Por este ano tá feito!

Já está. Afinal não doeu nada. Quer dizer...não doeu muito, ou....podia ter doído mais, é isso.

O Natal já passou. As correrias, as fitas, as luzes, os presentes de última hora " Ah merda! Esqueci-me da Tia Antónia, e ela mandou cinco euros para cada um dos gaiatos!!!!", ou " Xiiiii, a Fulana deu-e isto! O que é? Sei lá "praquéque" esta coisa serve! Olha serve de certeza pra me fazer sair de casa, no dia de hoje só pra ir aos chinas comprar a troca!!!!"....e assim.

De resto tudo calmo. Jantar na casa da sogra, Missa do Galo (com um frio do coiso que nem o calor do Senhor conseguiu aplacar), e depois rumar a casa, lareira, chocolates, esfarrapar embrulhos, por entre "ohhhhs" e "ahhhs", excepto a "piquena". A tronga da gajinha precisa de ser limada e polida! É que não se deu por satisfeita com nada, NADA...a não ser uma carteira pequenina da Hanna Montana, uma porcariazinha....Já sei, já sei, mea culpa, mea culpa.
Entretanto, enquanto tudo isto decorria, o meu excelso marido andava às voltas desde as oito da matina com um pássaro, vulgo peru, singelo....pesou a ave galiforme 16 kilitos em bruto.

Na manhã de 25, lá se levantou o homem, quase de madrugada para enfiar o animal no forno.

Chegou a hora de almoço, e com ela a famelga toda, and i mean TODA!

Os manos, cunhados, sobrinhos, pai, sogra e mais alguns chegadiços, que isto cá em casa na hora da comidinha chega sempre mais um.

A típica mesa Alentejana, muita gente, vinte e um ou vinte e dois, nem sei bem, "munto" pão, "munta" comida, "munto" tinto e gritaria a rodos.

Toda a gente a falar ao mesmo tempo.

-É pá o cozinheiro é um mestre!!!! Isto tá mesmo bom!

- Porra! Belas azeitonas! O quêjo mole é donde? Bom, mêmo bom!

- Ê quero uma perna! Oh mãe ê quero uma perna, oh mãe ê quero uma perna!

- Não querias mais nada!!!!

- Oh mãe Ê quero mais!

- Ai essa cabra anda metida com o vidente!

- Vê lá tu! Um dom! Um dom tem ela na.......

- Oh mãe ê quero a sobremesa, oh mãe, etc.....

Isto tudo, ao mesmo tempo.

Claro que houve um ou outro sopapo "Cala-te!!! O cabrão do gaiato nã se cala!!!!!" toma, um cachação. "Olha lá que estás a entornar a canja pra cima de ti, meu estupor!" toma, uma orelhada

And so on and on and on and............

Lá fora era o diluvio, o que deu azo a que a confusão de assuntos e conversas e coisas dessas se tornasse dolorosa, quase quase a roçar o limite da paciência de algumas pessoas(eu).

Finalmente, e aqui sim, com muita educação: "bora lá beber um café", traduzido à letra: "vamos lá a desamparar a loja que eu tenho mais que fazer!".

Debaixo de uma chuva bíblica, lá foi o cortejo, a correr para dentro dos vários carros, em procissão por todo o Reguengos, em busca de um café aberto no dia de Natal, ou seja, mais ou menos o mesmo que procurar uma nota de 50 euros na minha carteira (ou até de vinte....).

Depois de muito esforço, depois de duas voltas à vila (que por acaso até é cidade) lá encontrámos o tal do café aberto...a Pizzaria que fica aqui atrás de casa....

O bom da coisa é que depois desta demanda pelo café, as pessoas (quase todas as pessoas) voltaram para as suas casinhas. E agora vocês perguntam. O Bom? Mas e então quem te ajudou com as louças? E com a arrumação da casa?

Ninguém, respondo eu! Mentira, fui eu e o meu esposo, os dois side by side, cansados, sim, mas felizes da vida por ver pelas costas aquelas visitas todas.

Há quem diga que as visitas são como o peixe, ao fim do dia já cheiram mal.....verdade, oh Deus que verdade. Aliás nem precisa de chegar ao fim do dia.

Agora já passaram uns dias, até o peru já acabou, sim, porque nem preciso de vos dizer, que as refeições têm sido muito variadas, especialmente na forma, rissóis, empadão, caril, mas muito monótonas na espécie....peru.

Acabou-se o Natal! Viva o Natal.

Não ainda não acabei. Desculpem lá, mas não podia passar sem vos contar. É que recebi um presente tardio de Natal. Pois foi. Este presépio tão lindo, que curiosamente, no lugar do usual burro, tem....um porco e um galinha. Pareceu-me bem.

Quem mo ofereceu, foi uma e-friend (minha e vossa) a quem já decidi há tempos retirar o e-.

Parece então que a moçoila, fanou, limpou, subtraiu, rapou, arrebatou, ou falando português claro: roubou o dito presépio da loja.....da mãe.

Como se não bastasse, ainda me aventou com o dilema "quero ver o que vai agora fazer uma católica como tu, com um presépio roubado por uma herege como eu!"

Ora o que é que eu vou fazer?

Este ano já não vou fazer nada. Já o guardei bem guardadinho, porque a "piquena" ficou muito entusiasmada com os "bonecos", mas no próximo Natal, estará a decorar um qualquer lugar desta casa.

Essa coisa dos roubos e culpas, desculpas e assim, não é decididamente o meu departamento, mas... por sim e por não já rezei uma Avé Maria por ti. E um Pai Nosso. Mais não posso fazer, e não devolvo presentes, ainda por cima tão lindos!

Tu e Ele que se entendam!

Pics cá de casa

B A = BA

Isto no carro.

Ele (o rapaz)- Como é que se escreve querida em inglês? (o telemóvel a postos)

Ela (a rapariga mais velha) - Depende, há muitas palavras para o mesmo. Podes usar a que quiseres, darling, honey, sweety, baby.....

Ele - O.k......

(pausa)

Ele - O que é isto? - mostra o telemóvel à irmã (claro está sem o largar da mão dele)

Ela - My God! Handsome! Não sabes o que quer dizer? Mãe, olha-me pra esta! Está a chamar-lhe handsome!!!!!

Eu - .... ele é giro...

Ela - (muito indignada) A estúpida é da minha idade!!!! (mais dois anos que Ele, portanto)

Ele - Vão pra França e depois pra Inglaterra...diz que me vai trazer um presente....

Ela - (quase a espumar) Mas tu! Primeiro uma irmã agora a outra!!! Ao menos a primeira era da tua idade!

Ele - O que queres .... (um sorriso muito elucidativo, claramente : "que culpa tenho eu de ser tão apetecível!")

Ela - Coitadinho..... (escárnio . . . mais ou menos no tom: Morre deficiente!!! AGORA!)

Ele - Vou dizer-lhe que quando ela vier lhe ofereço um perfume...

Eu - Pois claro que ofereces! ( entre o incrédula e o enfurecida)

Ela - Mas se tu não tens nada com ela!!!!!!!!!!

Ele - Mas é o passo que preciso pra vir a ter.....

O Pai - (sorriso muito elucidativo, claramente : "o gajo faz-se!")

Pic by: um lugar qqr na net que eu n sei onde

Anda cá que eu dou-te o trauma...

Nos tempos que correm, é corrente passe a redundância, falar de traumas, recalcamentos, depressões e afins. Estas palavras, podemos dizer, "abancaram" nas nossas conversas mais banais, " não digas isso à menina, ainda lhe arranjas um trauma prá vida toda!", ou "por causa daquele professor, ainda acabo cheio de recalcamentos", ou " esta vida é tão stressante que mais dia menos dia estou com uma depressão em cima da espinha..." e podia continuar com os exemplos até ao sol posto!

Ora não me lembro de ouvir a minha mãe usar nenhum destes termos, e se ela trabalhava de sol a sol, com três crianças às costas e um marido, apaixonado é certo, mas como era da praxe, totalmente incapaz de levantar o rabo da cadeira, sequer para ir buscar um copo de água.

Quando eu andava na primária, tive um professor daqueles à moda antiga, MESMO, a malta ia em fila indiana mostrar os ditados, uns tremiam, outros choramingavam, outros ainda arrastavam-se passo a passo numa espécie de transe, enfeitiçados pela régua de madeira de 50 cm que estava pousada ao lado da mão do professor. Aquilo não era trauma, não senhor! Aquilo era medo puro! Mais tarde veio um professor mais moderno, que substituiu a régua pelo pau do xilofone (o pau há-de ter um nome, mas eu não sei, e também estou pouco interessada). Facto é, que o medo continuava, e a dor era ainda pior...

Crescemos todos, uns fizeram mais pela vida, outros menos, uns tiveram mais sorte (sim, também é preciso ter um bocadinho de sorte), outros nem por isso; que me lembre nenhum seguiu a carreira do ensino, mas fora parte esse facto, somos pessoas perfeitamente vulgares, que encaixam salvo algumas arestas, nos parâmetros estabelecidos.

Depois da primária, seguiram-se outros professores, muitos outros, uns mais liberais, outros completamente reaccionários, alguns modernaços e porreiros, outros aborrecidos e cinzentos (se a palavra trauma tiver alguma serventia é aqui, os chatos podem ser traumatizantes, confesso...).

Existe uma dificuldade crescente em lidar com pessoas de uma maneira geral. Então com crianças e/ou adolescentes sente-se quase um medo latente. Chegou-se ao ponto de levar literalmente os miúdos ao colo, no que concerne aos estudos. Os chumbos, lá está, são traumatizantes e deixam marcas inultrapassáveis nas crianças...pois sim. É preferível, parece que é até desejável, que cheguem ao 12º ano sem saber peva de português! Serão muito melhores pessoas, estas nossas crianças, que não podem sofrer o derrote de um ralhete, coitados, não vão ficar irremediavelmente desajustados...

Trauma, recalcamento, stress, esgotamento, depressão? É passar fome, meus amigos, é a guerra, é a falta de respeito dos nosso governantes por nós, é a displicência com que tratamos o ambiente! Não é certamente um tabefe bem aplicado no momento certo, não é certamente um dia com horas a menos para as catadupas de afazeres, não é concerteza o colega burro aqui ao lado que se ri de tudo e de nada.

Não querendo ser redutora num assunto tão sério, cá em casa, trauma é abrir o armário da cozinha, e o pacote das bolachas de chocolate estar vazio, um stress do caraças é o Meo não ter gravado o Dragon Ball Z até ao fim, uma depressão de ir às lágrimas é descobrir o que argumentar daqui a oito dias quando as pautas das notas vierem à luz...

Por tudo isto, e mais algumas outras coisinhas de nada é que eu, se me permitem, não abdico do clássico, "levas uma latada que te viro a cara pró cu", ou ainda o intemporal "dou-te um murro no meio dos olhos que nunca mais precisas tirar os óculos pra dormir!"

Tenho dito

Pic by Lenore

Tea Time e olho vivo!

O tempo arrefeceu mesmo! Upa upa que hoje está aqui um briol, que nem vos conto.

Tempo frio o que é que pede?

Tal e qual. Chás quentes, chocolates fumegantes, cafés escaldantes e cookies, muuuuitos cookies.

Para os mais distraídos, trata-se de uma espécie de bolachas com pedacinhos de chocolate lá dentro.

Ultimamente tenho assado toneladas destes pequenos pedaços de paraíso. Receita dobrada, sempre, não podia ser de outra maneira. Quer dizer, poder podia, mas as trombas eram diferentes com toda a certeza.

Vai daí que são umas noites muito animadas estas das bolachas, senão vejamos:

a) a receita dobrada dá aproximadamente 50 bolachas

b) o meu forno, é um normalíssimo forno doméstico, dá para um tabuleiro onde cabem 9 bolachinhas de cada vez (não se pode facilitar, senão fica tudo pegado e apesar de se comer, claro, fica com um aspecto de fugir);

c) temos assim, cerca de 6 tabuleiradas, se o tempo de cozedura calculado for de 15 minutos, mais coisa menos coisa, por tabuleiro, só para assar é pelo menos hora e meia, mais 20 minutos de preparação e outros 20 de limpeza.

d) durante este tempo todo, não há a mínima hipótese de sair de perto do forno, nem muito menos do perímetro de segurança onde vão sendo colocados os bolinhos acabados de sair do quente. Cá em casa há mãos, olhos esbugalhados, e bocas a salivar que aparecem de tudo quanto é canto...

e) no final das contas (as bolachas são contadas a cada rodada que vai sendo colocada nas travessas, não se vá dar o caso de desaparecer alguma pelo caminho, porque aqui é tudo gente destemida que não vira as costas a queimadelas, ou se acobarda por alguma dor de barriga), no final das contas dizia eu, fico embevecida a olhar para o resultado, lindas, cheirosas, macias, hummm a cozinha fica com aquele calor açucarado

f) não me perguntem se as ditas bolachas se podem guardar, nem por quanto tempo. não faço ideia. Se conseguirem passar a noite em segurança, já é um pau!

Se quiserem experimentar na paz das vossas casas, cá vai:

250 g farinha de trigo

100 g açúcar branco

100g açúcar mascavado

2 ovos

2 gemas

150 g manteiga sem sal / margarina

1 colher sopa fermento

1 colher chá extracto baunilha

200 g chocolate barra

A manteiga deve estar à temperatura ambiente, bate-se com o açúcar, juntam-se os ovos e as gemas um a um, a baunilha o fermento e a farinha a pouco e pouco. Por fim o chocolate partido aos pedacinhos não muito pequenos. O chocolate é à vontade do freguês, pode ser de leite, pode ser chocolate preto, chocolate branco, ou até mesmo uma mistura dos três. Também ficam muito bem frutos secos para quem for apreciador.

A consistência das bolachas, é um bocadinho diferente consoante se use manteiga ou margarina, mas igualmente booooa.

Coloca-se uma folha de papel vegetal no fundo de um tabuleiro, e com duas colheres de sopa formam-se bolas, mais ou menos do tamanho de uma noz (se quiserem maiores, estejam à vontade).

Em menos de um abrir e fechar de os olhos têm uma fornada de bolachinhas de comer e chorar por mais. Juro!

Picz by me

A gruta dos Morcegos

Não me considero uma pessoa demasiado conservadora. Tenho dias é certo. E também dou a mão à palmatória, provavelmente, já fui um bocadinho mais open minded. Quando eu era uma miúda de 15 anos, já nessa altura, no século passado, em plenos e drásticos anos 80, o facto de usar uma camisola ou um par de calças pretas era um passo para o sucesso limpinho e sem espinhas. A malta ficava com aquela áurea de rebelde. E então se se tivesse peito para conjugar a fatiota com um penteado radical, oh pá isso era o máximo!Claro está, que jamais em tempo algum, a minha mãe, que coitada era uma santa, e confesso não me contrariava em praticamente nada, jamais dizia eu, poderia sair à rua com a receita completa, ou seja camisola+calças pretas. "Tira daí o sentido! Morreu-te alguém? Um dia que tenhas que fazer luto, se calhar não fazes!" Tinha razão. As mães têm muitas vezes razão.

Agora, dobrado que está o século, quebradas que estão todas as barreiras (ou quase), eis que tenho dentro da minha própria casa uma "corja" de morcegos! Tá certo, não posso negar, o preto tem um ar cool, um quê de arrogância, um quê de "eu sou o maior", compreendo que, especialmente os mais velhos estejam a escalar as escarpas da auto-afirmação, nos dias de hoje tão física, tão visual, tão etiquetada, mas porra, esta gente começa a parecer-se com um filme dos irmãos Lumiere!

Os adolescentes adoptam com a maior das facilidades todos os rótulos que lhes mandem pra cima, desde os mais usados e gastos, tipo gótico, metal, punk, até aos mais modernos ( que são basicamente a mesma coisa, mas com outro nome qualquer) tipo Emo, Trash Metal, Neo-Punk, Folk Metal, lolita e outros tantos que me passam a 100 à hora e saem ainda mais depressa.

Isto tudo para dizer que tenho os roupeiros atulhados de lutos vãos, casacos, meias, camisolas, calças, tud0 TUDO!

O branco também é admitido! Os padrões, muito originais, xadrez preto e branco, pintinhas pretas, bolinhas brancas, riscas, o que for, sempre nesta dualidade, que pode até ser muito in, pode até ser um manifesto de personalidade, mas é monótono...chato...aborrecido...

Ah, mas há mais. Os acessórios. Pois, os acessórios. As pulseiras de picos, as correntes, o lápis kajal....preto, o verniz de unhas....preto, os colares com caveiras, os lenços com caveiras, as malas com caveiras, muiiiiitos Jacks Skellingtons, e assim...

" Olha, L. tás a ver, este casaco é o máximo!....", ".....mãe...? (o tom é de incredulidade e desprezo a um tempo só) isso é azul!", ou então "Z., adoro este polo, vou levar pra ti. :D", "nem penses!!! Oh mãe isso é totalmente beto (coisa que eles não podem ser...acho eu...)!(outra vez o olhar.....)

"Linda, anda cá ver! olha tão giro, E. ias parecer uma princesa, vês! cor-se-rosa.."....."mãe....eu detesto cor-de-rosa....quero aquela saia preta ali!" (o dedo em riste. Sem opção de resposta, pego na saia preta e vou pagar.)

É mais ou menos assim, de cada vez que tento comprar roupa com algum dos três.

Já me esquecia. Os sapatos. Quer dizer, o calçado, que sapatos propriamente ditos, só mesmo os da farda, mas já lá chego. Botas de biqueira de aço e ténis pretos estão sempre na ordem do dia.

Claro que depois há toda uma iconografia ao redor desta escuridão, que tem que ser venerada. Músicos que já morreram estão em primeiríssimo lugar, claro está que se cometeram suicídio estão muito acima na escala. Pronto, coisas importantes.

É um espectáculo interessante de se ver, quando eles saem daqui de casa em bandos, com os amigos, uma "morcegada" completa, todos de preto, as correntes, os picos, os "gaijos" mortos nas t-shirts, uma alegria...

O mais giro de tudo isto, especialmente para quem assiste ao making of diário destas personagens de "banda desenhada", é o fim de semana. Os meninos, bem comportados, enfiam a farda dos escuteiros (ahhh poizé), calçam os mocassins, e lá vão a caminho da missa, ou das actividades escutistas habituais. Ele, o rapaz, inclusive, veste a alva para acolitar aos Domingos.

Eles próprios também se divertem com a distância de posições. Como eles costumam dizer à laia de brincadeira: " Iá, bora lá partir a igreja, e os crucifixos e tudo .... mas espera lá, primeiro temos que ir à missa."

Nada a dizer, são felizes, entre o branco e o preto, entre o ser e o querer ser.

Pic by Meldevespas

Opá Obrigada!

A querida Mary Brown, e-friend recentemente adquirida, deu-me este prémio. Um presente embrulhado em palavras doces que me fizeram inchar de vaidade (às vezes faz bem, ok!).

Não sou muito adepta destes desafios, mas vindo da parte de quem vem, abro uma excepção.

Este lugar ainda cheira a tinta de tão fresco, por isso, vou-me desculpar e não vou passar a ninguém. As pessoas que tenho referenciadas aqui em casa, só o estão porque gosto deles, porque os admiro, porque me divertem porque me enriquecem, porque me fazem pensar, ser, sorrir, rir, agir.

Por tudo isto, considerem-se presenteados também.

Agora vamos lá então completar estas frases (glup):

a) Eu já...sabia que estes desafio trazem sempre água no bico;
b) Eu nunca...pensei que mesmo não realizando muitos sonhos se pode ser imensamente feliz;
c) Eu sei...que a vida de cada um se constroi todos os dias, com suor, e lágrimas, e risos, e beijos;
d) Eu quero... saúde, paz, amor, e todos os clichés possíveis e imaginários para a minha família!
e) Eu sonho...com uma vida doce para os meus filhos.

Lamento se tudo isto soa um bocado lamechas, mas caramba, uma mulher também tem os seus momentos de fraqueza, certo?

Rex the Cat e os Heróis da Guitarra

Já chegou, e é menino...Agora era a vez de se ouvir um coro de vozes a aclamar com alegria a boa nova...
Mas não... não desta vez.

O Rex, chegou. O Rex é um gato siamês. O Rex é um gato siamês chato.

Cedi. Depois de pesadas pressões, depois de ameaças graves à minha periclitante integridade psicológica, depois de rogos de joelhos arrastados à laia de pagar promessas pelo chão do corredor, depois de suplicas e comprometimentos e juras e ..... depois de tudo cedi.

Aqui está um gato. Ainda não é bem um gato gato. E pelo tratamento que lhe tem sido proporcionado não sei se lhe auguro um bom futuro.

É o Rex. Pareceu-me ser um nome apropriado para o ser em questão.

O animal passa de mão com a mesma facilidade que o comando da televisão, é empanturrado de Coisas Saquetas, e biscoitos para gatinhos (deprimente isto...), e leite e assim.

Acho que a criatura está a desaprender de miar. Entregou-se. Tão novo e já com uma noção tão nítida de como vai ser a existência dele daqui em diante. Mimos, apertos, beijos (prémio oficial de "pessoa" mais beijada na última semana), gritos e choros (outra vez). Cá em casa a moeda oficial é o grito, e a língua mais falada é a choradeira.

O meu maior medo no meio disto tudo, é que o sacana do bicho tem uns olhos azuis, e às vezes olha pra mim com aquele olhar de quem já cá andou neste mundo. E o sacaninha sabe que mais cedo ou mais tarde (vai ser mais cedo) também eu vou cair de quatro por ele.

Estúpido do Gato.

Mas as mudanças aqui por casa não se esgotam no gato. Não. O pai resolveu obsequiar as crianças com mais um joguinho prá consola. Desta vez o Guitar Hero. Aquilo vem acompanhado de uma espécie de guitarra com uns botões a fazer as vezes das cordas e a malta arma-se em Marks Knopfleres e Carlos Santanas e outros, e curte bué.....

A mais nova gosta do Kurt Cobain, o rapaz é um verdadeiro Sultan of Swing e a mais velha é mais A Perfect Circle. Enfim. Uma animação pegada.

Uma animação pegada não fora o caso de haver uma guitarra para três pares de mãos! Imaginem! Não! esqueçam, não imaginem, é demasiado doloroso. O som a roçar o insuportável, e os gritos Santo Deus. -Agora sou eu!!!! Sai daí anormal! És mesmo parva, sabes há quantas músicas aí estás? Q u a t r o, ouviste!? Quatro! Mentirosoooooo! Deficiente! Só sabes tocar essa, grande tótó. Fiz 98% e tu ZERO! É que levas já! Mãeeeeeeee ela bateu-me!!!!!

Pronto, é assim.

Ahh é verdade, esquecia-me de mencionar que também temos um microfone. Pois às vezes chega-se a um consenso podre, por alguns breves minutos um toca outro canta. Em inglês...

Dou por mim a pensar, nestes momentos que deveriam der de paz, que prefiro os gritos a ouvi-los cantar. Coitadinhos.

A pequena já chamou o pai à parte, e como quem não quer a coisa disse, a pestanejar de modo a deixá-lo no habitual estado hipnótico em que as duas raparigas o deixam: - Paizinho, não te esqueças, para o Natal, compras a bateria.

É o quê?!!!?

Tricks or treats

Esta coisa do Dia das Bruxas, ou Halloween, está a ganhar terreno cá na terrinha. Há mais de um mês que ando a ser "massacrada" com:

- Quando é que decoramos a casa?

- Mascaro-me de bruxa ou de fantasma?

- Tens a certeza que tens as pinturas todas?

- A minha professora diz que posso ir mascarada.

E assim....

Bem sei que o dia D, é apenas amanhã, mas amanhã não há escolinha, daí que ontem lá foi o ritual da escolha da vestimenta, e esta manhã ainda com os olhos cheiinhos de remelas, toca lá a maquilhar a rapariga, que o tempo urge!

Estas tretas trocam-nos um bocado as voltas. Quando eu era miúda, aqui no meu bairro, juntavamo-nos todos, cada um com o seu saco plástico, ou talega de pano na mão e lá íamos aos molhos bater à portas das pessoas a pedir os Santinhos no dia 1 de Novembro. Os mais velhos lembravam os seus mortos, os mais novos varriam a vizinhança na senda de um punhado de nozes, castanhas, passas de figo, e até quem sabe alguma moedinha, às vezes calhava.

Nenhum de nós naquela época, tinha nem remotamente ouvido falar em dias de bruxas, e em vez da parafernália de objectos de culto, vulgo morcegos, abóboras e afins, a malta ao fim da tarde, já escuro, sentava-se num portado e fazía a divisão do "saque".

Ainda me lembro que era muito divertido. Não sei se era melhor, ou pior, era diferente, isso de certeza que sim

Deixemos-nos então de nostalgias, e passemos ao melhor da festa, a herdeira júnior/júnior lá de casa foi para a escola toda artilhada, eu tenho laca prateada até em sítios que me envergonho de mencionar, e há purpurinas no chão da sala que certamente resistirão até ao Natal, mas digam lá se não valeu a pena.

"I am the one hiding under your bedTeeth ground sharp and eyes glowing red

I am the one hiding under your stairsFingers like snakes and spiders in my hair"

Tim Burton's The Nightmare Before Christmas

Armas Brancas

Estou aqui a escrever baixinho pra ver se ninguém dá por mim......

Não! Agora a sério. Temo que esta situação esteja próximo do limite! Ontem a meio da tarde, a mais nova, muito enxuta, veio da cozinha e disse: - O mano está às facadas a um boneco! Sentou-se como se nada fosse com ela, um pacote de bolachas numa mão e na outra um copo de leite, e continuou a ver a Hannah Montana, como se o mundo continuasse no seu movimento normal. Mentira! Tinha parado! Facadas num boneco. Levantei-me de um pulo, larguei o livro todo esbandalhado em cima do sofá, e nem sei como, no segundo seguinte estava na porta da cozinha, - O QUE RAIO ESTÁS A FAZER!!!!!......sentado à mesa redonda, a televisão num daqueles filmes de fds de porrada muito educativos, outro pacote de bolachas aberto em frente dele, o rapaz esfaqueava o Sr. Incrível, com uma precisão de cirurgião plástico. A barriga, os peitorais, o estômago.........
Eu não sei....verdade.....que tipo de criatura são os homens/rapazes/pessoas do sexo masculino. Da minha parte só posso dizer que não estava preparada pra ter um filho homem! é inexplicável como sentimentos tão diferentes podem co-existir numa mesma pessoa. O tipo já leva o tempo a ir mijar à porta de umas e outras, o tipo não pensa basicamente em mais nada que não seja "gaijas", e no entanto o tipo esfaqueia o Sr. Incrível, enquanto o Action Man, no meio de um aglomerado de côdeas de pão, embalagens vazias de iogurtes e colheres sujas, assiste impávido e sereno à carnificina!

E pá, estamos a falar do Sr. Incrível, essa icónica figura que sou eu, que é o pai, que somos todos os desleixados quarentões com uma casa cheia de filhos e uma apetência para a cozinha inabalável!

Porra tudo menos o Sr. Incrível!

É nestas alturas que me apetece agarrar no rapaz e levá-lo (outra vez) ao psicologo! Da outra vez vim de lá com o rabinho entre as pernas, o homem virou-se para os ansiosos papás de olhos esbugalhados, e disse, - o rapaz está dispensado, agora os pais se quiserem podem marcar consulta!

anhhh!?

Mas não podemos baixar os braços! Caramba estava a esfaquear um boneco. Para quando o rapto de um playmobil, a violação de uma Brabie!

Mal cheguei à cozinha aventei um - Tu não estás bom da cabeça!!!!!

Depois acalmei.....um bocadinho vá.....o desgraçado está numa espécie de limbo que ele próprio não faz a menor ideia do que seja. A voz esganiçada, o corpo todo a criar pelo, as borbulhas que castram a meninice, as descobertas divertidas e a um tempo surpreendentes daquele corpo que mais parece o pé de feijão do conto de fadas...

Respirar fundo, uma vez, outra vez....pronto...

As raparigas não amadurecem assim, vêm equipadas com um sistema de navegação inteligente que permite queimar algumas etapas, logo, não se nota tanto estas incongruências do crescimento.

Ok...agora sim estou mais calma, mas não posso pensar no Sr. Incrível todo esburacado...

Bolos amaricados....

Aqui em casa, a única coisa que não aparece limpa é o chão.
Pratos, travessas, tachos, frigoríficos e afins, aparecem quase miraculosamente "lambidos".
É assim a modos que uma espécie de aspirador industrial, mas sem necessidade de cabo eléctrico, portanto uma coisa muito mais avançada e perigosa, sendo que os gastos se revelam exponencialmente maiores.
Isto tudo para dizer que ontem estive a fazer bolos. Pois estive.
Depois de fazer o jantar, e já agora o almoço do dia seguinte, hoje portanto, mas isso não interessa nem ao menino Jesus, por isso, façamos de conta que não aconteceu.
Vai daí que estive a fazer bolos. Há quem lhe chame queque, um nome jeitoso e .... sei lá, parece uma camisa branca com gravata de riscas por cima, demasiado arranjadinho, depois há quem lhe chame cupcakes, um nome armado aos cucos e tal, "ah porque eu até sei fazer cupcakes....."
Pronto eu fiz uns bolos desse mesmo tipo, e depois fiz-lhe uns acabamentos amaricados (que revelam bem a minha veia estragada para as belas artes)et voilá!

Então a receitinha é assim:

125 g farinha
100 g açúcar
125 g manteiga sem sal
3 ovos (L)
2 colheres de sopa de leite
1 colher de chá de fermento em pó

The usual: bater a manteiga (à temperatura ambiente) com o açúcar, juntar as gemas, uma a uma, e depois juntar o leite e a farinha + o fermento alternadamente.
Por fim as claras em castelo e já está.
Levar ao formo dentro daquelas forminhas de papel plissado, das maiores, e usar duas para cada bolinho. Encher aí a uns 3/4 e não mais, senão lá se vai a estática da coisa, entendido?

Para a cobertura de manteiga:

100 g de manteiga ou margarina
1 chávena (daquelas tipicamente de chá) de açúcar pasteleiro
1 colher de sopa de leite

Bater a manteiga com o açúcar e juntar o leite, that's all

Para a cobertura de Malte:

1 lata de leite condensado
1 colher de sopa de manteiga sem sal
3 colheres de sopa de Ovomaltine (sim é publicidade...)

Juntar tudo e levar ao lume a engrossar

Entretanto os bolinhos já devem estar prontos, convém deixar arrefecer, e depois encarnar um Rafael, um Monet, ou até mesmo um Zé Augusto (o pintor de paredes que mora aqui ao lado) e "decorar" os bolinhos. Decorar também é uma palavra a roçar o amaricado...

Fiz a receita a dobrar...deu 30 bolinhos. Acho que ainda ali há, deixa cá espreitar, um, dois....cinco bolinhos!!!!

Se calhar ainda vou comer um e beber um cházinho antes da deita.

Pic by myself :D

Dizes tu, não!

Ahh pois digo!
Depois de muito ponderar e assim, resolvi vir até ao Blogger dar um arzinho da minha (des)graça....
A prole obriga-me a pintar o cabelo todos os meses (dantes durava uns três meses), e, apesar da minha já adiantada idade, continuo a achar que não estou preparada para ver esta gente crescer desta maneira! Todos os santos dias me pergunto de onde saíram estes seres estranhos, logo a seguir lembro-me que foi da minha barriga (dizem, porque de facto eu estava nos braços de Morpheu, e quando acordei estava completamente pedrada com arrepios de frio e calores horripilantes, o que quer dizer que ainda que me tivessem metido à frente um bezerro ou um gato pelado, eu tinha achado o máximo na mesma. Mas não, não são bezerros, são três seres que abalam os meus alicerces a toda a hora, põem à prova a minha paciência ( não que eu alguma vez tenha tido muita....ou até alguma...)e mais! Tenho a certeza que estão a fazê-lo com o único propósito de me fazer envelhecer....mais.
Isto é capaz de ser um bocado aborrecido, vou já avisando, mas de momento é o que me ocorre para preservar a minha frágil sanidade a todos os níveis. Diz que faz bem a gente partilhar as coisas...