da cidade. Escusado será dizer que antes de poderem voltar ao dito pavilhão, recomeçou a chover e o resultado foi, no que me diz respeito, um nariz (ainda) mais entupido que à partida, e ranho, muito ranho.
O fim de semana, foi passado no sossego do lar.
Até parece uma coisa assim, pró idílico e tal. O sossego do lar foi um jantar de família, porque o marido fez anos e prontoS. Não preciso de me alongar, porque seria mais do mesmo, muita gente, uma trabalhêra, e etc, etc, etc.

Vamos fazer de conta que não aconteceu, e saltar directamente para a Terça-Feira de Carnaval, ou gorda como lhe chamavam nos antigamentes.

Outra vez a correria. Mas desta vez a três. Era o desfile Carnavalesco, e os escuteiros iriam vestidos de índios.....(no caso lá de casa, nem era preciso disfarce, mas pronto). Os mais velhos com uma disposição que nem vos conto, mesmo sem o traje, já faziam mentalmente a dança da chuva. E nem era preciso, porque o dia amanheceu molhado e adormeceu encharcado, sem descanso! Vestiram-se, pintei-os, lindos! Um machado, uma pena, dá cá os papelinhos, toma lá a cabeleira, não me pises as tranças, pareces um índio palhaço, eu pareço um pedinte! Não chores, tu não vês que é Carnaval. Escada a baixo aos encontrões, vá, agora todos a postos, sorriso! não queres! Ai queres queres! Eu quero uma fotografia dos três e mais nada! Entendido! Parece que entenderam. Aos trambolhões, e já atrasados (olha que novidade....) tudo pra dentro do carro, debaixo de mais uma bátega de água. Chegados ao local agendado, o diluvio deu-se. Os carros alegóricos desmoronavam-se ali diante dos nossos olhos, flores plissadas, abelhas e outros bichos escorriam pelo chão. Bonito! Afinal é Carnaval, há que ter espírito!
Meia volta e casa!!!! Os mais velhos aplaudiam efusivamente e a pequena atava um burro maior que ela no banco traseiro do automóvel.
Acabou tudo desfardado e despintado sentado numa mesa do café do Pingo Doce a comer pão com manteiga e a beber leite com chocolate. Há que ter espírito!
Isto tudo pra dizer que a mim, só a palavra "desfile" me dá uma coisinha na pele, e uma volta no estômago, que nem sei como explicar!
Mas quem é que se lembrou desta coisa dos desfiles! Não sei se já repararam mas estamos em Fevereiro, hemisfério norte duhhh! Mas não, é ver uma cambada de caras de monos, semi-despidas/os, sem o mínimo sentido de ritmo (não nos está no sangue) no meio das ruas, e com toda a certeza a arranjarem uma carga de trabalhos a alguém! Gripes, constipações, quiçá até pneumonias! Ahhh poizé!
Não quero dizer com isto que não gosto do Carnaval, nada disso, cá em casa sou a única amante desta festa. Mas lembram-se dos bailes? Bailes dentro de casa, nas colectividades, até altas horas da manhã? Lembram-se? Esses ao menos eram tradição nossa, não esta coisa do samba desfilado na rua!
Podem achar-me saudosista, melancólica, velha, o que seja, mas sinceramente acho esta forma de encarar o Carnaval, uma estupidificação das tradições. Aliás, cada vez mais me convenço que quanto mais sabemos mais parvos vamos ficando.
Anyways, siga o baile!

Muita atenção que este post tem já dois ou três dias de gaveta, bem sei que o carnaval já foi e isso tudo. Pronto é só!

Pics do Pai Zé Manel, retocadas pela Nônô

Apetite por sangue!

2010-02-08T20:27:00.005Z

Não.
Não mesmo!
Desenganem-se se pensam que vou falar de vampiros e guerras televisivas.
Podem sair se pensam que me vou para aqui pôr a tecer comentários sobre a febre vamp que pulula por todos os recantos do mundo dito civilizado (isto é até irónico...civilizado...pois...)
É que não mesmo.
Um dia destes cortei-me. Cortei-me com uma caneca que se partiu enquanto a lavava, e me ia levando o dedo polegar da mão direita (obrigada, mas a sério, não é preciso tanta preocupação, sou canhota). Entretanto, como a coisa ficou, digamos que feia, entrapei a mão toda, não de qualquer maneira, nada disso, com umas ligaduras todas xpto, e tal, ou seja uma coisa quase quase à pró, mesmo mesmo a mandar "ventarólas"!
Resultado: não posso pisar a rua sem que de todo o lado se ouçam exclamações, questões, e outras observações, tipo: "Aiiiiiiii coitada! Atão o que lhe aconteceu?!", Ohhh meu Deus, aleijou-se (não meu estafermo, não me aleijei...)pobrezinha!!!! Foi profundo? É grande? Sangrou muito? Quantos pontos levou? Bem!!!! Deve ter sido horrível!!!!"
- Cortei-me....com uma caneca partida....sangrou um bocado, é grande, profundo, mas não fui ao hospital, não foi preciso...
É neste preciso momento, que o interesse no meu infortúnio, se evapora. "Então esta gaja, cortou-se com uma caneca partida e nem sequer foi ao hospital, tssssss aquilo foi mesmo uma coisinha de nada, nem pontos nem nada, nem um desmaio, uma quebra de tensão, um colapso nervoso...nada....
É mais ou menos desta forma que se manifesta uma das maiores peculiaridades do povo português. Há um acidente, é importante saber tim tim por tim tim o que se passou, a velocidade da batida, os feridos ou mortos (estes muito mais apreciados), o nível de violência do embate e claro todos os pormenores escabrosos, tais como membros decepados e claro...sangue, muito sangue!
Não consigo compreender esta apetência para o desastre, esta queda para a desgraça, esta tendência para o coitadinhodo pobrezinho que morreu todo esmigalhadinho!
Ok, ok, bem sei que as coisas más acontecem, que pra ficar mal só é preciso estar bem e blá blá blá, mas porra! É preciso alimentar esse fetichezinho retorcido? É preciso babar de curiosidade mórbida? Pá, não é!
Só por causa disso, e especialmente porque não tem nada a ver, e principalmente porque estou em picos por encontrar alguém que cague no meu corte (não literalmente, percebem?, só mesmo em sentido figurado.)Só porque estou até ao pescoço de porcarias e a minha vida ultimamente parece ser uma série de desgraças, só por causa disso, e para deixar aqui bem claro que só gosto de sangue na cabidela de galo, e só mesmo por causa disso, vou-vos brindar com umas imagens do meu Alentejo, lindo, limpo, simples, e sem sangue meus amigos, enjoy yourselves, e digam lá que não é melhor, muitas vezes melhor que falar sobre um corte com uma caneca partida?

Pics da Leonor sob orientação de moi meme (ahh pois)

Por quem dobram os sinos?

2010-02-05T19:59:00.004Z

"Ê fui cantonêro! Ah pois fui! Muntos anos! Corri seca e meca...o mê patrão era o Chefe da Estrada, conhece-o? Boa pessoa...tava sempre tudo bem pra ele, sempre...esta aqui? É da Granja. Faz versos!"

"Sou da Granja sim Senhora, sabe?, Todos os anos, no Entrudo, vinha aqui pra Mourão, morava cá mê tio, sabe? ele dizia a minha tia: Maria, tens que fazer arroz doce, que vem aí a nossa menina, que era eu percebe?, eu era a mais piquinina, era tudo pra mim, tanto q'eu gosto de arroz doce! Até me lembia! Em casa de minha mãe, não se fazia arroz doce...pois não...tinha-lhe morrido uma filha já grande...em Lisboa...sabe? até me puseram a menina dos versos! Escute:

Lindos brincos tem a moça, nas orelhas a abanar, quem me dera dar um bêjo, onde os brincos vão beijar"

"Fui toreiro! Agarrante! Olhe faz amanhã, dia da Candelária 37 anos quê peguei um mesmo à saída dos curros, na tourada da festa! Levei munta pancada, oh se levei, mas ouça, nunca me desmaginei disso eheheh ehh touro, eh touro!"

"Escute, menina, ê sou da Granja, sabe, no Entrudo vinha aqui pra casa de mê tio, faziam-me sempre arroz doce, Maria, vem ai a nossa menina! Ê até me lembia! Na minha casa não se fazia...."

E lá continua...só muda o sujeito, umas vezes morreu uma filha já grande em Lisboa, outras vezes uma irmã, outras vezes foi a mãe que morreu afogada na ribeira.

Tem sido um banho de realidade, meus amigos, mas não é assim um duche rápido que se toma ao fim da tarde pra esquecer o dia de trabalho e apagar o suor do corpo cansado, nada disso. É mesmo um banho demorado que nos cansa a alma nos acorda todos os sentidos, um banho frio como pedra.

Tenho muitas vezes nos últimos tempos encarado isto como um olhar do futuro.

Por motivos familiares, tenho passado muitas horas num lar para idosos, depois de mais de um ano de luta, de cerrar os dentes e não querer ver que o inevitável estava mesmo ali à minha frente, fui obrigada a ceder à força de muitas circunstâncias. Talvez não fique muito claro, neste texto, mas a dor, o incomodo, a culpa...são perturbadores, e quem sabe volte ao assunto quando a ferida estiver um pouco mais sarada. Tudo sara, esta não vai ser diferente.

As visitas diárias a um lugar destes, por muito bom que ele seja, são qualquer coisa para a qual ninguém pode estar preparado de ante-mão.

A visão do futuro, crua, como uma batida de frente.

O esquecimento, a decrepitude, os membros tolhidos pelas escleroses, artroses, avcs, Alzeihmers e afins; a vida toda impressa em dor e saudade nos olhos cansados, as bocas abertas num espanto mudo, a coluna dobrada, bengalas, andarilhos, pés que se arrastam numa sinfonia de pó-de-talco, e fraldas e urina e desinfectantes...

Porque somos jovens, ainda, tudo isto é exactamente aquilo que não queremos ver, que fingimos não existir sequer, porque estamos longe, tão longe que é impossível aceitar aquilo como uma realidade que nos espera. Nada nos trai os sonhos, a juventude ou a vaidade.

Todos os dias as mesmas histórias, repetidas no mesmo tom de quem tem ainda coisas para dizer, apenas nem sempre tem quem queira ouvir. Todas as tardes as mesmas apresentações de ontem, quem são, como se chamam, de onde vêm. A vida que se esvai, e ainda assim teima em renascer a cada palavra dita.

Já sei os versos de cor e salteado, já conheço o patrão, as sortes das faenas dos touros, os filhos, os tios, o arroz doce...

Estas pessoas entraram na minha vida, quase todos os dias eu e a minha irmã, falamos deles, rimo-nos com as repetições. Claro que nos rimos, seria hipócrita dizer que se resiste! Claro que não! A frase "até me lembia!" entrou definitivamente no vocabulário familiar, e acompanhamos com efervescência o namorico entre um casalinho de octogenários, que partilham maçãs e laranjas pilhadas à socapa da mesa do almoço, e que provavelmente todos os dias se apaixonam um pelo outro...à primeira vista.

"Já vi chover e estar sol, já vi luar e estar escuro, vi tirar um bem-querer, onde estava tão seguro"

Pic: Age of Wisdom in Carpz DeviantArt

Tens a mania, tens!

2010-01-13T21:38:00.008Z

A Mary Brown, diz que anda intrigada a propósito das eventuais e hipotéticas manias que uma mãe de três crias possa ter....
A Weeezita que até já me conhece uma ou outra das pouquíssimas manias que tenho (cof cof cof) também se armou aos cágados, e vai daí que primeiro uma depois a outra me desafiaram a desfiar aqui 5 taras minhas.
Devo dizer que pensei, meditei, ponderei, interiorizei, e coise, sobre o tema, e quase que a ferros, lá se fez luz. Ora então cá vai, se são pessoas sensíveis, ou facilmente sensibilizáveis, façam o favor de sair:
Ahhh mais uma coisinha, a ordem é aleatória, que eu não me dou, nem nunca dei bem, com essas coisas das primeiras e segundas e isso.
Então é assim:
Esperem, esperem...por favor não me levem a mal por qualquer coisita que vos pareça menos próprio...afinal de contas todas/os temos as nossas "pequenas" borbulhas infectadas...

1- Parece que, mais que uma mania, esta confissão está a tornar-se um acto de contrição conjunto...pois é, também eu adoro ler sentada no "trono". Mais, sou incapaz de entrar na casa de banho seja para fazer o nº 1 ou o nº2 (sic Carrie Bradshaw)sem ler o que estiver à mão, o folheto do Modelo, a Dica do Lidl, and so on, and so on...
2 - Sou uma roedora de unhas e peles adjacentes convicta e assumida. E gosto! E faço feridas e às vezes até ponho pensos porque o especto é tão tão nojento que mais por medo de que alguém se possa sentir mal ao ver aquele espectáculo, opto por tapar e dizer com aquela descontracção : - pá cortei-me!
3 - Esta é o chamado três em um, e prende-se com as superstições que me foram passadas pelas gerações anteriores e que prezo muito em cultivar. Jamais sacudo a toalha de mesa do jantar depois de o sol se pôr. Porquê? Ora porque a minha mãezinha, e antes a minha avó, sempre me diziam que sacudir a toalha à noite é deitar fora o pão de casa. Mais, não suporto ver facas cruzadas, e a tara é tão grande que se estendeu a todos os talheres, fico com arrepios na espinha com talheres cruzados.
Nem pensar em alguém deixar uma tesoura aberta em minha casa, fico possessa, e ninguém de bom senso me quer ver assim...Não corto as unhas à sexta-feira. NUNCA, nem eu, nem vivalma cá em casa. Ups afinal é um 4 em 1, paciência.
4 - Esta pode parecer, mas não é uma superstição, é mesmo só uma mania parva minha, mas daquelas verdadeiramente parvas e estúpidas...quando tenho alguma coisa no fogão, ou no forno, seja um belo lombo a assar, ou um bolo, ou outra iguaria, que não se atrevam a apagar a luz da cozinha!!!! Tenho cá para mim que a comida não gosta de estar às escuras e não me perguntem porquê!
5 - Quando as crianças bocejam na minha presença, faço-lhes o sinal da cruz sobre a boca dizendo: "anjinho bento entre por esta boquinha adentro"...
6 - Tenho a cagança de citar. É aquela coisa de parecer muito erudita e tal, tenho sempre uma frase para ilustrar qualquer conversa por mais banal que seja...uma piroseira do piorio, mas adiante...
7 - Pera lá! Atão não eram só cinco minha varejeira!!!!
Desculpem, mas isto deu-me um trabalhão do cacete e fica já assim! E vá lá vá lá, eu não falar das manias que tenho de saber de cinema, e livros e porras e falar sozinha e......
Bem visto bem visto, sou uma manienta daquelas à antiga! Fujam!

Só mais uma coisinha. Era suposto passar o desafio, mas eu não vou passar nada a ninguém. Sim, às vezes também tenho a mania que sou má.

Espelho, espelho meu...

2010-01-06T21:38:00.011Z

Muito se fala na relatividade da beleza.

Que a beleza verdadeira é aquela que não se vê, que o que interessa não é o invólucro, mas sim o que está lá dentro, que as mais belas rosas são as que não têm qualquer perfume...poizé...bullshit! Tá-se mesmo a ver que isto é mesmo conversa de gente que por um ou outro motivo aleatório ou nem por isso, nasceu sem ser bafejado pelo hálito fresco de Afrodite, Venus, Lakshmi, Brandwen, Freyja ou outras do mesmo calibre.

Esqueçam, se pensam que a seguir vem o habitual chorrilho de falsas modéstias, "ah porque eu sou tao feia", "ah porque eu sou tão desinteressante". Podem tirar daí o sentido.

Toda a minha existência, tem sido feita de altos e baixos, acho que é o que basicamente acontece com quase toda a gente. Na adolescência era uma pita com a mania, nariz empinado, armada em culta e tal, a falar com gestos largos e voz alta, tudo isto a maquilhar uma insegurança que até hoje não me larga. O mais trágico no meio disto tudo é que me revejo (salvo o upgrade óbvio) na minha mais velha! Todos aqueles trejeitos que conheço de cor e salteado, aquela áurea de miúda sabe tudo, fixe, estilosa...mas que ao mesmo tempo tem uma relação com o espelho que é um desastre.

Todo este palavreado vem a propósito de uma fotografia infame, onde eu, aí com uns 6 ou 7 meses, empunho um martelinho de plástico, enfiada dentro de um macacão de malha branco, tricotado pela minha avó Catarina "Carrapata". A minha querida mãe, e já agora acho que com a concordancia do meu paizinho, fizeram o favor de mandar o fotógrafo fazer umas 20 ou 30 cópias do dito retrato, que, até hoje, 42 anos depois, me persegue por todos albúns de familiares e gavetas atafulhadas de memórias antigas. Esta fotografia, ando cá desconfiada, encerra nela, todos os traumas e inseguranças que me assombram (às vezes...poucas vezes que eu não sou muito dada a esses "ais, uis").

Como podem comprovar, é um pesadelo, eu tinha a cabeça cheia de eczema, e estava muito longe do ideal de um bebé bonito, aliás se quiserem ser honestos (eu aprecio a honestidade) nem pareço própriamente uma criança e agora mesmo estou a ver aqui e ali um certo ar de Benjamin Button. Deplorável esta pequena jóia de família. O que teria passado pela cabeça dos meus pais!? Acharam com toda a certeza que estavam na presença da coisa mais perfeita que alguma vez alguém teria visto!

É que só pode!

Os olhos de uma mãe, são quase pecaminosamente falsários, mentirosos e a um tempo vivem nessa mesma ilusão, de que as suas crias são as mais belas. Contam tantas vezes a mesma mentira, que lá no âmago do seu ser esta transforma-se na mais perfeita das verdades.

Ainda me lembro, quando a educadora da Leonor (a mais velha), me chamou (a senhora era uma daquelas religiosas à paisana, muito recta e autoritária, com a mania que tinha Deus na barriga, quando na verdade O deveria ter no coração), muito indignada, porque a rapariguinha repetidamente apregoava ser a menina mais linda da sala. Eu ainda pensei desculpar-me "sabe, as meninas têm destas coisas, não ligue, se calhar é próprio da idade, afinal só tem 3 aninhos..." e assim...mas não gostei do tom critico, não gostei no dedo espetado direito ao meu nariz e ao meu orgulho, vai daí que "sabe Irmã...ela diz isso, porque é o que eu lhe digo todos os dias de manhã quando a acordo e à noite quando a deito", confesso que cada palavra foi desfechada com a violência de uma bofetada. Essa agora!

O que me transporta sempre, para uma estória/fábula que a minha sogra costumava contar às crianças, sobre uma cegonha que fez um pacto de paz com uma raposa e lhe disse que jamais poderia comer-lhe as crias. Ora a raposa, perguntou-lhe como poderia reconhecer os filhos dela, nunca tinha visto cegonhitos! Ao que a cegonha lhe respondeu "logo que os vires, os reconhecerás, porque são os mais belos que há neste bosque". No primeiro passeio pelo bosque, a raposa deu de caras com um ninho em cima de uma árvore frondosa, lá dentro estavam quatro pequenas aves meio peladas, feias como a noite escura e sem mais, tratou de as comer. Claro que eram os filhos da cegonha, que, para quem não sabe são umas criaturas feias de dar dó!
Voltemos então à fotografia do martelo. Eu era claramente a cegonha bebé, e só a minha santa mãe não dava por isso...

Mais tarde, já do dealbar da minha pré-adolescência, encontrei este exemplar bem emblemático da minha pessoa. Devia ter 10, 11 anos, e não há muito tempo fui dar com os meus filhos a rir às voltas desta fotografia. passavam-na de mão em mão, e a cada volta iam descobrindo naquela rapariguita espevitada, a mãe deles.

- Xi mãe! É que devias ser do píorio! Tu tás a ver bem este sorriso! Se não tinhas tramado nada, certamente estavas "com ela fitada" pra tramar!

Nesta imagem, estou de facto mais próxima do que sou. Tenho efectivamente um sorriso um bocadinho...gosto de pensar que, misterioso.

Também qual é a mulher que não gosta de pensar que é misteriosa?

ps: aquilo das deusas, foi tudo googlado, eu até sei umas coisas e assim, mas Feyja??? no way!

pss: decidi não mostrar imagens da adolescência, porque o conceito de estilo 80's poderia chocar os mais distraídos

psss: e mais recentes ainda menos, porque a focagem da Canon, é boa, mas é pouco larga...

pssss: acho que é mesmo tudo

Pic martelo: de uma qualquer gaveta de uma qualquer casa de um qualquer familiar

Pic mais crescida aqui

Por este ano tá feito!

2009-12-30T22:00:00.008Z

Já está. Afinal não doeu nada. Quer dizer...não doeu muito, ou....podia ter doído mais, é isso.

O Natal já passou. As correrias, as fitas, as luzes, os presentes de última hora " Ah merda! Esqueci-me da Tia Antónia, e ela mandou cinco euros para cada um dos gaiatos!!!!", ou " Xiiiii, a Fulana deu-e isto! O que é? Sei lá "praquéque" esta coisa serve! Olha serve de certeza pra me fazer sair de casa, no dia de hoje só pra ir aos chinas comprar a troca!!!!"....e assim.

De resto tudo calmo. Jantar na casa da sogra, Missa do Galo (com um frio do coiso que nem o calor do Senhor conseguiu aplacar), e depois rumar a casa, lareira, chocolates, esfarrapar embrulhos, por entre "ohhhhs" e "ahhhs", excepto a "piquena". A tronga da gajinha precisa de ser limada e polida! É que não se deu por satisfeita com nada, NADA...a não ser uma carteira pequenina da Hanna Montana, uma porcariazinha....Já sei, já sei, mea culpa, mea culpa.
Entretanto, enquanto tudo isto decorria, o meu excelso marido andava às voltas desde as oito da matina com um pássaro, vulgo peru, singelo....pesou a ave galiforme 16 kilitos em bruto.

Na manhã de 25, lá se levantou o homem, quase de madrugada para enfiar o animal no forno.

Chegou a hora de almoço, e com ela a famelga toda, and i mean TODA!

Os manos, cunhados, sobrinhos, pai, sogra e mais alguns chegadiços, que isto cá em casa na hora da comidinha chega sempre mais um.

A típica mesa Alentejana, muita gente, vinte e um ou vinte e dois, nem sei bem, "munto" pão, "munta" comida, "munto" tinto e gritaria a rodos.

Toda a gente a falar ao mesmo tempo.

-É pá o cozinheiro é um mestre!!!! Isto tá mesmo bom!

- Porra! Belas azeitonas! O quêjo mole é donde? Bom, mêmo bom!

- Ê quero uma perna! Oh mãe ê quero uma perna, oh mãe ê quero uma perna!

- Não querias mais nada!!!!

- Oh mãe Ê quero mais!

- Ai essa cabra anda metida com o vidente!

- Vê lá tu! Um dom! Um dom tem ela na.......

- Oh mãe ê quero a sobremesa, oh mãe, etc.....

Isto tudo, ao mesmo tempo.

Claro que houve um ou outro sopapo "Cala-te!!! O cabrão do gaiato nã se cala!!!!!" toma, um cachação. "Olha lá que estás a entornar a canja pra cima de ti, meu estupor!" toma, uma orelhada

And so on and on and on and............

Lá fora era o diluvio, o que deu azo a que a confusão de assuntos e conversas e coisas dessas se tornasse dolorosa, quase quase a roçar o limite da paciência de algumas pessoas(eu).

Finalmente, e aqui sim, com muita educação: "bora lá beber um café", traduzido à letra: "vamos lá a desamparar a loja que eu tenho mais que fazer!".

Debaixo de uma chuva bíblica, lá foi o cortejo, a correr para dentro dos vários carros, em procissão por todo o Reguengos, em busca de um café aberto no dia de Natal, ou seja, mais ou menos o mesmo que procurar uma nota de 50 euros na minha carteira (ou até de vinte....).

Depois de muito esforço, depois de duas voltas à vila (que por acaso até é cidade) lá encontrámos o tal do café aberto...a Pizzaria que fica aqui atrás de casa....

O bom da coisa é que depois desta demanda pelo café, as pessoas (quase todas as pessoas) voltaram para as suas casinhas. E agora vocês perguntam. O Bom? Mas e então quem te ajudou com as louças? E com a arrumação da casa?

Ninguém, respondo eu! Mentira, fui eu e o meu esposo, os dois side by side, cansados, sim, mas felizes da vida por ver pelas costas aquelas visitas todas.

Há quem diga que as visitas são como o peixe, ao fim do dia já cheiram mal.....verdade, oh Deus que verdade. Aliás nem precisa de chegar ao fim do dia.

Agora já passaram uns dias, até o peru já acabou, sim, porque nem preciso de vos dizer, que as refeições têm sido muito variadas, especialmente na forma, rissóis, empadão, caril, mas muito monótonas na espécie....peru.

Acabou-se o Natal! Viva o Natal.

Não ainda não acabei. Desculpem lá, mas não podia passar sem vos contar. É que recebi um presente tardio de Natal. Pois foi. Este presépio tão lindo, que curiosamente, no lugar do usual burro, tem....um porco e um galinha. Pareceu-me bem.

Quem mo ofereceu, foi uma e-friend (minha e vossa) a quem já decidi há tempos retirar o e-.

Parece então que a moçoila, fanou, limpou, subtraiu, rapou, arrebatou, ou falando português claro: roubou o dito presépio da loja.....da mãe.

Como se não bastasse, ainda me aventou com o dilema "quero ver o que vai agora fazer uma católica como tu, com um presépio roubado por uma herege como eu!"

Ora o que é que eu vou fazer?

Este ano já não vou fazer nada. Já o guardei bem guardadinho, porque a "piquena" ficou muito entusiasmada com os "bonecos", mas no próximo Natal, estará a decorar um qualquer lugar desta casa.

Essa coisa dos roubos e culpas, desculpas e assim, não é decididamente o meu departamento, mas... por sim e por não já rezei uma Avé Maria por ti. E um Pai Nosso. Mais não posso fazer, e não devolvo presentes, ainda por cima tão lindos!

Tu e Ele que se entendam!

Pics cá de casa

B A = BA

2009-12-21T12:03:00.004Z

Isto no carro.

Ele (o rapaz)- Como é que se escreve querida em inglês? (o telemóvel a postos)

Ela (a rapariga mais velha) - Depende, há muitas palavras para o mesmo. Podes usar a que quiseres, darling, honey, sweety, baby.....

Ele - O.k......

(pausa)

Ele - O que é isto? - mostra o telemóvel à irmã (claro está sem o largar da mão dele)

Ela - My God! Handsome! Não sabes o que quer dizer? Mãe, olha-me pra esta! Está a chamar-lhe handsome!!!!!

Eu - .... ele é giro...

Ela - (muito indignada) A estúpida é da minha idade!!!! (mais dois anos que Ele, portanto)

Ele - Vão pra França e depois pra Inglaterra...diz que me vai trazer um presente....

Ela - (quase a espumar) Mas tu! Primeiro uma irmã agora a outra!!! Ao menos a primeira era da tua idade!

Ele - O que queres .... (um sorriso muito elucidativo, claramente : "que culpa tenho eu de ser tão apetecível!")

Ela - Coitadinho..... (escárnio . . . mais ou menos no tom: Morre deficiente!!! AGORA!)

Ele - Vou dizer-lhe que quando ela vier lhe ofereço um perfume...

Eu - Pois claro que ofereces! ( entre o incrédula e o enfurecida)

Ela - Mas se tu não tens nada com ela!!!!!!!!!!

Ele - Mas é o passo que preciso pra vir a ter.....

O Pai - (sorriso muito elucidativo, claramente : "o gajo faz-se!")

Pic by: um lugar qqr na net que eu n sei onde

Anda cá que eu dou-te o trauma...

2009-12-10T12:17:00.009Z

Nos tempos que correm, é corrente passe a redundância, falar de traumas, recalcamentos, depressões e afins. Estas palavras, podemos dizer, "abancaram" nas nossas conversas mais banais, " não digas isso à menina, ainda lhe arranjas um trauma prá vida toda!", ou "por causa daquele professor, ainda acabo cheio de recalcamentos", ou " esta vida é tão stressante que mais dia menos dia estou com uma depressão em cima da espinha..." e podia continuar com os exemplos até ao sol posto!

Ora não me lembro de ouvir a minha mãe usar nenhum destes termos, e se ela trabalhava de sol a sol, com três crianças às costas e um marido, apaixonado é certo, mas como era da praxe, totalmente incapaz de levantar o rabo da cadeira, sequer para ir buscar um copo de água.

Quando eu andava na primária, tive um professor daqueles à moda antiga, MESMO, a malta ia em fila indiana mostrar os ditados, uns tremiam, outros choramingavam, outros ainda arrastavam-se passo a passo numa espécie de transe, enfeitiçados pela régua de madeira de 50 cm que estava pousada ao lado da mão do professor. Aquilo não era trauma, não senhor! Aquilo era medo puro! Mais tarde veio um professor mais moderno, que substituiu a régua pelo pau do xilofone (o pau há-de ter um nome, mas eu não sei, e também estou pouco interessada). Facto é, que o medo continuava, e a dor era ainda pior...

Crescemos todos, uns fizeram mais pela vida, outros menos, uns tiveram mais sorte (sim, também é preciso ter um bocadinho de sorte), outros nem por isso; que me lembre nenhum seguiu a carreira do ensino, mas fora parte esse facto, somos pessoas perfeitamente vulgares, que encaixam salvo algumas arestas, nos parâmetros estabelecidos.

Depois da primária, seguiram-se outros professores, muitos outros, uns mais liberais, outros completamente reaccionários, alguns modernaços e porreiros, outros aborrecidos e cinzentos (se a palavra trauma tiver alguma serventia é aqui, os chatos podem ser traumatizantes, confesso...).

Existe uma dificuldade crescente em lidar com pessoas de uma maneira geral. Então com crianças e/ou adolescentes sente-se quase um medo latente. Chegou-se ao ponto de levar literalmente os miúdos ao colo, no que concerne aos estudos. Os chumbos, lá está, são traumatizantes e deixam marcas inultrapassáveis nas crianças...pois sim. É preferível, parece que é até desejável, que cheguem ao 12º ano sem saber peva de português! Serão muito melhores pessoas, estas nossas crianças, que não podem sofrer o derrote de um ralhete, coitados, não vão ficar irremediavelmente desajustados...

Trauma, recalcamento, stress, esgotamento, depressão? É passar fome, meus amigos, é a guerra, é a falta de respeito dos nosso governantes por nós, é a displicência com que tratamos o ambiente! Não é certamente um tabefe bem aplicado no momento certo, não é certamente um dia com horas a menos para as catadupas de afazeres, não é concerteza o colega burro aqui ao lado que se ri de tudo e de nada.

Não querendo ser redutora num assunto tão sério, cá em casa, trauma é abrir o armário da cozinha, e o pacote das bolachas de chocolate estar vazio, um stress do caraças é o Meo não ter gravado o Dragon Ball Z até ao fim, uma depressão de ir às lágrimas é descobrir o que argumentar daqui a oito dias quando as pautas das notas vierem à luz...

Por tudo isto, e mais algumas outras coisinhas de nada é que eu, se me permitem, não abdico do clássico, "levas uma latada que te viro a cara pró cu", ou ainda o intemporal "dou-te um murro no meio dos olhos que nunca mais precisas tirar os óculos pra dormir!"

Tenho dito

Pic by Lenore

Tea Time e olho vivo!

2009-11-26T22:36:00.004Z

O tempo arrefeceu mesmo! Upa upa que hoje está aqui um briol, que nem vos conto.

Tempo frio o que é que pede?

Tal e qual. Chás quentes, chocolates fumegantes, cafés escaldantes e cookies, muuuuitos cookies.

Para os mais distraídos, trata-se de uma espécie de bolachas com pedacinhos de chocolate lá dentro.

Ultimamente tenho assado toneladas destes pequenos pedaços de paraíso. Receita dobrada, sempre, não podia ser de outra maneira. Quer dizer, poder podia, mas as trombas eram diferentes com toda a certeza.

Vai daí que são umas noites muito animadas estas das bolachas, senão vejamos:

a) a receita dobrada dá aproximadamente 50 bolachas

b) o meu forno, é um normalíssimo forno doméstico, dá para um tabuleiro onde cabem 9 bolachinhas de cada vez (não se pode facilitar, senão fica tudo pegado e apesar de se comer, claro, fica com um aspecto de fugir);

c) temos assim, cerca de 6 tabuleiradas, se o tempo de cozedura calculado for de 15 minutos, mais coisa menos coisa, por tabuleiro, só para assar é pelo menos hora e meia, mais 20 minutos de preparação e outros 20 de limpeza.

d) durante este tempo todo, não há a mínima hipótese de sair de perto do forno, nem muito menos do perímetro de segurança onde vão sendo colocados os bolinhos acabados de sair do quente. Cá em casa há mãos, olhos esbugalhados, e bocas a salivar que aparecem de tudo quanto é canto...

e) no final das contas (as bolachas são contadas a cada rodada que vai sendo colocada nas travessas, não se vá dar o caso de desaparecer alguma pelo caminho, porque aqui é tudo gente destemida que não vira as costas a queimadelas, ou se acobarda por alguma dor de barriga), no final das contas dizia eu, fico embevecida a olhar para o resultado, lindas, cheirosas, macias, hummm a cozinha fica com aquele calor açucarado

f) não me perguntem se as ditas bolachas se podem guardar, nem por quanto tempo. não faço ideia. Se conseguirem passar a noite em segurança, já é um pau!

Se quiserem experimentar na paz das vossas casas, cá vai:

250 g farinha de trigo

100 g açúcar branco

100g açúcar mascavado

2 ovos

2 gemas

150 g manteiga sem sal / margarina

1 colher sopa fermento

1 colher chá extracto baunilha

200 g chocolate barra

A manteiga deve estar à temperatura ambiente, bate-se com o açúcar, juntam-se os ovos e as gemas um a um, a baunilha o fermento e a farinha a pouco e pouco. Por fim o chocolate partido aos pedacinhos não muito pequenos. O chocolate é à vontade do freguês, pode ser de leite, pode ser chocolate preto, chocolate branco, ou até mesmo uma mistura dos três. Também ficam muito bem frutos secos para quem for apreciador.

A consistência das bolachas, é um bocadinho diferente consoante se use manteiga ou margarina, mas igualmente booooa.

Coloca-se uma folha de papel vegetal no fundo de um tabuleiro, e com duas colheres de sopa formam-se bolas, mais ou menos do tamanho de uma noz (se quiserem maiores, estejam à vontade).

Em menos de um abrir e fechar de os olhos têm uma fornada de bolachinhas de comer e chorar por mais. Juro!

Picz by me

A gruta dos Morcegos

2009-11-19T12:24:00.007Z

Não me considero uma pessoa demasiado conservadora. Tenho dias é certo. E também dou a mão à palmatória, provavelmente, já fui um bocadinho mais open minded. Quando eu era uma miúda de 15 anos, já nessa altura, no século passado, em plenos e drásticos anos 80, o facto de usar uma camisola ou um par de calças pretas era um passo para o sucesso limpinho e sem espinhas. A malta ficava com aquela áurea de rebelde. E então se se tivesse peito para conjugar a fatiota com um penteado radical, oh pá isso era o máximo!Claro está, que jamais em tempo algum, a minha mãe, que coitada era uma santa, e confesso não me contrariava em praticamente nada, jamais dizia eu, poderia sair à rua com a receita completa, ou seja camisola+calças pretas. "Tira daí o sentido! Morreu-te alguém? Um dia que tenhas que fazer luto, se calhar não fazes!" Tinha razão. As mães têm muitas vezes razão.

Agora, dobrado que está o século, quebradas que estão todas as barreiras (ou quase), eis que tenho dentro da minha própria casa uma "corja" de morcegos! Tá certo, não posso negar, o preto tem um ar cool, um quê de arrogância, um quê de "eu sou o maior", compreendo que, especialmente os mais velhos estejam a escalar as escarpas da auto-afirmação, nos dias de hoje tão física, tão visual, tão etiquetada, mas porra, esta gente começa a parecer-se com um filme dos irmãos Lumiere!

Os adolescentes adoptam com a maior das facilidades todos os rótulos que lhes mandem pra cima, desde os mais usados e gastos, tipo gótico, metal, punk, até aos mais modernos ( que são basicamente a mesma coisa, mas com outro nome qualquer) tipo Emo, Trash Metal, Neo-Punk, Folk Metal, lolita e outros tantos que me passam a 100 à hora e saem ainda mais depressa.

Isto tudo para dizer que tenho os roupeiros atulhados de lutos vãos, casacos, meias, camisolas, calças, tud0 TUDO!

O branco também é admitido! Os padrões, muito originais, xadrez preto e branco, pintinhas pretas, bolinhas brancas, riscas, o que for, sempre nesta dualidade, que pode até ser muito in, pode até ser um manifesto de personalidade, mas é monótono...chato...aborrecido...

Ah, mas há mais. Os acessórios. Pois, os acessórios. As pulseiras de picos, as correntes, o lápis kajal....preto, o verniz de unhas....preto, os colares com caveiras, os lenços com caveiras, as malas com caveiras, muiiiiitos Jacks Skellingtons, e assim...

" Olha, L. tás a ver, este casaco é o máximo!....", ".....mãe...? (o tom é de incredulidade e desprezo a um tempo só) isso é azul!", ou então "Z., adoro este polo, vou levar pra ti. :D", "nem penses!!! Oh mãe isso é totalmente beto (coisa que eles não podem ser...acho eu...)!(outra vez o olhar.....)

"Linda, anda cá ver! olha tão giro, E. ias parecer uma princesa, vês! cor-se-rosa.."....."mãe....eu detesto cor-de-rosa....quero aquela saia preta ali!" (o dedo em riste. Sem opção de resposta, pego na saia preta e vou pagar.)

É mais ou menos assim, de cada vez que tento comprar roupa com algum dos três.

Já me esquecia. Os sapatos. Quer dizer, o calçado, que sapatos propriamente ditos, só mesmo os da farda, mas já lá chego. Botas de biqueira de aço e ténis pretos estão sempre na ordem do dia.

Claro que depois há toda uma iconografia ao redor desta escuridão, que tem que ser venerada. Músicos que já morreram estão em primeiríssimo lugar, claro está que se cometeram suicídio estão muito acima na escala. Pronto, coisas importantes.

É um espectáculo interessante de se ver, quando eles saem daqui de casa em bandos, com os amigos, uma "morcegada" completa, todos de preto, as correntes, os picos, os "gaijos" mortos nas t-shirts, uma alegria...

O mais giro de tudo isto, especialmente para quem assiste ao making of diário destas personagens de "banda desenhada", é o fim de semana. Os meninos, bem comportados, enfiam a farda dos escuteiros (ahhh poizé), calçam os mocassins, e lá vão a caminho da missa, ou das actividades escutistas habituais. Ele, o rapaz, inclusive, veste a alva para acolitar aos Domingos.

Eles próprios também se divertem com a distância de posições. Como eles costumam dizer à laia de brincadeira: " Iá, bora lá partir a igreja, e os crucifixos e tudo .... mas espera lá, primeiro temos que ir à missa."

Nada a dizer, são felizes, entre o branco e o preto, entre o ser e o querer ser.

Pic by Meldevespas

Opá Obrigada!

2009-11-18T10:43:00.004Z

A querida Mary Brown, e-friend recentemente adquirida, deu-me este prémio. Um presente embrulhado em palavras doces que me fizeram inchar de vaidade (às vezes faz bem, ok!).

Não sou muito adepta destes desafios, mas vindo da parte de quem vem, abro uma excepção.

Este lugar ainda cheira a tinta de tão fresco, por isso, vou-me desculpar e não vou passar a ninguém. As pessoas que tenho referenciadas aqui em casa, só o estão porque gosto deles, porque os admiro, porque me divertem porque me enriquecem, porque me fazem pensar, ser, sorrir, rir, agir.

Por tudo isto, considerem-se presenteados também.

Agora vamos lá então completar estas frases (glup):

a) Eu já...sabia que estes desafio trazem sempre água no bico;
b) Eu nunca...pensei que mesmo não realizando muitos sonhos se pode ser imensamente feliz;
c) Eu sei...que a vida de cada um se constroi todos os dias, com suor, e lágrimas, e risos, e beijos;
d) Eu quero... saúde, paz, amor, e todos os clichés possíveis e imaginários para a minha família!
e) Eu sonho...com uma vida doce para os meus filhos.

Lamento se tudo isto soa um bocado lamechas, mas caramba, uma mulher também tem os seus momentos de fraqueza, certo?

Rex the Cat e os Heróis da Guitarra

2009-11-04T15:03:00.008Z

Já chegou, e é menino...Agora era a vez de se ouvir um coro de vozes a aclamar com alegria a boa nova...
Mas não... não desta vez.

O Rex, chegou. O Rex é um gato siamês. O Rex é um gato siamês chato.

Cedi. Depois de pesadas pressões, depois de ameaças graves à minha periclitante integridade psicológica, depois de rogos de joelhos arrastados à laia de pagar promessas pelo chão do corredor, depois de suplicas e comprometimentos e juras e ..... depois de tudo cedi.

Aqui está um gato. Ainda não é bem um gato gato. E pelo tratamento que lhe tem sido proporcionado não sei se lhe auguro um bom futuro.

É o Rex. Pareceu-me ser um nome apropriado para o ser em questão.

O animal passa de mão com a mesma facilidade que o comando da televisão, é empanturrado de Coisas Saquetas, e biscoitos para gatinhos (deprimente isto...), e leite e assim.

Acho que a criatura está a desaprender de miar. Entregou-se. Tão novo e já com uma noção tão nítida de como vai ser a existência dele daqui em diante. Mimos, apertos, beijos (prémio oficial de "pessoa" mais beijada na última semana), gritos e choros (outra vez). Cá em casa a moeda oficial é o grito, e a língua mais falada é a choradeira.

O meu maior medo no meio disto tudo, é que o sacana do bicho tem uns olhos azuis, e às vezes olha pra mim com aquele olhar de quem já cá andou neste mundo. E o sacaninha sabe que mais cedo ou mais tarde (vai ser mais cedo) também eu vou cair de quatro por ele.

Estúpido do Gato.

Mas as mudanças aqui por casa não se esgotam no gato. Não. O pai resolveu obsequiar as crianças com mais um joguinho prá consola. Desta vez o Guitar Hero. Aquilo vem acompanhado de uma espécie de guitarra com uns botões a fazer as vezes das cordas e a malta arma-se em Marks Knopfleres e Carlos Santanas e outros, e curte bué.....

A mais nova gosta do Kurt Cobain, o rapaz é um verdadeiro Sultan of Swing e a mais velha é mais A Perfect Circle. Enfim. Uma animação pegada.

Uma animação pegada não fora o caso de haver uma guitarra para três pares de mãos! Imaginem! Não! esqueçam, não imaginem, é demasiado doloroso. O som a roçar o insuportável, e os gritos Santo Deus. -Agora sou eu!!!! Sai daí anormal! És mesmo parva, sabes há quantas músicas aí estás? Q u a t r o, ouviste!? Quatro! Mentirosoooooo! Deficiente! Só sabes tocar essa, grande tótó. Fiz 98% e tu ZERO! É que levas já! Mãeeeeeeee ela bateu-me!!!!!

Pronto, é assim.

Ahh é verdade, esquecia-me de mencionar que também temos um microfone. Pois às vezes chega-se a um consenso podre, por alguns breves minutos um toca outro canta. Em inglês...

Dou por mim a pensar, nestes momentos que deveriam der de paz, que prefiro os gritos a ouvi-los cantar. Coitadinhos.

A pequena já chamou o pai à parte, e como quem não quer a coisa disse, a pestanejar de modo a deixá-lo no habitual estado hipnótico em que as duas raparigas o deixam: - Paizinho, não te esqueças, para o Natal, compras a bateria.

É o quê?!!!?

Tricks or treats

2009-10-30T15:55:00.008Z

Esta coisa do Dia das Bruxas, ou Halloween, está a ganhar terreno cá na terrinha. Há mais de um mês que ando a ser "massacrada" com:

- Quando é que decoramos a casa?

- Mascaro-me de bruxa ou de fantasma?

- Tens a certeza que tens as pinturas todas?

- A minha professora diz que posso ir mascarada.

E assim....

Bem sei que o dia D, é apenas amanhã, mas amanhã não há escolinha, daí que ontem lá foi o ritual da escolha da vestimenta, e esta manhã ainda com os olhos cheiinhos de remelas, toca lá a maquilhar a rapariga, que o tempo urge!

Estas tretas trocam-nos um bocado as voltas. Quando eu era miúda, aqui no meu bairro, juntavamo-nos todos, cada um com o seu saco plástico, ou talega de pano na mão e lá íamos aos molhos bater à portas das pessoas a pedir os Santinhos no dia 1 de Novembro. Os mais velhos lembravam os seus mortos, os mais novos varriam a vizinhança na senda de um punhado de nozes, castanhas, passas de figo, e até quem sabe alguma moedinha, às vezes calhava.

Nenhum de nós naquela época, tinha nem remotamente ouvido falar em dias de bruxas, e em vez da parafernália de objectos de culto, vulgo morcegos, abóboras e afins, a malta ao fim da tarde, já escuro, sentava-se num portado e fazía a divisão do "saque".

Ainda me lembro que era muito divertido. Não sei se era melhor, ou pior, era diferente, isso de certeza que sim

Deixemos-nos então de nostalgias, e passemos ao melhor da festa, a herdeira júnior/júnior lá de casa foi para a escola toda artilhada, eu tenho laca prateada até em sítios que me envergonho de mencionar, e há purpurinas no chão da sala que certamente resistirão até ao Natal, mas digam lá se não valeu a pena.

"I am the one hiding under your bedTeeth ground sharp and eyes glowing red

I am the one hiding under your stairsFingers like snakes and spiders in my hair"

Tim Burton's The Nightmare Before Christmas

Armas Brancas

2009-10-26T10:13:00.008Z

Estou aqui a escrever baixinho pra ver se ninguém dá por mim......

Não! Agora a sério. Temo que esta situação esteja próximo do limite! Ontem a meio da tarde, a mais nova, muito enxuta, veio da cozinha e disse: - O mano está às facadas a um boneco! Sentou-se como se nada fosse com ela, um pacote de bolachas numa mão e na outra um copo de leite, e continuou a ver a Hannah Montana, como se o mundo continuasse no seu movimento normal. Mentira! Tinha parado! Facadas num boneco. Levantei-me de um pulo, larguei o livro todo esbandalhado em cima do sofá, e nem sei como, no segundo seguinte estava na porta da cozinha, - O QUE RAIO ESTÁS A FAZER!!!!!......sentado à mesa redonda, a televisão num daqueles filmes de fds de porrada muito educativos, outro pacote de bolachas aberto em frente dele, o rapaz esfaqueava o Sr. Incrível, com uma precisão de cirurgião plástico. A barriga, os peitorais, o estômago.........
Eu não sei....verdade.....que tipo de criatura são os homens/rapazes/pessoas do sexo masculino. Da minha parte só posso dizer que não estava preparada pra ter um filho homem! é inexplicável como sentimentos tão diferentes podem co-existir numa mesma pessoa. O tipo já leva o tempo a ir mijar à porta de umas e outras, o tipo não pensa basicamente em mais nada que não seja "gaijas", e no entanto o tipo esfaqueia o Sr. Incrível, enquanto o Action Man, no meio de um aglomerado de côdeas de pão, embalagens vazias de iogurtes e colheres sujas, assiste impávido e sereno à carnificina!

E pá, estamos a falar do Sr. Incrível, essa icónica figura que sou eu, que é o pai, que somos todos os desleixados quarentões com uma casa cheia de filhos e uma apetência para a cozinha inabalável!

Porra tudo menos o Sr. Incrível!

É nestas alturas que me apetece agarrar no rapaz e levá-lo (outra vez) ao psicologo! Da outra vez vim de lá com o rabinho entre as pernas, o homem virou-se para os ansiosos papás de olhos esbugalhados, e disse, - o rapaz está dispensado, agora os pais se quiserem podem marcar consulta!

anhhh!?

Mas não podemos baixar os braços! Caramba estava a esfaquear um boneco. Para quando o rapto de um playmobil, a violação de uma Brabie!

Mal cheguei à cozinha aventei um - Tu não estás bom da cabeça!!!!!

Depois acalmei.....um bocadinho vá.....o desgraçado está numa espécie de limbo que ele próprio não faz a menor ideia do que seja. A voz esganiçada, o corpo todo a criar pelo, as borbulhas que castram a meninice, as descobertas divertidas e a um tempo surpreendentes daquele corpo que mais parece o pé de feijão do conto de fadas...

Respirar fundo, uma vez, outra vez....pronto...

As raparigas não amadurecem assim, vêm equipadas com um sistema de navegação inteligente que permite queimar algumas etapas, logo, não se nota tanto estas incongruências do crescimento.

Ok...agora sim estou mais calma, mas não posso pensar no Sr. Incrível todo esburacado...

Bolos amaricados....

2009-10-22T22:03:00.008+01:00

Aqui em casa, a única coisa que não aparece limpa é o chão.
Pratos, travessas, tachos, frigoríficos e afins, aparecem quase miraculosamente "lambidos".
É assim a modos que uma espécie de aspirador industrial, mas sem necessidade de cabo eléctrico, portanto uma coisa muito mais avançada e perigosa, sendo que os gastos se revelam exponencialmente maiores.
Isto tudo para dizer que ontem estive a fazer bolos. Pois estive.
Depois de fazer o jantar, e já agora o almoço do dia seguinte, hoje portanto, mas isso não interessa nem ao menino Jesus, por isso, façamos de conta que não aconteceu.
Vai daí que estive a fazer bolos. Há quem lhe chame queque, um nome jeitoso e .... sei lá, parece uma camisa branca com gravata de riscas por cima, demasiado arranjadinho, depois há quem lhe chame cupcakes, um nome armado aos cucos e tal, "ah porque eu até sei fazer cupcakes....."
Pronto eu fiz uns bolos desse mesmo tipo, e depois fiz-lhe uns acabamentos amaricados (que revelam bem a minha veia estragada para as belas artes)et voilá!

Então a receitinha é assim:

125 g farinha
100 g açúcar
125 g manteiga sem sal
3 ovos (L)
2 colheres de sopa de leite
1 colher de chá de fermento em pó

The usual: bater a manteiga (à temperatura ambiente) com o açúcar, juntar as gemas, uma a uma, e depois juntar o leite e a farinha + o fermento alternadamente.
Por fim as claras em castelo e já está.
Levar ao formo dentro daquelas forminhas de papel plissado, das maiores, e usar duas para cada bolinho. Encher aí a uns 3/4 e não mais, senão lá se vai a estática da coisa, entendido?

Para a cobertura de manteiga:

100 g de manteiga ou margarina
1 chávena (daquelas tipicamente de chá) de açúcar pasteleiro
1 colher de sopa de leite

Bater a manteiga com o açúcar e juntar o leite, that's all

Para a cobertura de Malte:

1 lata de leite condensado
1 colher de sopa de manteiga sem sal
3 colheres de sopa de Ovomaltine (sim é publicidade...)

Juntar tudo e levar ao lume a engrossar

Entretanto os bolinhos já devem estar prontos, convém deixar arrefecer, e depois encarnar um Rafael, um Monet, ou até mesmo um Zé Augusto (o pintor de paredes que mora aqui ao lado) e "decorar" os bolinhos. Decorar também é uma palavra a roçar o amaricado...

Fiz a receita a dobrar...deu 30 bolinhos. Acho que ainda ali há, deixa cá espreitar, um, dois....cinco bolinhos!!!!

Se calhar ainda vou comer um e beber um cházinho antes da deita.

Pic by myself :D

Dizes tu, não!

2009-10-20T21:19:00.001+01:00

Ahh pois digo!
Depois de muito ponderar e assim, resolvi vir até ao Blogger dar um arzinho da minha (des)graça....
A prole obriga-me a pintar o cabelo todos os meses (dantes durava uns três meses), e, apesar da minha já adiantada idade, continuo a achar que não estou preparada para ver esta gente crescer desta maneira! Todos os santos dias me pergunto de onde saíram estes seres estranhos, logo a seguir lembro-me que foi da minha barriga (dizem, porque de facto eu estava nos braços de Morpheu, e quando acordei estava completamente pedrada com arrepios de frio e calores horripilantes, o que quer dizer que ainda que me tivessem metido à frente um bezerro ou um gato pelado, eu tinha achado o máximo na mesma. Mas não, não são bezerros, são três seres que abalam os meus alicerces a toda a hora, põem à prova a minha paciência ( não que eu alguma vez tenha tido muita....ou até alguma...)e mais! Tenho a certeza que estão a fazê-lo com o único propósito de me fazer envelhecer....mais.
Isto é capaz de ser um bocado aborrecido, vou já avisando, mas de momento é o que me ocorre para preservar a minha frágil sanidade a todos os níveis. Diz que faz bem a gente partilhar as coisas...